Pablo Neruda es una calle
entre Montreal y Ontario
aquí justo aquí a tres de Américas
una calle que cumple con voces altas
y los atropellados en la esquina extienden nidos que pudieron ser brazos
hasta que te pongan el semáforo
mientras
te mueres en cada cruce, fielmente acondicionado el cuerpo arrastra sus autocadenas y yo tu Járin
te escucho dos tazas de resentimientos
(con mis ojos alumbrados por malos sueños)
te doy consejos que ponen de mostro a cualquiera
posibilidades sintéticas contra atropellos

Aunque todos hayan dejado de abrazarse
la enramada de diálogos se instale en esta calle
el funcionamiento de la conciencia en un intento de autoridad haga embajada para cortarte la horca
yo tu Járin radico aquí
justo aquí que rompe hielo
donde se te inserta la esencia de las órdenes
en la Pablo Neruda que oculta lo heredado
el gen perdido de la demencia
la certeza de la monomanía y escarabajo Kafka

*de veinticincosesentayocho

AUTORIZADO A LA INVISIBILIDAD por Héctor Hernández Montecinos

Reescritura de La Apuesta de Dora Moro

Me obligo y escribo
para no perderme el momento de las heridas
sobre el libro de los desórdenes,
que destruye páginas en mi cráneo
metiéndole aire a la acrobacia
de tirarse al vacío
con un lápiz entre sus dedos
aunque la noche y su hondura
sean una estrategia para la ruptura
que significa acarrear palabras
y alejarse a terminar un patio de piedra
donde uno y otro se leen
en la extrañeza de lo propio y lo ajeno,
como los rubíes y la sangre.

Lectura de dos ojos
de dos manos
en dos creo más que en mí
dos hemisferios norte y sur del deseo;
el poema es soledad
pero nunca está solo,
los músculos de la necesidad se ejercitan
sin que uno se dé cuenta,
cualquier dolor es la excusa
para un dolor mayor que se nos estaba olvidando.

Cerrar el libro y declinar
para que la muerte resuelva todo
bajando la velocidad de los líquidos
que gotean por una escalera
ubicada entre mi cerebro y mi autoría.

El papel es un temperamento
de una velocidad desconocida,
salir de aquí o quedarse con él
renunciando a todo lo que tenga nombre
porque las palabras son una trinchera
agazapada en la incertidumbre.

Permutación: país o casa
¿para qué definir?

Lo que se habla tiene toxinas
y moribundo es todo lo que se ha dicho,
lo que hay entre tú y yo
es un viaje por el lado equivocado
de todo lo que significa esconderse.
Se mira lo que se quiere
y se observa lo que se necesita
¿me ves aquí?

Curso Emociones y Sentimientos a través de la poesía, Abril 2008, Colima

Pues nos fuimos a Colima y corrió el curso, ¿lo importante? lo que hicieron los participantes.


Un cadáver Exquisito:

En la pradera el grito del mar resuena

tu mirada que llega a mí
mi nariz es la punta de un buque que llora, llora, llora

¡Cállate! no me digas que quieres ir al baño! por cierto
¡Cállate!
y es que tu tracto digestivo comprime mis ilusiones

¿Porqué no existen los términos medios? Todo lo que importa es nacer y morir, pero debería existir un edén que noas aleje del nacer y nos acerque a al morir
Pensé en decir que estéas estupideces no nacían en mí
pensé en cambiarme los puños


¡Mierda! soy ún pájaro mudo

Voy caminando y las flores secas me ladran su olor en mis oidos. Mi nariz
percibe su figura y mis ojos sienten la muerte
y en los días más comunes como hoy aparece el señor Girondo

*Luis Ernesto Gutiérrez Fierros
José Antonio Partida Macías
Liliana Rodríguez
Felipe David Rosas Guzmán
Oscar Cernas Cárdenas ( el Güero)
Sofía Elizabeth Haro Vera
Óscar René Robles ( gracias por volver a tomar curso)
Javier

Gracias a todos por participar en el curso, no dejen de escribir

Curso de Poesía

INICIO: vespertino 7 de abril 2008 de 8 a 10 p.m.
matutino 10 de abril 2008 de 11:30 a 1:30
LOS PARTICIPANTES SE PODRÁN INTEGRAR EN CUALQUIER MOMENTO AL TALLER.
LUGAR: colonia Altamira, Zapopan Jalisco
COSTO: 500 PESOS al mes
Material incluido (carpeta y copias, apuntes y café)
traer pluma, lápiz y cuaderno.
Para solicitar un curso individual o en grupo y dirección-mapa del lugar.
(mínimo 5 participantes) contacta con Dora Moro samorotracia@hotmail.com cel. 33.38.15.34.85 NECESARIO CONFIRMAR.

PROGRAMA:

Objetivos: proporcionar un acercamiento a la poesía. Aprender a través de la lectura y creación de poemas la manera diferente en que se debe leer y escribir el poema, conocer que el lenguaje poético se maneja diferente que el lenguaje de la prosa. Ejercitar la intuición para la penetración en el poema.

Temas:
*intuición para leer poesía
*qué es y qué no es poesía
*comprender, razonar o sentir la poesía
*elementos de un poema, verso, estrofa, ritmo, fondo y forma
*representar e imaginar
*el asunto de la inspiración
*géneros poéticos
*niveles del lenguaje
*el adjetivo, el adverbio, el sustantivo, el verbo como elementos mutantes
*metáforas sensoriales: visuales, gustativas, táctiles, auditivas, afectivas
*poesía en prosa, prosa poética
*cómo corregir un poema

Metodología: se impartirá una parte del curso de sesión plenaria. Otra parte constará de dinámicas y ejercicios para escribir en el taller. Se proporcionará a los alumnos textos teóricos literarios y de análisis. Cada clase realizaremos un proceso de revisión crítica y colectiva de los trabajos en el curso por los participantes

Algunos autores: Emily Dickinson, Jaime Sabines, Alejandra Pizarnik, Paul Celan, Héctor Hernández, Abril, medina, Pablo Paredes, Mario Montalbetti, Mario Benedetti, Marosa di Giorgio, Raúl Zurita, Pedro Serrano, Charles Baudelaire, Eduardo Lizalde, Carmen Villoro, Fernando Pessoa, Oliverio Girondo, Luis Cernuda, Luis Fernando Chueca, Mauricio Medo, Charles Bukoswki, Laura Solórzano, Paula Ilabaca, Anne Sexton, etc.

PARA ABRIL MEDINA

De ti no hablemos. Eres inefable

por naturaleza

Otras flores la mesa solo adornan

que tú siempre transfiguras.

Se te coloca en algún simple vaso,

y he aquí que todo cambia:

tal vez la misma frase,

pero cantada por un ángel

Rainer Maria Rilke

*rosa/pastel sobre minagris, César Moro

la Luna invadida por la sombra de la lógica sólo unas horas
aún persiste esta cuña charola argenta
¿le será caústica la separación de la sombra?
seguro
la vida alcanzará brutales realidades
negras fracciones de la maldición de mi propia inteligencia


parece que el eclipse del 20 de febrero nos afectó a muchos profundamente.

y por cual nueva vereda me buscarías?

si mi tránsito es sólo de ida hacia ti

y de regreso

dutitelpmocni al aicah

LA VALENTÍA DE LA APUESTA ( fragmento de texto presentación) de DANTE MEDINA

Siete vidas de experiencias han transcurrido entre ella y yo sin que la amistad mutua dejara de ser testigo de una cosa simple: nos entendemos porque a ambos nos gusta el riesgo.

Dora Moro le apuesta a la vida, y no está dispuesta a perder. Es, sin embargo, de las que no arrebatan. Su definición personal y poética sería "cuchillito de palo". No hay canasta llena de huevos; no hay todo o nada; no hay va-mi-resto; nunca esperen ustedes en ella la ruleta rusa; y jamás se retirará de la mesa de juego, ni muerta. Dora es una guerrera: lo suyo es la carrera de fondo; trae escrito en su código genético esta divisa: "el que porfía mata venado".

Si te aceleras con ella, como dice uno de sus versos: "eres hombre muerto". O, amorosamente, como dice la Carmen de la ópera de Merimée y Bizet: "mais si je t'aime, prends garde à toi", o sea que ojo culero porque si me gustas no te salva ni tu santísima madre, o como dicen los chavos de hoy, estás "target", marcado, eres ya un objetivo, te jodiste, caíste en la red pedacito de carne, la casa gana. Y todas las palabras de la poesía de Dora Moro no son, por fortuna, sino un magnífico canto de sirena para avisarte: en esta telaraña acabarán tus días, corazoncito, pero a la buena, ya verás. O, dicho en versos de un poema de Dora: "si se calla el monstruo / no hay violencia / ni música para la bestia".

Después de este poema no le queda al lector sino decir "me rindo", o de manera más explícita y profunda, podríamos declarar, como se usaba en los juegos infantiles, "me doy", y no hay tache ni bas que valga.

(...)como apostador que soy, casi ludópata, que DM, con este libro, La apuesta, ha hecho un acto con valentía que yo, personalmente aplaudo: sé que es una más de sus perversiones, y una de sus valentías. Por eso la admiro y le doy el testimonio público, aquí mismo, de mi amistad toda, porque a mí mis amigas me gusta que sean como Dora Moro, perversas y valientes.

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, GUADALAJARA, JALISCO,MÉXICO.

1° DE DICIEMBRE 2007

PRESENTACIÓN EN LA FIL 2007

Nos publicaron poemas en una antología del Perú

POESÍA PERÚ SIGLO XXI

News

Una buena noticia para editorial Alforja, La Zonámbula, Rocío Sáenz, Moná Orozco...

Los libros ya estan presentes en la nueva biblioteca de Alejandría, en Egipto.

Gracias a Gloria Pérez del Valle, a Katya Gil Castellanos, a la Biblioteca y a la Embajada de la República Árabe de Egipto por seleccionar este trabajo.

Acéptalo o no, da igual

no hay otro camino: vivir
es dejarse atravesar el corazón
Santiago Mutis

Escondite profundo

Hace tres semanas, Cuahutémoc dijo que yo confundo la ficción con la realidad.
La claridad se cierne en ciernes, cierres, todo en orden, demasiado aliño y funcionalidad, ¿Por qué Carlos? ¿por qué no programamos la amnesia?
Para mí, Pablo Neruda es sólo una calle.
Y todo siguen estando tan maaaaaal , aún después de 12 minutos de llamada celuloide o de 2 horas de explicaciones ecológicas, todo siguen estando maaaal. Este blog está maaaaaal.
Confundir la ficción con la realidad, si viera la convergencia entendería la diferencia.

¡vamonos al demonio!

...y tú Jorge, deja de decir estupideces traumado famous, no sense, burócrata!

Despedida

En la conversación algo no encaja.
Salen al aire confesiones como disparos.
Como patos, cuac, cuac, salimos huyendo.
Como hilos mal bordados, lilas suaves del final del invierno.
De almidón todavía, retocados como niños de gala.
¿Vamos saliendo de la tempestad?
Espectros cobijados, calor apenas, cabizbajos,
los cuerpos danzan como espantapájaros.
Acercan manos y pies, se nos desprenden.
A veces las heladas entumecen las piernas
y el dolor es intenso e incompartible.
Con los vientos agudos la oscura contorsión,
cálculos de riñón que conociéramos.
Como ceniza húmeda los dedos desleídos,
la trunca labor de los labios acedos.
Tanta festividad arrinconada.
Mal concertados, de allí nos levantamos,
cada uno con su piedra de toque. ~

Pedro Serrano

ENCUENTRO DE POETAS DEL MUNDO LATINO- MORELIA 2007

post meramente personal, provisto de links por si las dudas.

De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.

Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.

El sábado 13 de octubre Francisco Enciso trajo a casa, la edición de Por si la Recua. 1o libros apenas para firmarlos y entregarselos a quienes patrocinaron el proyecto. El miércoles 17 recibí una invitación para asistir a la imprenta donde los libros se estaban armando, muy interesante haber compaginado y observar el proceso, participar en él, sentir que la escencia propia se le impregna a nuestro libro.

La zonámbula es el sello editorial que dirije Jorge Orendáin, en el que esta vez le tocó a un trabajo propio que tenía años fraguandose, no como proyecto, si no conformandose en un solo libro por su tono irónico y desenfadado.

************

El jueves 18 recibí una llamada del director de literatura de Michoacán, Jorge Herrera, para parcticipar como staff durante el Encuentro de Poetas del Mundo Latino de este año. Hay recompensas de por medio, demasiadas, intensas, y la ficción se confunde con la realidad, no distinguir esta línea delgada entre el plano de lo real y de lo poético. Una de estas recompensas será hostearle a Ida Vitale, con estos poemas la satisfacción es garantía.

AGOSTO, SANTA ROSA

Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,

en hojas de amarilla tristeza

irnos cambiando el cielo todo, el aire,

en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.

Deshecha piel, deshecho cuerpo de aguadestrozándose en torre y pararrayos,

me sobreviene, se me viene sobre

mi altura tantas veces,

mojándome, mugiendo, compartiendo

mi ropa y mis zapatos,

también mi sola lágrima tan salida de madre.

Miro la tarde de hora en hora,

miro de buscarle la caracon tierna proposición de acento,

miro de perderle pavor,

pero me da la espalda puesta ya a anochecer.

Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.

¡Qué fácil desalmarse,

ser con muy buenos modos de piedra,

quedar sola, gritando como un árbol,por cada rama temporal,

muriéndome de agosto!

CULTURA DEL PALIMPSESTO

Todo aquí es palimpsesto,

pasión del palimpsesto:a la deriva,

borrar lo poco hecho,

empezar de la nada,

afirmar la deriva,

mirarse entre la nada acrecentada,

velar lo venenoso,matar lo saludable,

escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:no se pierde sin castigo el pasado,no se pisa en el aire.

De "Nuevas arenas I" 2002

LOS COMPASES HEREDADOS

A Adolfo Nigro

No te amargues el mar,

acompásate con la hora que,

involuntario y cruel, nadie trasmuta;

ríete de los antológicos traspiés

del mínimo común nominador,

de todo el trafalgaren que un traidor se anega.

Prémiate con recordar que siemprehuiste de él como de un eufonium.

De "Reducción del infinito" 2002

Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio. Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos, la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre insoslayable del panorama poético hispanoamericano. Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada» en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino» en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002, «Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.

Incertidumbre: esta frase es mía? voy a preguntarle a quien me hizo sintetizarla, pero la encontré en uno de mis cuadernos, me parece real and it´s fun:

EL AMOR ES UNA GESTIÓN SOCIAL DE LAS PULSIONES BIOLÓGICAS.

Dos entrañables: Bernardo Ruiz y Esaú Hernández en Quebec

EL INSTANTE DEL DEVENIR

Cuando las Pestañas del amanecer comienzan a parpadear, es cuando despierta la mañana.

El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.

El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.

El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.

El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?

Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.

El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.

El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.

El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.

Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.

No sabemos si a todos les llega.

Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.

Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.




[*] John Lennon