post meramente personal, provisto de links por si las dudas.
De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.
Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.
octubre 30, 2007
octubre 20, 2007
El sábado 13 de octubre Francisco Enciso trajo a casa, la edición de Por si la Recua. 1o libros apenas para firmarlos y entregarselos a quienes patrocinaron el proyecto. El miércoles 17 recibí una invitación para asistir a la imprenta donde los libros se estaban armando, muy interesante haber compaginado y observar el proceso, participar en él, sentir que la escencia propia se le impregna a nuestro libro.
La zonámbula es el sello editorial que dirije Jorge Orendáin, en el que esta vez le tocó a un trabajo propio que tenía años fraguandose, no como proyecto, si no conformandose en un solo libro por su tono irónico y desenfadado.
************
El jueves 18 recibí una llamada del director de literatura de Michoacán, Jorge Herrera, para parcticipar como staff durante el Encuentro de Poetas del Mundo Latino de este año. Hay recompensas de por medio, demasiadas, intensas, y la ficción se confunde con la realidad, no distinguir esta línea delgada entre el plano de lo real y de lo poético. Una de estas recompensas será hostearle a Ida Vitale, con estos poemas la satisfacción es garantía.
Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,
puede en gotas,
en hojas de amarilla tristeza
irnos cambiando el cielo todo, el aire,
en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.
Deshecha piel, deshecho cuerpo de aguadestrozándose en torre y pararrayos,
me sobreviene, se me viene sobre
mi altura tantas veces,
mojándome, mugiendo, compartiendo
mi ropa y mis zapatos,
también mi sola lágrima tan salida de madre.
Miro la tarde de hora en hora,
miro de buscarle la caracon tierna proposición de acento,
miro de perderle pavor,
pero me da la espalda puesta ya a anochecer.
Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.
¡Qué fácil desalmarse,
ser con muy buenos modos de piedra,
quedar sola, gritando como un árbol,por cada rama temporal,
CULTURA DEL PALIMPSESTO
Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:a la deriva,
borrar lo poco hecho,
empezar de la nada,
afirmar la deriva,
mirarse entre la nada acrecentada,
velar lo venenoso,matar lo saludable,
escribir delirantes historias para náufragos.
Cuidado:no se pierde sin castigo el pasado,no se pisa en el aire.
De "Nuevas arenas I" 2002
LOS COMPASES HEREDADOS
A Adolfo Nigro
No te amargues el mar,
acompásate con la hora que,
involuntario y cruel, nadie trasmuta;
ríete de los antológicos traspiés
del mínimo común nominador,
de todo el trafalgaren que un traidor se anega.
Prémiate con recordar que siemprehuiste de él como de un eufonium.
De "Reducción del infinito" 2002
Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio. Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos, la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre insoslayable del panorama poético hispanoamericano. Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada» en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino» en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002, «Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.
octubre 14, 2007
octubre 12, 2007
octubre 05, 2007
EL INSTANTE DEL DEVENIR
Cuando las Pestañas del amanecer comienzan a parpadear, es cuando despierta la mañana.
El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.
El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.
El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.
El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?
Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.
El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.
El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.
El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.
Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.
No sabemos si a todos les llega.
Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.
Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.
[*] John Lennon
El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.
El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.
El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.
El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?
Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.
El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.
El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.
El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.
Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.
No sabemos si a todos les llega.
Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.
Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.
[*] John Lennon
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