junio 13, 2007
junio 10, 2007
junio 07, 2007
Encuentro de escritores en León -Mayo 2007
Texto de Arlette Luévano
Llegué a León el jueves cerca de las cuatro de la tarde. No hay problema, en un ratito llego al Howard Johnson, me dije. Pero no. Una vez más se me confundió el norte con el sur y di con el hotel hasta después de las seis de la tarde. No encontré a nadie, ni mesa de registro, ni autobús, ni amigos.
Como la presentación de mi libro era hasta las siete y media subí a ver la tele. Aguanté quince minutos y bajé de nuevo. Ahí me topé con Alfredo Cortés y quedamos en llegar juntos al Poliforum. Iba también Miguel, de Morelia.
Todo mundo metido en la conferencia de Pablo Boullosa. Los pasillos y la cafetería solos. Saludé a Luis Felipe Hernández. Me contó que ya había visto los libros. Alfredo se desapareció. Llegó Mauricio Carrera, con su esposa. Me presentó a Francisco Conde, que estaba en una mesa con Raúl Bravo y Alejandro Toledo.
La presentación se recorrió a las ocho porque toda la gente seguía con Boullosa. Cuándo terminó se fue la gente también, claro. Fue eso y el partido de fut.
Así que en una sala pequeña, nada que ver con el año pasado, se hizo la entrega de los premios Guanajuato 2007 y se presentaron los libros ganadores del año pasado.
No llegó mi super porra de Aguascalientes, pero sí estuvo en primera fila y tomando fotos Rodolfo Meza (a quien mucho debo, dije al micrófono).
Conde presentó mi libro: hizo un par de citas, me cambió el nombre y ya. Me dieron de la editorial 30 ejemplares. Me deben 70.
Hubo brindis. Musiquita. Canapés. Donas de chocolate.
Más tarde fuimos a un antrillo en el centro. Feo. Nos corrieron a las doce de la noche. Renata Torres estuvo conmigo, platicamos hasta quedarnos dormidas.
El viernes me despertaron las campanas de la Catedral. Bajé a desayunar tarde, ya muchos se habían ido al Poliforum.
En una mesa estaban Conde y Toledo. Los saludé. Bajaron a desayunar Carrera y su esposa y se sentaron con ellos. Yo me quedé solita y mi alma en una mesa del rincón, leyendo mi librito de Clarice Lispector.
En eso estaba cuando se acercó conmigo Dora Moro. Y empezamos a platicar. Y platicar. Y platicar. Bajó Pablo Boullosa y se nos unió. Hablamos de sueños, de antologías, de elecciones afectivas, de la fama, de lo distinto que estaba el encuentro comparado con el año anterior.
Boullosa se fue y nos quedamos Dora y yo. Hasta la hora de la comida. Recogimos nuestras chivas y fuimos al Poliforum, en mi coche. Nos perdimos, pero nomás tantito.
A las cinco de la tarde estaba programada una lectura en la Biblioteca Central. Llegamos puntualitas, pero nada, que se había recorrido la hora. Entramos a ver. Hermosa. Una biblioteca donde yo pude haber sido feliz (cuando era joven y capaz de cambiar). Dora tomó un par de fotitos, pero luego le quitaron la cámara.
A las seis de la tarde estábamos sólo los que íbamos a leer. La directora de la Biblioteca se portó muy amable, estaba preocupada por la falta de público.
Ya estábamos dispuestos a leer nosotros para nosotros cuando llevaron gente que estaba en la sala de Braille de la Biblioteca.
Empecé yo, siguió Ismael Lares (me gustó lo del corazón azul), unos señores de Yuriria, Lirio Garduño, un promotor de lectura y Dora Moro (lo nuevecito de su libro La apuesta).
Regresamos a la Feria. Iba yo platicando con Ismael Lares (te conozco del blog, le dije) hasta que vi que estaba un concierto de Luis Pescetti y ya no pude decir más. Arrastré al pobre de Lares al concierto (aguantó un ratito) y me puse a cantar y brincar como si tuviera cinco años. Padrísimo.
Terminando fui a saludar a Jorge Herrera. A contarle las novedades.
De ahí, nos invitaron al concierto Rumor de Páramo, de Ana Cervantes. Maravilloso. Como soy pobre no compré el disco, pero algún día.
Después la cena, después vino tinto con Dora, después a dormir. Y a las siete otra vez las campanas.
Desayuno y me voy, dije, pero estuve con Jorge y con Dora, así que la sobremesa terminó hasta la una de la tarde.
Llegué a León el jueves cerca de las cuatro de la tarde. No hay problema, en un ratito llego al Howard Johnson, me dije. Pero no. Una vez más se me confundió el norte con el sur y di con el hotel hasta después de las seis de la tarde. No encontré a nadie, ni mesa de registro, ni autobús, ni amigos.
Como la presentación de mi libro era hasta las siete y media subí a ver la tele. Aguanté quince minutos y bajé de nuevo. Ahí me topé con Alfredo Cortés y quedamos en llegar juntos al Poliforum. Iba también Miguel, de Morelia.
Todo mundo metido en la conferencia de Pablo Boullosa. Los pasillos y la cafetería solos. Saludé a Luis Felipe Hernández. Me contó que ya había visto los libros. Alfredo se desapareció. Llegó Mauricio Carrera, con su esposa. Me presentó a Francisco Conde, que estaba en una mesa con Raúl Bravo y Alejandro Toledo.
La presentación se recorrió a las ocho porque toda la gente seguía con Boullosa. Cuándo terminó se fue la gente también, claro. Fue eso y el partido de fut.
Así que en una sala pequeña, nada que ver con el año pasado, se hizo la entrega de los premios Guanajuato 2007 y se presentaron los libros ganadores del año pasado.
No llegó mi super porra de Aguascalientes, pero sí estuvo en primera fila y tomando fotos Rodolfo Meza (a quien mucho debo, dije al micrófono).
Conde presentó mi libro: hizo un par de citas, me cambió el nombre y ya. Me dieron de la editorial 30 ejemplares. Me deben 70.
Hubo brindis. Musiquita. Canapés. Donas de chocolate.
Más tarde fuimos a un antrillo en el centro. Feo. Nos corrieron a las doce de la noche. Renata Torres estuvo conmigo, platicamos hasta quedarnos dormidas.
El viernes me despertaron las campanas de la Catedral. Bajé a desayunar tarde, ya muchos se habían ido al Poliforum.
En una mesa estaban Conde y Toledo. Los saludé. Bajaron a desayunar Carrera y su esposa y se sentaron con ellos. Yo me quedé solita y mi alma en una mesa del rincón, leyendo mi librito de Clarice Lispector.
En eso estaba cuando se acercó conmigo Dora Moro. Y empezamos a platicar. Y platicar. Y platicar. Bajó Pablo Boullosa y se nos unió. Hablamos de sueños, de antologías, de elecciones afectivas, de la fama, de lo distinto que estaba el encuentro comparado con el año anterior.
Boullosa se fue y nos quedamos Dora y yo. Hasta la hora de la comida. Recogimos nuestras chivas y fuimos al Poliforum, en mi coche. Nos perdimos, pero nomás tantito.
A las cinco de la tarde estaba programada una lectura en la Biblioteca Central. Llegamos puntualitas, pero nada, que se había recorrido la hora. Entramos a ver. Hermosa. Una biblioteca donde yo pude haber sido feliz (cuando era joven y capaz de cambiar). Dora tomó un par de fotitos, pero luego le quitaron la cámara.
A las seis de la tarde estábamos sólo los que íbamos a leer. La directora de la Biblioteca se portó muy amable, estaba preocupada por la falta de público.
Ya estábamos dispuestos a leer nosotros para nosotros cuando llevaron gente que estaba en la sala de Braille de la Biblioteca.
Empecé yo, siguió Ismael Lares (me gustó lo del corazón azul), unos señores de Yuriria, Lirio Garduño, un promotor de lectura y Dora Moro (lo nuevecito de su libro La apuesta).
Regresamos a la Feria. Iba yo platicando con Ismael Lares (te conozco del blog, le dije) hasta que vi que estaba un concierto de Luis Pescetti y ya no pude decir más. Arrastré al pobre de Lares al concierto (aguantó un ratito) y me puse a cantar y brincar como si tuviera cinco años. Padrísimo.
Terminando fui a saludar a Jorge Herrera. A contarle las novedades.
De ahí, nos invitaron al concierto Rumor de Páramo, de Ana Cervantes. Maravilloso. Como soy pobre no compré el disco, pero algún día.
Después la cena, después vino tinto con Dora, después a dormir. Y a las siete otra vez las campanas.
Desayuno y me voy, dije, pero estuve con Jorge y con Dora, así que la sobremesa terminó hasta la una de la tarde.
mayo 27, 2007
mayo 15, 2007
10 años de la Revista Alforja
Una alforja equivale a cobijo, a previsión, a guardar para compartir, a reunir para repartir.
La revista Alforja ha sido creada para compartirnos la poesía, la palabra, la emoción y los puntos de vista poéticos de otras mentes, de otros corazones.
Una alforja es una bolsa en la que se lleva el peso repartido en dos compartimentos laterales y equilibrados. Esto con la consigna de no fastidiar el hombro y para que quien la carga, no sienta cansancio al recorrer el camino. A la revista Alforja la cuida un equipo de trabajo que se reparte la – no me atrevería a decir carga- sino el regusto por conformar cada número de esta revista que ya llegó al 39 de su Nueva Época y que proviene desde las raíces de otra revista llamada el Corno Emplumado.
José Vicente Anaya y José Ángel Leyva, junto con María Luisa Martínez Passarge han logrado, a lo largo de este camino sinuoso, relevarse el trabajo, repartirse las responsabilidades y enfrentar juntos los reveses para sacar adelante el morral que lleva las provisiones.
La alforja es una talega que se confecciona con un material fuerte, generalmente cuero, un material provisto por la naturaleza. Se fabrica así para que no le ataquen los insectos, las inclemencias del tiempo, los cambios de clima durante el trayecto.
Alforja, es una talega por que reúne talentos.
La revista, ha logrado sortear las inclemencias típicas a las que se enfrentan las publicaciones literarias de nuestro tiempo, ha superado la mala distribución, la ausencia de compradores, asunto que no impide andarla repartiendo por senderos conocidos. Con esfuerzo y trabajo, han logrado seguir editándola contra los pronósticos generales para la lectura de la poesía, porque sus editores saben que la poesía nos alimenta, que lo que nos han traído en su Alforja durante estos diez años, nos provee de carácter para seguir creyendo en la sustancia de la poesía.
La alforja es un cuerpo que está en desuso. En muy pocos sitios se observa una verdadera alforja. No es fácil distinguir una simple bolsa o un saco, de una verdadera alforja; característica con la que también podemos comparar a esta revista, ante la que algunas personas al conocerla exclaman: ¡parece un libro! Y es que muy pocas revistas literarias poseen las virtudes que distinguen a Alforja. Su diseño, la calidad del papel, el formato, la facilidad con que distinguimos las secciones, el objetivo clarísimo que nos deja al concentrarse en la poesía, el poema y sus temas aledaños, hacen de Alforja un cuerpo dotado de exclusividad, misma que debiéramos agradecer y aprovechar. Agradecer, porque si paseamos por las revistas literarias mexicanas, nos daremos cuenta que no todas proponen algo nuevo, que se trata de “lo mismo de siempre”. Aprovechar, porque la revista Alforja ya está en Guadalajara, por ahora en la librería Ítaca a donde los invito a adquirirla.
Alfredo Carrera, revistólogo de Morelia nos dice: Al hojear una revista debería de quedar claro cuál es su objetivo, a qué público va dirigida, cómo funciona su distribución, por qué se inicia con un texto y termina con otro. No debería ser necesario el atractivo visual absoluto. Si alguna publicación decidiera que su público sea tal o cual, o que su objetivo sea acercar a la literatura a sus lectores en potencia y se aceptara que la única forma es la provocación y se trabajara a partir de esos parámetros, seguramente sería una publicación importante a nivel nacional. Sería tan honesta con ella misma que habría mucho interés en conocerla.
Y esto es lo que Alforja lleva dentro, lo que en el interior del cuero, cuidadosamente cosido, se guarda con cariño. Textos que provienen no nada más de un buzón electrónico y de una revisión por un consejo editorial fantasma, sino de una cuidadosa atención y convivencia con las personas, con poetas, un intercambio real de escritor a escritor, idas y venidas de textos que, de alguna manera, le provocan algo a Leyva yAnaya y decidien entonces, compartir el alimento que otros elaboran.
En tiempos remotos, incluso antes de Cristo, ya se usaban las alforjas. Las alforjas representan una tradición de campo, de trabajo y son símbolo de generosidad y sencillez. Alforja la revista, tiene los suficientes años literarios como para exclamar ¡uhhhh casi antes de Cristo!, por que- insito- en estos tiempos difíciles para la palabra escrita, no es fácil mantenerse a flote. Alforja representa una apertura, una puerta, una bolsa que recoge y este día se abre a nuestra ciudad para regalarnos su contenido, con la esperanza de organizar un banquete en nuestra compañía, bajo uno de los hermosos árboles que vivifican esta urbe.
Démosle pues la bienvenida a esta Alforja y a sus viandas, que sin duda, nos harán hasta engordar con sus deliciosos matices y sus variados sustentos.
*este fué el texto leído el pasado Miércoles 9 de mayo en el Ex-convento del Carmen con motivo del aniversario y de mi cargo de representante de la colección editorial Alforja en Guadalajara
La revista Alforja ha sido creada para compartirnos la poesía, la palabra, la emoción y los puntos de vista poéticos de otras mentes, de otros corazones.
Una alforja es una bolsa en la que se lleva el peso repartido en dos compartimentos laterales y equilibrados. Esto con la consigna de no fastidiar el hombro y para que quien la carga, no sienta cansancio al recorrer el camino. A la revista Alforja la cuida un equipo de trabajo que se reparte la – no me atrevería a decir carga- sino el regusto por conformar cada número de esta revista que ya llegó al 39 de su Nueva Época y que proviene desde las raíces de otra revista llamada el Corno Emplumado.
José Vicente Anaya y José Ángel Leyva, junto con María Luisa Martínez Passarge han logrado, a lo largo de este camino sinuoso, relevarse el trabajo, repartirse las responsabilidades y enfrentar juntos los reveses para sacar adelante el morral que lleva las provisiones.
La alforja es una talega que se confecciona con un material fuerte, generalmente cuero, un material provisto por la naturaleza. Se fabrica así para que no le ataquen los insectos, las inclemencias del tiempo, los cambios de clima durante el trayecto.
Alforja, es una talega por que reúne talentos.
La revista, ha logrado sortear las inclemencias típicas a las que se enfrentan las publicaciones literarias de nuestro tiempo, ha superado la mala distribución, la ausencia de compradores, asunto que no impide andarla repartiendo por senderos conocidos. Con esfuerzo y trabajo, han logrado seguir editándola contra los pronósticos generales para la lectura de la poesía, porque sus editores saben que la poesía nos alimenta, que lo que nos han traído en su Alforja durante estos diez años, nos provee de carácter para seguir creyendo en la sustancia de la poesía.
La alforja es un cuerpo que está en desuso. En muy pocos sitios se observa una verdadera alforja. No es fácil distinguir una simple bolsa o un saco, de una verdadera alforja; característica con la que también podemos comparar a esta revista, ante la que algunas personas al conocerla exclaman: ¡parece un libro! Y es que muy pocas revistas literarias poseen las virtudes que distinguen a Alforja. Su diseño, la calidad del papel, el formato, la facilidad con que distinguimos las secciones, el objetivo clarísimo que nos deja al concentrarse en la poesía, el poema y sus temas aledaños, hacen de Alforja un cuerpo dotado de exclusividad, misma que debiéramos agradecer y aprovechar. Agradecer, porque si paseamos por las revistas literarias mexicanas, nos daremos cuenta que no todas proponen algo nuevo, que se trata de “lo mismo de siempre”. Aprovechar, porque la revista Alforja ya está en Guadalajara, por ahora en la librería Ítaca a donde los invito a adquirirla.
Alfredo Carrera, revistólogo de Morelia nos dice: Al hojear una revista debería de quedar claro cuál es su objetivo, a qué público va dirigida, cómo funciona su distribución, por qué se inicia con un texto y termina con otro. No debería ser necesario el atractivo visual absoluto. Si alguna publicación decidiera que su público sea tal o cual, o que su objetivo sea acercar a la literatura a sus lectores en potencia y se aceptara que la única forma es la provocación y se trabajara a partir de esos parámetros, seguramente sería una publicación importante a nivel nacional. Sería tan honesta con ella misma que habría mucho interés en conocerla.
Y esto es lo que Alforja lleva dentro, lo que en el interior del cuero, cuidadosamente cosido, se guarda con cariño. Textos que provienen no nada más de un buzón electrónico y de una revisión por un consejo editorial fantasma, sino de una cuidadosa atención y convivencia con las personas, con poetas, un intercambio real de escritor a escritor, idas y venidas de textos que, de alguna manera, le provocan algo a Leyva yAnaya y decidien entonces, compartir el alimento que otros elaboran.
En tiempos remotos, incluso antes de Cristo, ya se usaban las alforjas. Las alforjas representan una tradición de campo, de trabajo y son símbolo de generosidad y sencillez. Alforja la revista, tiene los suficientes años literarios como para exclamar ¡uhhhh casi antes de Cristo!, por que- insito- en estos tiempos difíciles para la palabra escrita, no es fácil mantenerse a flote. Alforja representa una apertura, una puerta, una bolsa que recoge y este día se abre a nuestra ciudad para regalarnos su contenido, con la esperanza de organizar un banquete en nuestra compañía, bajo uno de los hermosos árboles que vivifican esta urbe.
Démosle pues la bienvenida a esta Alforja y a sus viandas, que sin duda, nos harán hasta engordar con sus deliciosos matices y sus variados sustentos.
*este fué el texto leído el pasado Miércoles 9 de mayo en el Ex-convento del Carmen con motivo del aniversario y de mi cargo de representante de la colección editorial Alforja en Guadalajara
mayo 08, 2007
Costumbres extrañas por Bernardo Ruiz. COSTUMBRES EXTRAÑAS DE GENTE SIN MUCHAS GANAS DE PRESENTAR digo yo.
JESÚS Vicente García me escribió para avisarme de mi presentación. Un acto de gentileza; sin ánimo de ofender, y él sabrá cómo tomarlo. Tiene cortesías al estilo de la de los gatos: una delikatessen junto al rincón.
En mis planes está asistir. Creo que a la última presentación que fui aquí en México se remonta a principios del milenio, cuando tocó turno a La sangre de su corazón en la feria del libro de Minería. Memorable durante aquella velada fue la ópera en La Ópera, porque estaban los cantantes de Bellas Artes en el bar. Las cervezas estaban heladas e tutti contenti.
Mi corazón me dice: ese es todo el sentido de una presentación, decir hola a amigos y desconocidos; y a lo que los traje: esa labor colectiva en la que los mexicanos destacamos en los índices de escándalo de la Secretaría de Salud por decir (oh, paradoja): ¡Salud!
El preámbulo asociado al punto de reunión es tan fuera de contexto como buscar iglesia para un bautizo: Miren, todos los muralistas del Palacio lo van a bendecir.
Aparte: pone uno a sudar a dos, tres, cuatro o siete celebrantes en un auto cada vez más autoexculpatorio (que uno llama, invita, gestiona, etc., porque los del INBA y los de Literatura SÓLO trabajan para sus actos). ¡WOW! Como quien dice, ya hay una declaración oficial de que, en efecto, hay cultura oficial; el resto es escenario.
En verdad, una presentación ya es en pocas ocasiones memorable por lo que se dice o lee. Quizá se distingan por lo que los asistententes viven, conocen o sienten: experiencias extraliterarias o paraliterarias, no sé...En otro ámbito (anuncios y programas) una inocente manera de causar inquinas, envidias y murmuraciones (esto es: mera vida literaria. La cultura se descubre y se apodera de uno o no en las bibliotecas).Y presiento que en el fondo, los textos de los bienintencionados presentadores, los que nos ahorran leer el libro, son una serie de variantes de la frase:--Qué suerte, el niño no salió bizco ni patizambo; pero cómo diablos se te fue a ocurrir a llamarlo Ediberto si tiene los pelos de la cabeza (sic) como espinas de chayote, y no es nada alabastrino y...Bibamus.
En mis planes está asistir. Creo que a la última presentación que fui aquí en México se remonta a principios del milenio, cuando tocó turno a La sangre de su corazón en la feria del libro de Minería. Memorable durante aquella velada fue la ópera en La Ópera, porque estaban los cantantes de Bellas Artes en el bar. Las cervezas estaban heladas e tutti contenti.
Mi corazón me dice: ese es todo el sentido de una presentación, decir hola a amigos y desconocidos; y a lo que los traje: esa labor colectiva en la que los mexicanos destacamos en los índices de escándalo de la Secretaría de Salud por decir (oh, paradoja): ¡Salud!
El preámbulo asociado al punto de reunión es tan fuera de contexto como buscar iglesia para un bautizo: Miren, todos los muralistas del Palacio lo van a bendecir.
Aparte: pone uno a sudar a dos, tres, cuatro o siete celebrantes en un auto cada vez más autoexculpatorio (que uno llama, invita, gestiona, etc., porque los del INBA y los de Literatura SÓLO trabajan para sus actos). ¡WOW! Como quien dice, ya hay una declaración oficial de que, en efecto, hay cultura oficial; el resto es escenario.
En verdad, una presentación ya es en pocas ocasiones memorable por lo que se dice o lee. Quizá se distingan por lo que los asistententes viven, conocen o sienten: experiencias extraliterarias o paraliterarias, no sé...En otro ámbito (anuncios y programas) una inocente manera de causar inquinas, envidias y murmuraciones (esto es: mera vida literaria. La cultura se descubre y se apodera de uno o no en las bibliotecas).Y presiento que en el fondo, los textos de los bienintencionados presentadores, los que nos ahorran leer el libro, son una serie de variantes de la frase:--Qué suerte, el niño no salió bizco ni patizambo; pero cómo diablos se te fue a ocurrir a llamarlo Ediberto si tiene los pelos de la cabeza (sic) como espinas de chayote, y no es nada alabastrino y...Bibamus.
mayo 02, 2007
TRASPASANDO EL UMBRAL- CURSO
TRASPASANDO EL UMBRAL
los sueños como material para la literatura
Curso de poesía
Coordinador Dora Moro
“he sido llevado, en momentos de la mas honda
Introspección, hasta aquellas cosas que están más allá
Y más acá del umbral de la vida despierta”
W.B.Yeats
Una poesía fronteriza entre lo realista y lo visionario requiere una más amplia modulación de la conciencia. De nada valen ajustes de estilo, superficiales piruetas retóricas, si se desea rescatar la ensoñación con lucidez. La auténtica dificultad es psicológica, no estilística. Reside en alcanzar la disposición de la voz, el lugar desde el cual hablar. En este caso el punto de vista no se sitúa en la conciencia objetiva del realismo estricto ni en la conciencia subjetiva del visionario puro. El lugar de donde brota una voz en el límite se encuentra, por el contrario, en el espacio que media entre ambas en la misma frontera entre consciente e inconsciente, vigilia y sueño, realidad e imaginación.
-Eduardo García-
Curso en 10 sesiones de dos horas semanales.
Dirigido a: todas aquellas personas (mayores de 16 años) a quienes la poesía les toca, les conmueve o les interesa y quieren acercarse a ella para leerla con la intuición abierta, o escribirla arrojada y honestamente.
Horario: lunes de 7 a 9 p.m.
Inicio del curso: lunes 7 de mayo 2007
Costo: 750. 00 pesos las 10 sesiones
Descripción del curso:
los sueños como material para la literatura
Curso de poesía
Coordinador Dora Moro
“he sido llevado, en momentos de la mas honda
Introspección, hasta aquellas cosas que están más allá
Y más acá del umbral de la vida despierta”
W.B.Yeats
Una poesía fronteriza entre lo realista y lo visionario requiere una más amplia modulación de la conciencia. De nada valen ajustes de estilo, superficiales piruetas retóricas, si se desea rescatar la ensoñación con lucidez. La auténtica dificultad es psicológica, no estilística. Reside en alcanzar la disposición de la voz, el lugar desde el cual hablar. En este caso el punto de vista no se sitúa en la conciencia objetiva del realismo estricto ni en la conciencia subjetiva del visionario puro. El lugar de donde brota una voz en el límite se encuentra, por el contrario, en el espacio que media entre ambas en la misma frontera entre consciente e inconsciente, vigilia y sueño, realidad e imaginación.
-Eduardo García-
Curso en 10 sesiones de dos horas semanales.
Dirigido a: todas aquellas personas (mayores de 16 años) a quienes la poesía les toca, les conmueve o les interesa y quieren acercarse a ella para leerla con la intuición abierta, o escribirla arrojada y honestamente.
Horario: lunes de 7 a 9 p.m.
Inicio del curso: lunes 7 de mayo 2007
Costo: 750. 00 pesos las 10 sesiones
Descripción del curso:
Curso práctico-teórico. Un recorrido poético por los estados oníricos de la literatura universal, del cuerpo y de las posibles herramientas para realizar poemas a partir de sueños y fantasías y ensoñaciones.
Curso especialmente diseñado para ejercitar la imaginación y combatir las trabas para escribir o perderle miedo a la “hoja en blanco”. Curso en el que se descubre la poesía con los sentidos y la intuición, comprendiendo que no es necesario “entender” la poesía para gustar de ella.
La labor del coordinador, mucho más que ser la de un corrector de los textos de los participantes será la de alguien que observe guíe y sugiera. La de un asesor que proporcione herramientas o maneras de escribir los textos, ya que todos estamos en proceso.
Curso especialmente diseñado para ejercitar la imaginación y combatir las trabas para escribir o perderle miedo a la “hoja en blanco”. Curso en el que se descubre la poesía con los sentidos y la intuición, comprendiendo que no es necesario “entender” la poesía para gustar de ella.
La labor del coordinador, mucho más que ser la de un corrector de los textos de los participantes será la de alguien que observe guíe y sugiera. La de un asesor que proporcione herramientas o maneras de escribir los textos, ya que todos estamos en proceso.
Qué es y qué no es la poesía
Modo de experiencia del escritor
La efectividad poética
Dormir y soñar
Ensoñación y control de la palabra
La poética de la ensoñación
Traducir el sueño ritmo poético y atmósferas de ensueño
Presencias de lo fantástico
Comunicación de la emoción y del pensamiento
El poema es sueño. EL sueño es poesía
No es necesario contar con estudios preliminares de literatura para participar en el curso, convendrá que se tengan nociones básicas de redacción y algunas lecturas de poesía, así como disposición para recordar y compartir tus sueños en el curso, ya que la dinámica principal del curso es compartir tanto los sueños como los textos y conocimientos con los demás participantes pues enriquecerse con las aportaciones de un grupo forma parte de los beneficios de tomar un curso.
Mío Cardio - café
Av. Tepeyac 189 Col. Chapalita
Guadalajara, Jalisco. México.
Tels. (33) 35.87.57.90 (33) 33.44.80.01
Incluye café y material (copias)
abril 23, 2007
22 días en Chile y Poesía
La puerta del deseo
se ha cerrado.
Enfrío mi cuerpo a
martillazos.
***
Sin quererlo me he hecho parte del concierto funerario. ¨
***
Es cierto que la muerte se escribe sola en nuestros cuerpos.
Y ni siquiera nos es dado escoger la tinta utilizada.
***
Durante años he sido testigo de mi muerte
PABLO PAREDES: poeta chileno, luchador incansable por la megalomanía y la clase trabajadora, niño hermoso, dosis generosa de cariño, sabio contrincante de Zapata en la revolución. Su lema: hola qué tal, yo soy el chico de las poesías.
***
pequeña sombra
la noche de nadie
crece
la flema
en la boca del niño
frío
esos óvulos
no tienen
derecho a quitarnos el pan
qué sería de la sangre
sin ser derramada
y su pequeño ser
padecía
un campo de exterminio
padecía un campo de exterminio!
quién pagará la culpa de nadie
Raúl Zurita: poeta chileno, anfitrión, amigo incondicional lector de los novísimos. Presentador de mi libro La apuesta. Esposo de Paulina, hermosa niña-mujer lectora voraz. Generoso padrino, habitante mayúsculo de nuestra aldea poética. Su lema: esa huevaá, huevón.
***
el ángel arranca de mi
sinfonía pobre
ángel marrón ángel marrón
arranca mientras te queden
alas
porque si dejo de escribirte
desapareces
si dejo de escribirte lucía dice si yo dejo
de escribirte yo yo
desaparezco
***
No queremos improvisar
Nosotras
Somos tus hermanas muertas en proceso
En pos de tu venida
Nuestras voces se callaron propiciando el nacimiento, tu nacimiento
Ahora te toca hablar por cada una
de nosotras
Carmen Martin: anfitriona del Jaguar House, preciosa amiga, poeta chilena, monopoliza el pan pita y la palta, bebedora incansable destilado de agave. creadora de Lucius Burinus y amante de Celán también. Su lema: very dangerous people in tha house.
***
Nunca aprendimos saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.
Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.
ENRIQUE WINTER: poetaeditorabogado chileno. Anfitrión de Valparaíso con todo y sus pulgas. Visitador de cementerios en mis sueños y amigo incondicional. Poseedor de la cabellera más atractiva de Chile y cantante de todas las canciones posibles. Lema: pero mira que vista, cómo no me voy a quedar en este lugar.
REBECA: amiga española, de flashazo madrileño. Receptora de la apuesta y devolvedora de los piscis del mar de Valparaíso.
GRACIAS ESPECIALES A: Gregorio Alayón por ser mi guía espiritual , a Pelusa, como
siempre.
José María Memet por la invitación, a Alforja por la oportunidad, a Oscar por el libro extinto de Maqueira, a las librerías Metales Pesados (Santiago) y Crisis (Valparaíso) por quedarse con La Apuesta. Víctor Mendiola por compartir la mesa de lectura y los libros. A todos lo que de alguna u otra manera me
regalaron un
pedazo de Chile de Perú y apostaron conmigo.
volveremos a la Cordillera y a su resplandor en el cielo.
se ha cerrado.
Enfrío mi cuerpo a
martillazos.
***
Sin quererlo me he hecho parte del concierto funerario. ¨
***
Es cierto que la muerte se escribe sola en nuestros cuerpos.
Y ni siquiera nos es dado escoger la tinta utilizada.
***
Durante años he sido testigo de mi muerte
LUIS FERNANDO CHUECA FIELD- poeta y crítico peruano, académico amigo, espejo valiente, dolor azul y perteneciente a la decencia peruana más recatada, Enjoy the silence es su lema.
***
mirami ramira lo cerúleo de mis venas
ben peridol clotiapina y mia principesa
espera rana mi soneto pero se me sale espuma magma
las vísceras en boca
y mia principesa eclipsa su sancta aura fulminante
no colapses no adormezcan el músculo de amor no no
noooo brivio no marchitarán las rosas
(…)
y esos cables esos cables
(…)
electroshock
Mauricio Medo- poeta peruano del siglo XXI. Esposo ejemplar de Ludy a quien ya casi conozco. Pariente perdido en la aldea, encontrado en Santiago de Chile, nervioso empedernido. Generoso puente maqueiriano, atento tutor, entrañable primo. Su lema: “esas son cojudeces”
***
“Es hora de que lo entiendas:
Todo animal se vuelve voraz cuando es acorralado
Por las formas de la muerte.
Tú mismo recuerdas cuando vagabas por las grandes capitales esas ganas de venderte a cualquier precio…”
JOSÉ CARLOS IRIGOYEN- poeta peruano, crítico definido, amigo, vikingo, cariñoso con su mujer, dueño del cuartel general de Chile-poesía, hasta que la noche se acabe.Su lema: “que ajco”.
***
Un desintoxicado guarda en él defensas contra la toxina. Si de reintoxica, estas defensas actúan y le obligan a tomar dosis superiores a las de su primera desintoxicación.
RODRIGO OLAVARRÍA-Alias: Garcés Romano: poeta, traductor y ladrón chileno. poseedor de toda la información de Wikipedia, You Tube, Ginsberg y Bolaño. Hermano de fechorías, THE BEST FRIEND IN TOWN, manager, depositario de mis secretos, cancerbero y persona en el mundo que más me hace reír. Lema: no manches wey!
***
la clase media se ríe en función de los nombres connotadotes de pobreza, ahí intentan marcar su diferencia, sus privilegios, su idílico origen común, pero la clase media omite los apellidos
PABLO PAREDES: poeta chileno, luchador incansable por la megalomanía y la clase trabajadora, niño hermoso, dosis generosa de cariño, sabio contrincante de Zapata en la revolución. Su lema: hola qué tal, yo soy el chico de las poesías.
***
pequeña sombra
la noche de nadie
crece
la flema
en la boca del niño
frío
esos óvulos
no tienen
derecho a quitarnos el pan
qué sería de la sangre
sin ser derramada
y su pequeño ser
padecía
un campo de exterminio
padecía un campo de exterminio!
quién pagará la culpa de nadie
FELIPE RUIZ: poeta chileno, amigo guía de turistas, sonrisa concreta, reencontrado y reconciliado. Su lema: no se entiende, habla a 250 kms por hora.
***
A veces caía rendido de la pura felicidad y mi cuerpo rodaba por toda la pequeña casa que se llamaba noche desde donde decía sin parar que maravilloso era vivir en una pequeña casa que se llamaba noche con una verdadera lluvia de meteoros adentro Hospedándose en los océanos que tenía guardados en un pequeño armario que también se llamaba noche Los meteoros brillaban ciertamente en esa agua salada Me gustaba verlos por aquella cerradura que parecía el ombligo de un hombre pensando que los huesos crujen por el miedo a quedarse sin nada en la oscuridad y el tiempo Por suerte yo siempre estuve solo y enfermo de una enfermedad que solamente producía alegría y gansa de morir
HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS- Poeta chileno, de rebozo y de bolita, amigo protector de mí por estatura, cariñoso visionario de objetos macro en las calles de Santiago, invitado a nuestra mesa, a nuestro corazón, al mismo sitio donde llueven los meteoros. Frase célebre: pero ¿y tú qué? esa polera taaaaan fea! qué?
***
Allá va la que fue mi amor, qué más podría decirle si ya ni mis gemidos conmueven a la que ayer arrastraba su espalda por las piedras.Pero hasta las cenizas recuerdan cuando no era nadie y aún están los muros contra los que llorando aplastaba su cara mientras al verla la gente se decía "Vámonos por otro lado" y hacían un recodo sólo para no pasar cerca de ella pero yo reparé en ti, sólo yo me compadecí de esos harapos y te limpié las llagas y te tapé, contigo hice agua de las piedras para que nos laváramos y el mismo cielo fue una fiesta cuando te regalé los vestidos más lindos para que la gente te respetára.
Raúl Zurita: poeta chileno, anfitrión, amigo incondicional lector de los novísimos. Presentador de mi libro La apuesta. Esposo de Paulina, hermosa niña-mujer lectora voraz. Generoso padrino, habitante mayúsculo de nuestra aldea poética. Su lema: esa huevaá, huevón.
***
el ángel arranca de mi
sinfonía pobre
ángel marrón ángel marrón
arranca mientras te queden
alas
porque si dejo de escribirte
desapareces
si dejo de escribirte lucía dice si yo dejo
de escribirte yo yo
desaparezco
PAULA ILABACA: poeta chilena, ser fugaz, como cometa aprece poco, fulminante con luz Lucía. Gracias por asistir a la presentación, por ponerte la máscara del santo Paula.
***
No queremos improvisar
Nosotras
Somos tus hermanas muertas en proceso
En pos de tu venida
Nuestras voces se callaron propiciando el nacimiento, tu nacimiento
Ahora te toca hablar por cada una
de nosotras
Carmen Martin: anfitriona del Jaguar House, preciosa amiga, poeta chilena, monopoliza el pan pita y la palta, bebedora incansable destilado de agave. creadora de Lucius Burinus y amante de Celán también. Su lema: very dangerous people in tha house.
***
Nunca aprendimos saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.
Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.
ENRIQUE WINTER: poetaeditorabogado chileno. Anfitrión de Valparaíso con todo y sus pulgas. Visitador de cementerios en mis sueños y amigo incondicional. Poseedor de la cabellera más atractiva de Chile y cantante de todas las canciones posibles. Lema: pero mira que vista, cómo no me voy a quedar en este lugar.
***
ARS VITAE
Teníamos fuerte afición al vinole rendíamos culto a los racimos de uvay éramos arrogantes, crédulospendencierosPreferíamos la muertea perder la libertady llevábamos la alegría del amorhasta las puertas del infiernohasta desafiar a la misma muertedesnudándonos en pleno combateo agrandándonos las heridas recibidasY si veíamos en peligro la vidade nuestras mujeres y la nuestranos dábamos muerte por gusto continuoY éramos tan arrebatados en la guerraque jamás actuábamos de acuerdo a un planNo conocíamos ni la humildadni la caridad, ni la abnegaciónni la dulzuraÉramos serios y semifabulososy adorábamos a nuestras esposasque adoraban el falo y el oro.
DIEGO MAQUEIRA: poeta chileno, a serious comic. Mito escondido, verdad encontrada, paciente anfitrión, amigo de sombras y luces para el siglo XXI . Sus poemas volaron por el cielo chileno en el pig que Roger Waters le cedió. Antes de Maqueira y Después de Maqueira. Lema: esta es mi película y yo soy el director.
***
Cuáles horas en tránsito
si las de estarse quieto en estos interiores
son las de estarse aquí sobre la móvil silla
que nos conduce a nada velozmente
salvo por esa herida bajo el párpado
salvo por ese cierre
salvo por la palabra
JORGE FRISANCHO. poeta peruano. Habitante de Chicago, amigo etéreo pero evidente. Lema: pero la cortina huele mal
***
La demencia tiene tu color Bomba
tiene algo de tus labios Negro
tiene cierto olor Blanco
tiene por último sabor Orgía
reprimida nochería ronería
tiene mis días contados
DOMINGO DE RAMOS: poeta peruano. No tiene nombre de calle como otros, él tiene nombre de día. Protestante y promotor de la extradición de Fujimori. Boxeadro de peso mediano y poeta de poemas mayores. Amigo seguro de si mismo. Lema: cuando yo digo momento inadecuado, es el momento inadecuado.
***
UN ENCUENTRO DE PERUANOS es una trayectoria o la fascinación propia & objetiva con todas las cosas duraderas. Crean siempre un sistema complejo de aguda emoción que fluye en una serie de fragmentos intemporales. El habla se cierra finalmente y la costumbre es un efecto aglutinado que procede de las más variadas fuentes de esa llamada diversidad .. . .. .. .. . Aquí .. . ..desde la urbanización donde el mínimo alcance nos convierte, la figura es esta:.. . .. .. ... .. .. .. .. .. .. ... .. ... .. .. . . .los sueños se ponen de manifiesto y acecha el acto .. . .. .. .. .. .. .. .. .. . .. .la desilusión invade un río interno y redefinida copia ciudades.. . .. .. - por qué?.. . .. .. .. .. .. ... .. .. .. .. ... . .. .porque la trayectoria de tus riquezas venidas de fuera son ejemplos .. . ... .. .. .. .. .. .. .. . .. .. .de un comportamiento simulado que yo entiendo como un desarrollo moderno directo pero débil
WILLY GÓMEZ: poeta peruano, silencioso en el alcohol y observador en el poema. Sorprendente su transformación de voz en la lectura. Sonrisa, decreto y amistad. Su Lema: en este encuentro los únicos tres poetas son…
***
¿cuándo lloraste por mí, esposa?
¿cuándo apoyé mi vejez sobre tus senos?
CECILIA PODESTÁ: poeta peruana. creadora de la respuesta a la pregunta que yo me hice cuando tenía 7 años: ¿y San José qué dijo cuando supo que María estaba embarazada de una paloma? Pata peruana, boxeadora peso gallo, editora de ese tipo de libro que todos quieren tener por arte-objeto (fetichismo). Ella no tiene lema, su canto de grillo resuena todavía en el hotel Parlamento de Chile.
***
De nada la flojera y las ganas de dejarlo todoDe nada ese desdén que nos acompaña. Has de ver también adolescentes con fusiles, cucharas sin platos: Tus placeres tuvieron nuevos dueños cuando te ofrecieron callar.
PAOLO DE LIMA: ( el de enmedio) reportero peruano, perdón, poeta peruano. amigocho siempre sonriente. Máquina de hablar a mil por hora, junto con Felipe Ruiz era imposible descifrarlos. Posedor de la zona de noticias más actualizada del mundo. Lema: sñlikrfhqehsflhkdjsaiueñewpaiu ewiourjhr.
***
Todas las mujeres han sido tú, una explosión de gritos. una edad de blanco estática, que se destroza en cad norte de incestuoso silencio. Todaas las mujeres son lo mismo. La máscara del cielo como estrellas pintándose la boca.
ANDREA CABEL: poeta peruana. Valiente, activa, cruzamos pocas palabras, pero quedaron las falssas actitudes del agua bien claras. Gracias. Su Lema. no soy la princesa Inca.
***
atrapados otra vez
en esto de mirarse
no olvides respirar
en medio del amor
despertar colgados del cielo
en medio de nosotros
en medio de esta caza
existen tantos puntos
sin nombrar
allá arriba
en el cielo
ROSARIO DE LA CONCHA: duendecillo-poeta que me llevó a contemplar lo cotidiano de Santiago desde lo alto de un piso 17 y hasta el Parque Forestal, abriéndo la puerta de su casa y corazón.
HÉCTOR GONZÁLEZ: fotógrafo, videasta y amigo entrañable, organizador del Mexican cousin contest y soñador para el futuro.
SCOTT MEIER. El güerito lindo, gringo contrincante culinario, amigo loco por una sola noche en qué nadie supo que fue lo que lo afectó, si la luna o el derecho a la Propieda Pribada.
CLAUDIO: cantante profesional, poeta de closet y amigo guía por el Litroral de los Poetas, las tumbas de Huidobro y Neruda. Compañero comedor de cangrejos vivos y perteneciente a una raza de seres humanos en extinción: las buenas personas.
REBECA: amiga española, de flashazo madrileño. Receptora de la apuesta y devolvedora de los piscis del mar de Valparaíso.
GRACIAS ESPECIALES A: Gregorio Alayón por ser mi guía espiritual , a Pelusa, como
siempre.José María Memet por la invitación, a Alforja por la oportunidad, a Oscar por el libro extinto de Maqueira, a las librerías Metales Pesados (Santiago) y Crisis (Valparaíso) por quedarse con La Apuesta. Víctor Mendiola por compartir la mesa de lectura y los libros. A todos lo que de alguna u otra manera me
regalaron unpedazo de Chile de Perú y apostaron conmigo.
volveremos a la Cordillera y a su resplandor en el cielo.
abril 17, 2007
Después de 80 horas juntos
Nuestra comunicación siempre está llena de saltos, como niños nos enredamos porque nos queremos decir todo
o no queremos decir muchas cosas.
Ocultamos lo indispensable y explicamos todo aquello que quisiéramos que deje rastro,
sangre o imán en el otro
Alfredo Carrera y Dora Moro
marzo 26, 2007
marzo 02, 2007
febrero 26, 2007
febrero 15, 2007
...Como si en el cuarto reflejo de espejo a espejo pasaran todas las buenas cosas
que aquí no pasan
una dimensión de salto
la rotura de la realidad ansiando uñas nerviosas
está
está aquí te digo
aquí está
justo aquí en la parafernalia donde prevalece la ensoñación y el terror de un velo
subterránea la explicación con su figura clara
con su ambigua metáfora
con su rémora
aunque no quiera encontrarme con esa sombra
porque elementa poder
es una credencial que concede permiso para la arbitrariedad
y yo presiento una hiedra
la distancia entre el decir y el hacer me pone de monstruo
que aquí no pasan
una dimensión de salto
la rotura de la realidad ansiando uñas nerviosas
está
está aquí te digo
aquí está
justo aquí en la parafernalia donde prevalece la ensoñación y el terror de un velo
subterránea la explicación con su figura clara
con su ambigua metáfora
con su rémora
aunque no quiera encontrarme con esa sombra
porque elementa poder
es una credencial que concede permiso para la arbitrariedad
y yo presiento una hiedra
la distancia entre el decir y el hacer me pone de monstruo
febrero 06, 2007
enero 30, 2007
enero 25, 2007
enero 19, 2007
para el Atlante Zoer
Un hombre cejifruncido
da la espalda
a esas cosas de la vida
rellenas de genes.
Exhala anemia amorosa
en la ventana.
Se repite.
Redacta a su viejo
una perorata de culpas,
de reproches
y de perdones extemporáneos.
La película antichoques de sus ojos de vidrio
le detuvo la caída de cada minúsculo fragmento de dolor.
Un hombre de mirada
sin vidrio
vive en la banca
espera por su reencarnación
para jugar a los juegos
que no ha vivido
por no seguir las instrucciones.
Por qué espera
ese hombre
por qué come criterios ajenos
por qué si aquí hay brazos calientes
por qué se tapa la boca
y se ermitaña en un cerro de Santa Ana.
De seguro
repasa los tejados
de sus cuentas,
mastica el nombre
de una doctrina amable,
se traga autoengaños para no morir
de orfandad.
Un hombre sin alguien
con roedores en su drenaje
que no pasan por debajo de su cama
no puede ser acusado
ni juez
ni testigo.
Es sólo un sobrante migajoso de amores disfuncionales
un experimento maldito de otra galaxia
desecho de un árbol sin ponientes
donde se piensa manzana.
da la espalda
a esas cosas de la vida
rellenas de genes.
Exhala anemia amorosa
en la ventana.
Se repite.
Redacta a su viejo
una perorata de culpas,
de reproches
y de perdones extemporáneos.
La película antichoques de sus ojos de vidrio
le detuvo la caída de cada minúsculo fragmento de dolor.
Un hombre de mirada
sin vidrio
vive en la banca
espera por su reencarnación
para jugar a los juegos
que no ha vivido
por no seguir las instrucciones.
Por qué espera
ese hombre
por qué come criterios ajenos
por qué si aquí hay brazos calientes
por qué se tapa la boca
y se ermitaña en un cerro de Santa Ana.
De seguro
repasa los tejados
de sus cuentas,
mastica el nombre
de una doctrina amable,
se traga autoengaños para no morir
de orfandad.
Un hombre sin alguien
con roedores en su drenaje
que no pasan por debajo de su cama
no puede ser acusado
ni juez
ni testigo.
Es sólo un sobrante migajoso de amores disfuncionales
un experimento maldito de otra galaxia
desecho de un árbol sin ponientes
donde se piensa manzana.
enero 15, 2007
Después de la desintoxicación es el peor momento, ahí interviene el peor peligro. Vivir la salud con éste agujero y ésta tristeza. Sientes que caminas al suicidio aunque lo veas muy lejano. Después te dices, ya pasó lo peor, pero dudas de todas las palabras que te dices y entonces, escribes.
RODRIGO OLAVARRÍA ( Chile) . De: Alameda Tras las Rejas
enero 10, 2007
La poesía no hace nada y yo escribo estas páginas sabiéndolo. M.A.Campos
Pero escribir con la Lettera 22 (1964) con la Remington (1937) , con la pluma, con los sesos, con las entrañas, con la necedad taladrando. Escribir para no volverse loco o para sumergirse en la locura sin enfrentarse a nadie, al menos mientras la poiética acontece.
Escribir con los golpes de centauro entre las corvas y la dentadura; con rabia y delicia, porque al final de la página uno no se siente tan inútil, tan hueco.
La poesía no completa, no salva, no, la poesía es un lugar al que se acude a recreo, a muerte, a emborracharse.
enero 08, 2007
A cuatro años de la muerte de mi padre
REAPARICIÓN DE MI PADRE
Hoy por casualidad, volví a ver a mi padre
en su mañana lluviosa.
Con su gabán de casimir aunque fuera verano
entraba y salía de la las notarías
y atravesaba la Calle del Comercio
con su maleta marrón, anteojos de carey
y sombrero de fieltro.
De vez en cuando se detenía en algún lugar:
En la junta Comercial, con ferretero, a la puerta de una zapatería.
Con su mirada de miope contemplaba el rostro de Carole Lombard en la cartelera del Cine Floriano.
Entraba en el Bar Colombo para orinar.
Proseguía su camino entre mendigos, chalanes y ejecutores
y se hundía en la oscuridad de un almacén de abastos.
Mi padre iba y venía por el centro de Maceió.
Yo daba por hecho que estaba vivo.
Y sólo me rendí a su muerte lenta
cuando pasó delante de mí sin reconocerme.
Entonces supe lo que era la vida:
el lugar en donde hay sol y las personas se hablan.
Lêdo Ivo
Hoy por casualidad, volví a ver a mi padre
en su mañana lluviosa.
Con su gabán de casimir aunque fuera verano
entraba y salía de la las notarías
y atravesaba la Calle del Comercio
con su maleta marrón, anteojos de carey
y sombrero de fieltro.
De vez en cuando se detenía en algún lugar:
En la junta Comercial, con ferretero, a la puerta de una zapatería.
Con su mirada de miope contemplaba el rostro de Carole Lombard en la cartelera del Cine Floriano.
Entraba en el Bar Colombo para orinar.
Proseguía su camino entre mendigos, chalanes y ejecutores
y se hundía en la oscuridad de un almacén de abastos.
Mi padre iba y venía por el centro de Maceió.
Yo daba por hecho que estaba vivo.
Y sólo me rendí a su muerte lenta
cuando pasó delante de mí sin reconocerme.
Entonces supe lo que era la vida:
el lugar en donde hay sol y las personas se hablan.
Lêdo Ivo
Bolañeando
"En literatura es casi imposible mantenerse a salvo. Todo mancha. Supongo que hay novelistas que opinana lo contrario. Dios les conserve su candor o su (estupidez) por mucho tiempo."
"La literatura se parece mucho a las peleas de los
samuráis, pero un samurái no pelea contra un samurái, pelea contra un monstruo.
Generalmente sabe, además, va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo
previamente que vas a ser derrotado y salir a pelear: eso es la
literatura."
."La única experiencia necesaria para escribir es la
experiencia del fenómeno estético. Pero no me refiero a una cierta educación más
o menos correcta, si no a un compromiso o, mejor dicho, a una apuesta, en donde
el artista pone sobre la mesa su vida, sabiendo de antemano, además, que va a
salir derrotado. Esto último es importante: saber que vas a perder."Roberto Bolaño
*tomado de: Bolaño por sí mismo, ediciones Universidad Diego Portales- Santiago de Chile.
diciembre 07, 2006
Poesía junto al mar
El cigarro es mi adolescencia,Víctor Cárdenas- Colima
una interrogación plena a mis costillas,
el silencio que calma los espantos
y limita la distancia entre el amor y el mar.
El tiempo es una máquina pequeñaBernardo Ruiz- México
como sierpe alrededor de tu muñeca.
Esto es la onda:
La poesía es la verdad
hay que tallarla
dinamitarla a pedacitos
como dice Carlos
hay de vetas a vetas
y la veta que encontré ahora tiene otros ojos
eso es la poesía
Y esto es la onda
protestar
renegar de las calles
y las avenidas
quejarse de todo
Esaú Hernández- Colima
Los poetas huyen de la geometríaRosana Curiel- México
y abarcan todos los espacios que van quedando vacíos
con el ir y venir de la incongruencia.
no tenemos la casa todavía,
tenemos piedras;algunas.
trozos de pan, algo de vino tenemos
pero la casa no;
sin embargo tenemos oscuridad,
porque luz no tenemos todavía;
tenemos algunas lágrimas y besos.
Otras cosas igualmente ridículas tenemos.
Eduardo Langagne- México
Porque la amistad no tiene cama,
por eso contigo me desvelo.
Para que el amanecer acicale
sus patas de gato moribundo,
y los tragos de cerveza sean
como de trementina.
Avelino Gómez- Colima
Es diciembre, el trópico,
los riesgos de la tranquilidad
y una insolente, impúdica certeza:
a este pueblo nunca llegará el invierno
Guillermina Cuevas- Colima
Anick Chauvette y Rosalie Lessard (Montreal) espero las traducciones que tanto leimos juntas para publicar su extraordinaria poesía.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)