Da guerra tipos en la FIL

Desayunando con Raquel Tibol y Marco Antonio Campos en el Hilton

Trato hecho Montalbetti, Eres EL POETA.

EL PERUANO PERFECTO

¿Quién es este hombre? ¿Qué hace este hombre?
¿Por qué está sentado bajo el cobertizo de su casa?
¿A quién espera sentado bajo el cobertizo?
Esta es su casa. Esta no es su casa.
El hombre nació en el Perú pero ahora vive en Arizona.
El hombre vive solo en Arizona. El hombre vive
exactamente a 6104 kilómetros de su esposa
y de su hijo. Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. ¿Por qué está sentado
bajo el cobertizo de la casa? El hombre prepara
una clase de filología. El hombre es profesor
de filología en la Universidad de Arizona.
Mañana es la clase. El hombre prepara la clase.
El hombre se sienta bajo el cobertizo y prepara
la clase. Eso es lo que hace el hombre.
¿En qué piensa el hombre? En la clase de mañana.
El hombre agrupa las palabras angosto, angustia,
angina y observa que comparten una misma raíz.
¿Por qué se levanta el hombre? ¿Por qué abandona
la sombra del cobertizo y se dirige a la cocina?
El hombre se dirige a la cocina porque ahí están
sus cuchillos. El hombre va por los cuchillos.
El hombre se dispone a afilar los cuchillos
mientras piensa en un grupo de palabras.
¿Por qué afila los cuchillos en lugar de gozar
del sol o beber un vaso de agua fría bajo
el cobertizo? El hombre afila los cuchillos
y deja de pensar en la clase. ¿Porqué ha dejado
de pensar en la clase? ¿Por qué sigue afilando
los cuchillos una vez que ya están afilados?
El hombre guarda los cuchillos en una gaveta
de la cocina. El hombre ha terminado de afilarlos.
El hombre regresa al cobertizo, ¿Por qué
regresa el hombre a sentarse bajo el cobertizo
de la casa? Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. El hombre
está sentado bajo el cobertizo. Ya ha preparado
la clase de mañana. Ya ha afilado los cuchillos.
Ahora prepara el hombre su propia muerte
[y resurrección.


Mario Montalbetti, tomado de Cinco Segundos de Horizonte

¡¡¡¡Qué caros los Anagramas!!!!!

Los FILiófilos en la cama con los Subtes

De izq. a der: Las huellas del tigre, Eduardo Lizalde. Ediciones del Ermitaño( edición única de 28 ejemplares); Libro de record Guiness 2006 muy polémica compra; Los resplandores del relámpago y El poeta en un poema de Marco Antonio Campos, ambos de la UNAM.

Botella de Ratafia para pasar las carcajadas de la conversa: 35 dlls.Martinis en el Pata Negra de la Condesa: 30 dlls. Llamada a Argentina por cobrar para avisar que todo está bien: 20 dlls.Reparación de auto Peugeot 407 sport 2006 chocado por microbus: 1,200 dlls. Radiotaxi de regreso por falta de auto: 6 dlls. SALIR CON UN SOTRES ???NO TIENE PRECIO!!!

Coronadas por la gente de la Mixteca, nombradas visitantes distinguidos por el presidente de Oaxaca. Con María Neder de Argentina y Violeta Rivera de Chihuahua.

con Heddy Navarro de Chile

Lectura en San Marcos Arteaga

Lilly Blake( izq.Chihuahua) Karina Macció (der. Argentina)

ENCUENTRO DE POETAS EN OAXACA NOVIEMBRE 2005

Están clavados como rabia, o gracia, o verde débil, los cactus en el alfiletero de la montaña.
Las nubes en las manos, camino por la región Mixteca.
Se abrieron las puertas, otras yo las cierré, despacio, sin azotarlas.
Una colección infinita de dientecillos engargolaron sonrisas, atentos a LETRAS MERMELADA. Manos ásperas de corazón blando sirviendo mole en una mesa y hasta destapando la música de El Cigala.Tendieron una cama las manos, me señalaron entre aplausos.
Las nubes otravez, con una variedad de tierra semejante a los siete colores del mole.
El dorado del barroco, en los aretes, en Santo Domingo, en el contraste indígena, mestizo.
Montealbán, una escalera llena de piedras en la que Karina y yo, incrustamos dolor y el aire usado de nuestro cuerpo.
Estrellas, cerros; abrazos de soplos de angeles fríos, helados.
Poemas volando hacia mi como imposible tormenta.
Pies, ojos, cabellos matizados por lo femenino.
Casas con hogar de leña, de fondo una llorona zapoteca , un saxofón para mis poemas, en Oaxaca.
Voces diciendo regresa, regresa.
Se abren las casas, las escuelas y universidades, los bares con lo perverso del jazz el tearto Macedonio Alcalá, el Palacio de Bellas Artes a mi poesía.
Karina Macció y yo, nos metemos en un triángulo a roer los mismos huesos, a mirar desde el cerro del Fortín, que el camino entre Argentina y México se construyó con letras.
Y a manera de valla, escoltando emociones propias: Heddy Navarro de Chile, Violeta Rivera y Lilly Blake de Chihuahua; Gabriela Erandi Rico de California, María Neder de Argentina, María Encarnación Ríos Collazo de Querétaro me hablaron, me dijeron de alguna manera que debemos continuar.

hay que volverse impaciente...por si la recua y el mitin, andarse en atajos...
Alumbrar la sombra, por si el secuestro
guardar amuletos, por la de malas...

Los enPedrecidos

para Pedro Serrano



Aquí se construye
se levanta
como edificación de lo posible
el nombre de lo que amigo acordona
y no
no hay palabras capaces
ni respuestas servidas en la taberna
ni whisky apto para escoltar
a los enPedrecidos
que se fractalean por la noche
se moriduermen en palabras desplegadas
se agitan en conversas que ramifican
para sacarse lo piedra
con el afán de atestiguar
que al vino de cepa
ni la agenda
ni el domicilio

A duras piedras
la fecha en la distancia
que no distingue
ni del todavía ni del perpetuo
de la interferencia aPedrada en el muro
ni de la danza en gringo o en francés

EnPedrecidamente
se cimienta
como edificación onírica
para ejercer un oficio anticivil

Recortes al vuelo

No es un solo ebrio...es todo el alcohol del mundo -Rodolfo Alonso (Argentina)

Algo que crece de murmullo a rumor
y de rumor a grito -Dolores Castro (México)

esta quietud donde se me han aparecido las hadas -Ma. Antonieta Flores (Venezuela)

Frente al lenguaje me siento extranjero -Claude Beausoleil (Quebéc)

Un cáncer loco de apariencia benigna Eduardo Lizalde ( México)

El cielo está hecho de mentiras (...) renunciar al cielo es renunciar a la mentira -Francisco de Asis Fernández (Nicaragua)

De navegarte sin más astilleros de tu ombligo -José Antonio Alvarado (Michoacán)

En tus ojos aprendí de memoria todas las palabras que dicen adios -Carlos Cortés ( Costa Rica)

Llueve, aunque ya no importa, sobre los muertos -José Luis Justes ( Aguascalientes)

Todas las palabras del mundo lo único que hacen es expresar el silencio Liliana Popescu (Rumania)

Apuntalado en el infierno, aspiro al cielo -Enzia Verducci (México)

Eres la carta dichosa que álguien había olvidado entregarme -Guillermo Fernández (México)

Estorbos somos, en un mercado de puras novedades Jaime Augusto Shelley ( México)

La tarde es un suéter negro que se desteje en hilos de agua -Martha Fávila (Argentina)

He plantado tu semilla en la zona más fértil de mi cuerpo -José Francisco Conde (México)

Él se quitó los lentes, su más íntima defensa -Krystyna Rodowska (Polonia)

La conspiración contra la bestia fué imposible, avisa un letrero en el camino Bernardo Ruiz (México)

Fuí gemelo y por dos me voy muriendo -Juan Bañuelos ( México)

Cada niño guarda claustrofobias en la funda de una almohada -José Angel Leyva ( México)

Y parece que al cielo lo levantan en hombros
y parece que el mar lo dejaran tumbado sobre la playa
-Pedro Serrano (México)

Leticia y Pedro Serrano;José Angel Leyva y Bernar Pozier;Juan Bañuelos; Máximo Leyton; Enzia Verduchi; Juan Gelman; Leticia otravez, Marco Antonio Campos y Beatriz Pimentel.

Encuentro de Poetas del Mundo Latino en Morelia, México. Del 19 al 22 de octubre 2005.

Fui invitada por los hermanos Carrera a Morelia, para compartir el Encuentro de Poetas del Mundo Latino.
La experiencia se inflamó con acontecimientos y eventos positivos, que me hicieron crecer y aprender mucho. Alfredo Carrera, Leticia Carrera y Beatriz Pimentel, editores de la revista EL SUBTERRÁNEO de Morelia, no me dejaron sóla un minuto y me rodearon de atenciones; no cabe duda que es gente fina, educada y ahora muy querida. Alfredo nos puso a trabajar repartiendo revistas y logramos (lo digo en plural, porque yo cooperé un poco) muchos poemas inéditos de poetas en varias lenguas como el de Krystyna Rodowska de Polonia, Liliana Popescu de Rumania que ya ha compartido el encuentro en otras ocasiones con Alfredo y hasta en su currículo menciona las publicaciones en EL SUBTERRÁNEO;de Pedro Serrano (nacido en Montreal pero radica en la ciudad de México)y de Theodor Damian de Rumania entre otros.

A mi consideración,la poesía que valió más la pena de los días de encuentro, fue toda la que aquí menciono: José Manuel Roca de Colombia, un hombre sencillo, siempre con una sonrisa para lograr conversa. Nos regaló un libro LA FARMACIA DEL ÁNGEL ed. Norma, en el que advierto una obra entrañable.su equivalente en pintura, sería Remedios Varo, es etéreo en su ambiente pero no volátil; su tema recurrente de los ángeles me obliga a remitirme a los sueños y siendo un hombre de mediana edad, le aplaudo que no se regrese ni a las Vanguardias ni a lo Clásico. Estuvimos en el bar Sanyago cada noche, con el co-director de la revista Alforja: José Luis Leyva quien no paraba de tomar fotos con un flash tan potente que nos dejaba ciegos, Pedro Serrano le indicó que había un horario para tomar fotos lo que todos apoyamos con carcajadas. Marco Antonio Campos, de quien recibimos todas las atenciones, besos y pases para cenar a lado de Juan Gelman, Juan Bañuelos, Bernard Pozier, Andrea Montiel, Dolores Castro, etc. levantó una discusión en el bar diciendo que mi nombre era cacofónico, lo que Leyva, refutó aclarando que era aliterante .Se organizó una encuesta para definirlo y menos mal que mi nombre resultó ser aliterante, si no, creo que César Moro no hubiera usado ese tipo de pseudónimo.

La noche del jueves hubo una lectura abierta en el Jardín de las Rosas, donde para mi sorpresa se apuntaron todos, y hasta yo leí mi poema Toca la puerta .Claude Beausoleil de Canadá performanceó Repites y Dices y el público lo ayudó palmeando. Bernard Pozier, también de Canadá, nos presentó La Corbata del poeta que fue muy aplaudido por ser un poema posmoderno y abierto. Máximo Leyton, un argentino con 13 años en México, no estaba programado en las lecturas pero esa noche leyó un poema acerca de mesas; era tan bueno, que yo le supliqué que dejara de hacer publicidad ( es a lo que se dedica) y se ponga a escribir más, después espero subir un fragmento.

Pedro Serrano, quien además de buen amigo, resultó ser un excelente corrector por sus habilidades críticas y su camino recorrido como doctor en letras inglesas, me presentó una poesía casi en prosa que se contiene a sí misma.Después de hablar de los fractales, me comentó que él está en la revista FRACTAL. Platicamos ese jueves del tema y en la penúltima mesa de lectura del viernes, que a mi consideración fue la mejor, cerró con un poema que definitiva e inconcientemente es fractal, ya que hace -zoom out y zoom in- a lo largo del discurso poético. Un poema que habla de un hombre con su hijo mirando la playa desde unos riscos. Para Pedro, la poesía es siempre poesía de lo desconocido, porque, tal y como afirma, no creo que sea posible escribir poesía sobre lo conocido, y no creo que exista poesía que no surja de algo parecido al mecanismo del sueño. Así, el poema es una conjunción de experiencias, emociones, imágenes y ritmos que se fundan y cobran entidad en el proceso mismo de su construcción.

Marco Antonio Campos y Neftalí Coria por ser organizadores del evento no estaban programados en las lecturas, pero el jueves, noche de palomazo, se animaron y Marco Antonio me impactó con un poema en el que se contenía a si mismo como persona. José Luis Leyva leyó Genio sin ingenio:... Cuelgo la vista en los zapatos pendientes de los cables/me enciendo hasta los pies en la bombilla eléctrica de un poste/ ¿se me ha botado un tornillo del cerebro?... esa noche pareciera que sí se nos botó un tornillo, porque a las carcajadas con la actriz María Luisa Benet y Mariano Flores Castro, le siguieron los fractales, las cervezas, las fotos, y las anécdotas hasta la madrugada.
Sin embargo en las mesas de lectura, había pocas propuestas, mucho de lo mismo ,adjetivos gastados hasta los hoyos, poemas débiles, voces que no sabían leer. Sorpresa que Jaime Augusto Shelley casi nos saca de la postmodernidad ,-aunque algunos filósofos aseguran que ha terminado-, con un poema al Capital, a manera de letanías rosarianas. Digo sorpresa porque, insisto, no eran los más jóvenes los que traían lo más fresco y se lo dije a lo que respondió sonriente y orgulloso.

Enzia Verduchi, poeta nacida en Roma, pero radicada en México desde su infancia, me golpeó hasta debajo de las uñas, con un poema sobre el manicomio de la región Toscana en donde, me explicó, existe un grafitti de 120 metros creado por un preso político que no estaba loco y terminó estándolo, después de años de reclusión. El poema tenía como título Interrogatorio en el psiquiátrico de Volterra la estructura era muy original pues el poema se sucedía dando solamente respuestas: respuesta número uno, respuesta número cuatro. Enzia, quien de azotada Baudeleriana no tiene nada, -pues en la cena de gala nos contó anécdotas que nos partían de risa-, logró a mi parecer, hablar del tema tan recurrido de la miseria humana, con una estructura única e imágenes que por mucho, rebasan a la literatura típica de las mujeres que sufren.

Gracias a todos por los poemas, los libros, las copas, la apertura, la actitud abierta y positiva, la confianza de soltar textos y direcciones a diestra y siniestra; gracias a todos lo que hacen poesía de verdad y que no se preguntan si se debe uno llamarse o no poeta, al fin y al cabo, en Morelia, ni los títulos ni el currículum nos importaron a la hora de sentarnos a la mesa.

Nadie imaginaba, en la chaqueta de ese ángel descarriado,
un lápiz del que brotarían
las más altas fulguraciones.
Para que el aire restañara la piel escaldada
su sueño ponía en los dinteles cabezas de medusa.
De su lápiz de sombra manaban todos los cultos, los antiguos, los ocultos (...)

-Juan Manuel Roca- (Colombia) mi asombro del Encuentro de Poetas del Mundo Latino.

Contra sí mismo el cuerpo se revuelve,
cumple sus mil milímetros de pan,
migajas esparcidas, mendrugos,
se cuece en cada axila, huele,
cae ruminoso por el vientre, bocas,
pan mojado del sexo, tinto de olores, rancio.
Crece hacia dios el cuerpo, se eleva,
moja la cama y el amor, el pan y el vino.

Andan alisios por el pecho, nadan azules en las manos, andan.
En la impiedad de la cintura vuelve a instaurarse el miedo,
hay que tornar al punto del dolor, hacerlo sueño,
dar en el acto de la huida, descontraer.
(...)
-Pedro Serrano- (México)

DE MORELIA AL RECUERDO

Marco Antonio Campos (Mex.)y Bernard Pozier (Quebéc) intentaban despertarme después de la desvelada del miércoles, para recibir poemas en el Palacio Clavijero

En el café Europa de Morelia con Leticia Carrera, Alfredo Carrera, Víctor Toledo y Pedro Serrano (de izq. a der.)compartimos las impresiones de las lecturas matutinas del viernes 21, en el Encuentro de Poetas del Mundo Latino. No hubo café ni tiempo suficientes para entreparenterizar todo lo que teníamos que decirnos.

MISCELÁNEA WEEKEND

Hay veces que la lluvia viene despues de lavar el auto, otras, cae como espectáculo mientras yo la balconeo (literalmente).Otras veces, arrasa con nosotros mismos y nos obliga a paragüarnos (¿porqué esconderse de la lluvia si no es orina?), claro siempre y cuando no sea Chiapaneca.
***
Hoy es un lindo domingo plaquetero y familiar. Andar enpijamada y resolver pendientes con el sr.Oficio y Mrs. Hobbie.
***
Se acerca el viaje y con él, nace la certeza de que existe gente linda y dispuesta, gente que incondicional y subterránea sabe meterse en los túneles de la compartidera.
***
DONDE MUERE LA LLUVIA...hoy murió en mi libro del mismo título, de Juan Bañuelos y mojó la tinta, difuminó sus palabras (Para mi amiga Dora, con mi respeto y mi homenaje a su sensibilidad y belleza...1994), pero no las borró. La lluvia quizá habló por Juan desde Chiapas.Pronto nos encontraremos y sabré si eran sus lágrimas o solamente habitar el mismo cielo.
***
no te detengas en el Puerto
cuando silben los barcos.
El que zarpa es el tiempo.
Pensemos otra vez
las cosas
desde el inicio
del viaje...
(hemos doblado
y desdoblado tanto
las ropas
de nuestra vida.)
(...)
La travesíaa no es la misma luz
de tu semblante.
(...)
El otoño comienza a caminar
sin sombra.
(...)
Si algo te falta
lo aprenderás del sueño.




JUAN BAÑUELOS
Cabo Sunion, Grecia, 1987

la vejez nos espera en
las certeras arrugas de su futuro rostro

Después de un ajetreo filosófico y laboral de entregas y trabajo la semana pasada, viene la calma del lunes. Me siento con mi gran taza de café a corregir algunos poemas, de nuevo otra entrega.
Tengo las revistas que mandó Alfredo Carrera, son un montón para leer, he leido algunas como La Partera, no he encontrado algo que me mueva todavía.
Hoy viene Verónica a corregir poemas. Pienso en que Abril ya está en la ciudad y habrá un montón de "poesías" que barajearnos. Pero lo que más me anima en esta mañana es llegar al librero y decidir de quién es la semana, con que poemas contaminarme para vaciarme mejor.

PARA LEERTE MEJOR

Desdoblo el laberinto
descomunal vacante de genios
correciendodelas hojas
cantahuele del adentro
titulavocifrerando la meta
regalando a los cuatro vientos
una pierna, un brazo
para extenderme en un cielo mayor

Mujer-calle: cada mañana barren tu piel como queriendo depilarte pasos de vida privada

LOS POETAS TIENEN MIEDO A LAS X

El oxido existe en el hígado
supura exámenes de conciencia
exhala susurros a mar abierto
como si la palabra del cielo al piso

El regalo del miedo
en las paredes del cuaderno
En los rincones extintos
éste exceso literal

los engranes de mis entrañas
no muerden la metáfora
excesiva la queja
el llanto-homenaje a la palabra que no es
y no me eximen del lugar común

me exijo
me exijo urgente la vergüenza
de las explicaciones
a las texturas
de la extracción
al silencio.

Los sueños alcanzan mi realidad y despierto a las 6 de la mañana sin saber distinguir lo real de lo verdadero.Así se ponen las cosas a veces en la cuidad que despierta a las seis de la mañana y no puede distinguir a los que despiertan o los que apenas llegan al sueño. Omar se va porque la ciudad está modorra y yo, yo voy a extrañarlo con lo poco que tengo de EL.

Un post privado con malos modos exhibicionistas

Los días se meten al despertar y se juntan todos en la cama. Me levanto pensando en todo lo que está sucediendo, eso que no se trabaja y no se concreta pero en la mente acontece. Los planes, los amigos y los pseudoamigos y el sueño que tuve hoy: despegarme del suelo. Que sensación más brumática la de levantarse del suelo y después descubrirme llorando de fantabulosidad tristemente aterrizada en la almohada. Chin, no era cierto,pero al fin y al cabo, con todos los días en un puño, recojo la reunión con Paco Orozco, Maru Vaquero,Georgina Torres, José Julio...qué importan los nombres.
Recojo un anillo que me dió EL LORD después de cinco años de estarnos a los lados.
Recojo un altero de trabajo, y los saludos y el blog desierto y mi web desidiosamente inconclusoria, también recojo como siempre, poemas.
Recorro los grafittis de la colonia descifrando el poema de Paco.Pienso en la noche entera escupiendo risotadas con Karla y todo esto por deshacer los nudos mentales, porque al fin y al cabo a quién le interesan las particularidades de un diario personal? (¿entonces para que lo posteamos?)
Me sustraigo en la biografía de Rimbaud y en las tres bufandas que tejí esta semana entre los mimos de mi gato y las razones existencionales de los cofamiliares de mi casa.
Pero lo que esta noche me duele y mira ya basta del dolor, -como dijo Mickey Mouse, "drugs and pain are out"- eres tú Carlos, tus golpes, esos que te diste durante tantos años en tu buen humor, en lo Tom Cruise, en las mujeres. Me hacen daño, pero sé , ahora sé, que vas a regresar y a pesar de todo, Carlos, a pesar de la violencia que hay que sanar, yo te espero mentando el "corríamos, corríamos y clikit"

MIJO, BAJA TUS CUADROS

NIMODO MIRIANA, ESTE ES UN HOMENAJE POR TU MALAYERBA BIEN GANADA

yo no quiero ser una princesa
-Miriana Moro-

Si me dijeran que has muerto
sacaría a luz lo que guardas en una cinta

Si me dijeran que has muerto
cursaría la carrera por ti
no quedaría tu lugar vacío

Maldiciones a la Academia
por el Oscar que no ganaste
tus cosas para mí
escupitajos al calendario

Si me dijeran que has muerto
sé que lloraría desgarros
no como en otras muertes viejas

Ahora sé que sentiría
si te metieras en la tierra
enseñaría a tus gusanos
la gramática que usas
tu lenguaje de alegorías y borracheras

Si me dijeran que has muerto
fabricaría otro vestido
y metida en su blanco
limpiaría tus mocos de niña
para burlarnos de nosotras mismas

Para dejarte algo en las manos, en los huesos, en tu bolsillo, junto a las llaves o monedas. MIERCOLES 17 DE AGOSTO 8 DE LA NOCHE. EXCONVENTO DEL CARMEN

"Fachadas" es un proyecto que se pudo llevar a cabo gracias a la participación de varios artistas de diferentes países: México, Colombia, Chile,Estados Unidos, Argentina, Cuba, El Salvador, y España. Es un libro que incluye poemas y textos varios que se integran perfectamente a las fotos, pinturas e ilustraciones de los artistas participantes. La segunda presentación será el 24 agosto en el
E x-convento del Carmen en Guadalajara, México. 20:00 hrs.
Proyecto coordinado y realizado por Susana Soto Poblette.

Esta es la fotografía titulada PURA BOCA, del barrio de la Boca en Argentina que me enviaron para publicarla en el libro Fachadas junto con mi poema:

TOCA LA PUERTA

Toca la puerta de tu padre
de tus hermanos
de tu amante
a ver si te escuchan


Toca la puerta en la que asomas los ojos
con manos cachucha
la del gerente
la del Modelorama a las cuatro a eme
la de San Pedro
toca la puerta de tu enemigo
a ver si te abren


Toca la puerta de un velorio
de una sinagoga
de un templo
de una mezquita
un club de putas
a ver si puedes rezar


Toca la puerta del futuro
y de una cámara de gas
la de un carro parado en el sem?foro
la del camión de la basura
a ver si te dan ride


Toca la puerta del rockstar
del maestro
del manager
del editor
a ver si te dejan aplaudirles

La presentación de éste libro en Córdoba, España fue el 1 de Abril en la Asociación Cultural Aires de Córdoba.El coordinador del evento Francisco Arroyo Ceballos expuso su obra pictórica. Se presentó en Tonalá y probablemente se presentará en el Exconvento del Carmen el día 24 de agosto en Guadalajara Jalisco, México. En este proyecto participan mas de 20 poetas de difernetes países, entre ellos yo.Para más información visita: www.arteyliteratura.com www.artearroyo.com>

(...) del surtido de risotadas o golpes de centauro que inventó no sé quién que vino. De la foto que ya no me es.
Del tartamudeo de los complejos, de la asfixia o la culpa, de las mañas y las buenas fechas. (...)
Del diálogo oculto del último fornicio, del diálogo de antes de cerrar ojos o el diálogo en el sillón con la sombra.

EL ESCARMIENTO

Estás ahí. El calor te obliga a extrañar las lluvias y en tus ojos imaginas las nubes intermitentes que juegan a desaparecer la tarde naranja.
¿Cuántos más Nacho? ¿Cuántos amigos se fueron de tus dedos fiscales, de de tus sonrisas ingenieras y envasados abrazos?
Mientras muerdes tu camisa húmeda, la colilla de aire te susurra tus mentiras una a una.
Apretado; metes la mano cansada de rasgar, en la bolsa del pantalón caki, donde se quedó guardada la última carta para un amigo que se te fue suicidamente.
Ya es tarde Nacho, el embarazo de tu tiempo, redobla su paso gritándote para que te muevas de donde estás. Un suspiro a ver si consigues algo de oxígeno y se te pasa el coraje de no controlarlos a todos. Tú que enganchabas cualquier pez para comértelo, tú que abrías cualquier puerta, que a mayor chantaje lograbas que tu presa te ofreciera más flores; tú, que te habías prometido no volver a querer a nadie, tú que cargabas bajo el brazo toda la teoría posible y dominabas el camino desde cada ángulo.

Ahora Nacho, se llena de lodo tu cabeza, ya no te rascas el hombro y aunque tu saxofón está a un lado, ni aire para soplarlo. Ni tu nefasta mujer puede escucharte, ni al ataúd puedes abrirle la puerta. Parece que ha empezado a llover.

EN EL BOTE

Entré al bote de basura
para sentirme abismo
por el aburrimiento
por casi todo

Para habitar en restos domésticos
amarrar manos y piernas al ánimo
para escribirme en simplezas
por si Certeza vuelve

Frente a la invasión de la oscuridad
con el vértigo en los extremos
recibí un abrazo casero
nutrido con desperdicios

Me quedé a oscuras
sin el auxilio de mi nombre
con el reclamo de cuerpo entero

No me lastimó el encierro
Ni lo incrustado
Ni la nostalgia de contorsionista

Me descalabraron
los cabellos despeñados en recuerdos
goteros llenos de besos
los teléfonos y direcciones del siglo pasado
papeles con miradas caducas
las ganas de ser lámpara
esperar a Certeza
mientras las moscas con su fiesta

Y el espanto
el espanto de cubrirme
con cáscaras de plátano los huesos.

¿Y AHORA,QUÉ HAGO?