Poema 4 de Veinticinco Sesentayocho

4. en qué momento perdiste los latidos yo te recuerdo así bella y de tamañito envuelta en una toalla alumbrada con lámpara de restirador como una luz que sólo a ti desde lo oscuro de una inmensa recámara dijiste que detrás tenías el miedo de una virgen miedo número sesentaynueve la virgen a raíz pero el miedo NO tengo la habitación más grande no corresponde grande el tamaño no llenar la habitación con cosas suaves llenarla porque el vacío no llenarla para los demás llenarla para mi vacío un vacío de siete años entre Javier y yo por ejemplo en la calle no cabo rompo las paredes de la calle antes de nacer romper el infinitivo las instrucciones de mi bolsa estaban en infinitivo un paquete inesperado -Isabelita- dijeron no leyeron las instrucciones de ahí la descolocación leer antes conectar la luz ya viene la luz me dieron a luz justo en el momento que César tira la carne al suelo y yo como carne salgo bistec amarrado de un cordón belicoso

Se Dan a Conocer a Ganadores del Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz 2010

Metepec, México.-El Gobierno del Estado de México, a través de la Secretaría de Educación y el Consejo Editorial de la Administración Pública Estatal, dio a conocer a los ganadores del Segundo Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz 2010, seleccionados de entre 460 trabajos concursantes, de acuerdo con las bases y con apego al fallo del jurado, informó el Secretario Técnico del Consejo Editorial de la Administración Pública Estatal, José Alejandro Vargas Castro.

Al dar a conocer los nombres de los triunfadores, elegidos de trabajos provenientes de 25 entidades y de 10 países, Vargas Castro comentó que en la categoría de Poesía los seleccionados fueron: primer lugar, con el título Tálamo y el seudónimo Zapatitos Rojos, Minerva Margarita Villareal de Monterrey, Nuevo León; segundo lugar, la obra Veinticincosesentayocho con el seudónimo Jarin Fonz, a Dora Cristina Moro, del Real de Zapopan, Jalisco; y el tercero lo obtuvo el tema Un naipe de picas bajo el seudónimo Alicia Adora, de Rubén Chávez Ruiz Esparza, originario de Aguascalientes, Aguascalientes.

En la categoría de Novela, el título seleccionado para primer lugar fue 4 para Lulú, bajo el seudónimo Roberto Luna y el autor Víctor Mendiola, originario del Distrito Federal; de igual forma, el título Mujer con paloma, bajo el seudónimo Esta vez Bonifacio de José Ruiz Mercado de Guadalajara, Jalisco ganó el segundo lugar; y el tercero lo obtuvo Ricardo Chávez Castañeda de Naucalpan, Estado de México, bajo el seudónimo Eleya de Llerena, con el título La última epidemia de risa.

En la de Cuento, los participantes triunfadores fueron con la obra Los huesos del Centauro y otras piezas anatómicas, bajo el seudónimo Doña pepa, la costilla de Hidalgo, Tarsicio García Oliva de Querétaro, Querétaro, obtuvo el primer lugar; el segundo con el título Las rayas, bajo el seudónimo El gaucho rubio, lo logró Rodrigo Blanco Calderón de Caracas, Venezuela; y Ricardo Chávez Castañeda con la obra Desapariciones y bajo el seudónimo Joaquín Ruy, consiguió el tercero.

En la categoría de Ensayo, la obra Historia de mi hígado y otros ensayos, con el seudónimo Francisco Tarso, el autor Pedro Hernán Bravo Varela de México, Distrito Federal, ganó el primer lugar; Los dientes del universo ganó el segundo con el seudónimo El otro Wakefiel de Luigi Ferdinando y Amara Calvillo, originarios de México, Distrito Federal; el tercer lugar fue para Armando González Torres de México, Distrito Federal, con la obra Del sexo de los filósofos, bajo el seudónimo Su Perrillo.

Finalmente, en la de Dramaturgia los vencedores fueron: primer lugar, con el título Ítaca, Flavio González Mello del Distrito, Federal, con el seudónimo Polifemo, asimismo, Espectros con cananas. Leyendas de la revolución, bajo el seudónimo El charro Beltrán de Andrés Herrera Martín, de Mérida Yucatán, obtuvo el segundo lugar y el tercero se declaró desierto.

Mencionó que el jurado estuvo integrado por Poesía: Tedi López Mills, Félix Suárez y Juan Domingo Argüelles; Novela: Elmer Mendoza, Gustavo Sainz y Cristina Rivera Garza; Cuento: Mauricio Molina, Mario González Suárez y Guillermo Fadanelli; Ensayo: Gonzalo Celorio, Vicente Quirarte y Jorge F. Hernández y Dramaturgia: Estela Leñero, Mercedes de la Cruz y Hugo Salcedo, contado con el respaldo del notario público número 82 Gabriel Ezeta Moll, quien dio fe pública del concurso.

Vargas Castro destacó que el Certamen Internacional de Literatura Letras del Bicentenario Sor Juana Inés de la Cruz, se posiciona como uno de los más importantes a nivel nacional por abarcar los cinco géneros literarios y por la respuesta que ha tenido por parte de la comunidad literaria nacional e internacional

LA FELICIDAD ES UNA FORMA DE NAVEGAR

“He sospechado alguna vez
que la única cosa sin misterio es la felicidad,
porque se justifica por sí sola.”

-Jorge Luis Borges-



Eudaimonía en Grecia, se le llamaba al favorecido por la fortuna. Felicitas en latín se refería a lo fructífero, a lo fecundo. Beatitudo incluía el concepto de una plenitud desbordante, la realización de las propias capacidades.

¿La raíz de la felicidad está en nosotros mismos?
¿La felicidad es subjetiva?
¿La felicidad tiende hacia el bien?
¿La felicidad tiene que ver con la paz, con el amor, con la salud o con los bienes materiales?
¿La felicidad está en la carencia de preocupaciones?

Si se tuviera la certeza de en dónde habita la felicidad o cual es el camino, casi es seguro que ya la tendríamos persecula seculorum. Se ha dicho hasta el cansancio que la felicidad está dentro de nosotros mismos, que no está en el exterior, que se construye desde adentro hacia fuera. Boecio, un filósofo y estadista romano, por ahí del año 500 a. C. decía ¿Por qué buscais la felicidad, oh, mortales, fuera de vosotros mismos?

Estos criterios podrían ser complementados por sentencias como: “cuando la pobreza entra por la puerta, la felicidad sale por la ventana;” o como dijo Kant, “La felicidad no es un ideal de la razón si no de la imaginación”.

Bien es sabido o asegurado por infinidad de religiones y corrientes humanas o filosóficas, que lo que pasa a nuestro alrededor puede ser construido o derrumbado; lo negativo o lo positivo se pueden atraer, incluso nos podemos “fabricar” enfermedades, resultado de nuestra forma de encarar a la vida, pero ninguna de las definiciones de la felicidad podrían abarcarla a sí misma por que la felicidad es subjetiva, por lo tanto individual, por lo tanto natural. ¿Entonces está dentro o fuera?

Lo que si es definitivo es que encontramos la felicidad en lo que nosotros decidimos encontrarlo. Pareciera a veces que hay que buscar la felicidad, pero a mi me parece que la felicidad no es una meta, ni un camino, como se ha dicho tantas veces. La felicidad ocurre equilibrando lo que nos hace sentir bien, lo que nos gratifica, lo que nos da placer, lo que nos parece justificablemente valioso; la lista podría seguir, sin embargo, estoy convencida de que la felicidad no tiene que estar relacionada completamente con la alegría todo el tiempo. Cierto es que, una persona amargada o melancólica no permanecerá con una actitud positiva ante su entorno, pero nos hemos preguntado si en esa tristeza, si en ese martirio, no encontrará la felicidad, Víctor Hugo decía: “La melancolía es la felicidad de estar triste”. ¿será posible?.

Nos hacemos esclavos o adictos de nuestras propias actitudes; si nos acostumbramos a gritar, a llorar, a pelear desde pequeños, seguro es, que encontraremos en estas manifestaciones una manera de canalizar o de sublimar nuestras frustraciones. Incluso de encontrar cierto placer. ¿Y quién dice que tengamos que permanecer en la alegría todo el tiempo para realizarnos como seres felices?

La felicidad no puede ser todo placer. Si fuera así, podríamos permanecer en estados de placer permanentemente, ¿por qué no, provocárnoslos? Sin embargo una de las particularidades del placer es su fugacidad, así que sería imposible permanecer constantemente en un estado placentero. Además si fuera así, perdería su vivacidad, se nos apagaría la capacidad de asombro que produce el placer tal como es: repentino, sorpresivo.

¿Entonces qué es la felicidad?

A mi parecer, la felicidad es la relación de cada ser humano con el mundo; es decir una vocación relacional de subjetividad y objetividad, donde la deliberación, la razón y la actitud, juegan un papel fundamental.

Claro, las alegrías pasajeras ayudan y mantener esta relación es un afán humano común y eterno.

Plaza tercer Milenio

La cacofonía de candados y cerrojos
guardaron mercancía y sospecha.
Difuntas escaleras eléctricas
abrieron su dentadura
a taconazos disolventes del tumulto.

No se respeta el horario si el miedo al robo
nuestra respiración
única música ambiental.

Si el desamparo de los neones nos abandona
ni Prada, ni Calvin Klein patrocinan seguridad.

Caducos letreros de emergencia
inútiles aspavientos de yo madre, yo mujer
yo hombre, yo solo en un parque tercer milenio,
donde sólo ahí, solo
puedo huir de lo que temo.
Pero en esta noche la oscuridad
me escupió entre puertas transparentes
y entonces a mí, hijo;
a mí, empleado; a mí, guardia,
los diccionarios de todo el mundo me parecen inservibles

y nos apartamos
cada quién con su dialecto.

Queneau

"Hay que afirmar, proclama Queneau, que el poeta jamás recibe la visita de las musas (...). Jamás es visitado por la inspiración porque él vive en la inspiración, porque las fuerzas de la poesía están siempre a su disposición, sujetas a su voluntad, sometidas a la actividad que le es propia.

Viento del Sur de David Rosales- premio Gilberto Owen Estrada 2008- Presentación en la FIL 2009

Rosales de Viento Sur
Por Dora Moro
Hiere la luna frutos del manzano, Estoy fragmentado por aristas de la rosa por mis manos corre lava de mi corazón escapan fumarolas, ¿dice David Rosales? o este personaje que entrelaza como hilo conductor a un Nogal milenario ¿ Quién habla? Qué importa; el solitario melancólico convoca al abuelo, a la madre y señala a la hermana a quien se le entregó lo que nunca antes a él.

¿Porqué un libro merecería el premio Gilberto Owen? ¿Por preciso, por absoluto?; Porque los premios ¿denuncian en realidad algo?, yo no lo sé de cierto, pero me atrevería a llamar a este Viento del Sur una precisión de lamentaciones, que, aunque lastiman , nos cobijan en recuerdos de infancia, en brazos de una madre amorosa y compasiva, a veces ausente. Ponme mis alas madre ruega el desvalido, un desvelado de escritura seguramente nocturna porque en ciertas noches el alma se congela,

Está latente en este lloro la desconfianza o el abandono, la dulzura de las frutas y las espinas de la rosa, porque Viento del Sur es un lamento una oración a la nada, esa nada que es el viento, ¡Ay, el viento! las palabras son ceniza, el viento las diluye pero en la página quedan para siempre. Para el lector, con este regalo desértico en el que Isaías aparece en un texto mesiánico, guía sus ojos hacia una lectura que provoca melancholia, no melancolía, sino melancholia, esta sacudida que provoca la insuficiencia del rezar, porque a veces rezar no sirve para nada cuando Las oraciones se perdieron en las sábanas del hospital,las piedras del amén.
Y tú, ni siquiera una mirada, un respiro, un abrazo.
que baje Dios y te levante
que baje Dios
que baje

Un nogal vierte nueces como las cuentas que David Rosales entrelaza en palabras para ahuyentar la incertidumbre de su origen; escribe su destino en el lienzo de sus muertos, y les avienta a los libres de corazón los barrotes.

La poesía es un canje sensorial, un espacio para embonar relaciones; un ludismo de imaginación, de coincidencias e incompatibilidades, resultado de una minuciosa génesis que se reparte en la pagina,en el ser, y en este libro, en el viento que lanza al sur la ontología del ser tan inombrable, como lo es todo lo que lo rodea, pero al nombrar el viento, el nogal , la rosa, el manzano, Rosales nos ata a la tierra, como recordándonos que somos polvo por eso él Retorna por su cordón umbilical a las raíces que penetran a la oscuridad al tacto y las espinas.

Para los que regresan sea el olvido, los ciegos, para ellos los párpados de la noche sentencias crueles o realistas porque hay veces que nuestra música no tiene ritmo o es más bien sincopada, eso no tiene que ver con el tono de la poesía de David, porque, en este argumento, la potencia de la enumeración se lleva todo el mérito.

Algo quedó de las yerbas que cortabas los lunes; algo para vender o cambiar por una sonrisa, algo queda en la frecuencia que hace relampaguear cada poema, nos produce un corto circuito que contrae y despliega, hiere y vigoriza; hay una energía en cada palabra, de ahí la importancia de reconocer nuestros agobios, nuestras horas de anhelo, identificarnos con ellas:Un viento del sur de la infancia que cierre sus manos a las tardes, que transite del olvido al vendaval, de la memoria a las borrascas, de la oscuridad a las palabras, para abolir la somnolencia.

Quién nos dice que con estas páginas provenientes del Viento del Sur David se empatará, ya no con un ser humano, sino con algún elemento del universo.

La poesía no debe tener explicaciones y quisiera con este texto, simplemente incitar y no tratar de desmenuzar una crítia válida, mordaz o complaciente. Un poema no tiene explicaiones científicas por que el arte no es un tratado. Es más fuerte escribir un poema con personajes que se mueven dentro, que interactúan en el poema,repito, el abuelo, la madre, la hermana, Dios, Isaías; personajes que describan una escena estática o una fotografía moldeada en la memoria.

El peligro de la poesía, quien vive en ella y para ella es que consuma un acto de transparencia con la obra y la vida propia, confunde la ficción con la realidad. Esto representa un peligro porque psicológicamente, después de un tiempo de tambalear por ese riesgo, es casi imposible que se separen el ámbito personal del ámbito poético; en la mayoría de los trabajos en donde se filtra el aliento, se entrega el cuerpo, los sentidos, las vivencias y la respiración misma. Todo lo que se va conviertiendo en poesía nos arrastra, nos conduce y sucumbimos a su merced. Los poemas de Rosales dejan una figura humana al descubierto, en este libro, una efigie agónica.

La poesía es un acto subersivo porque en cada poema, una verdad no es fácil de refutar, así, David se lanza al abismo, se une con la esperanza y el desaliento:
Por espirales de lo que soy, de lo que fui, Soy el cadalso donde la esperanza aguarda la sentencia, gime el autor, pero de todos modos cuando alguien muere sigue formando parte del universo, cuando uno se mata no puede mudarse con sus pertenencias a la oscuridad y aunque somos raros a las estrellas, quizá por nuestras dificultades, no somos ajenos a su polvo, polvo que por cierto se posa en este libro para indicarnos que está ahí desde hace tiempo, o que el futuro polvo lo cubrirá para que alguien lo sople y arrive a sus páginas.

Gracias David por tu Nogal y Tu viento.

HE VUELTO

yo no sAbía que conocía tus mateRiales, eL grosor de tus venas, tUs fibras ópticas.

Aprender a recibir la poesía con intuición, más allá de comprenderla, fin del taller de Dora Moro

viernes 18 de abril de 2008 → Cultura LA JORNADA→
por RICARDO SOLIS



La poeta tapatía Dora Moro habla en entrevista sobre el arranque de un taller de poesía a su cargo, describe sus contenidos y nos deja ver sus concepciones sobre la poesía y su ejercicio…

–Tienes una experiencia nada desdeñable impartiendo talleres, ¿por qué talleres?

–Una de las cosas que más me entusiasma es compartir la poesía con la gente, no desde la tribuna de maestra, sino con esta especie de complicidad que se da en los talleres. Eso es lo que más me emociona, me encanta, siento que ésa es mi vocación, estar compartiendo lo que quien participa propone y lo que puedo ofrecer, es algo enriquecedor, ese es mi motivo para hacer talleres. Comencé asistiendo a talleres, y sigo cada que puedo…

–¿Cómo describirías tu propio curso-taller?

–Diría que es un curso para darnos cuenta que escribir va más allá de la catarsis, requiere habilidad y experiencia de lectura, hacer intentos para que el texto conmueva, para plasmar en el papel lo nuestro pero desde una posición de autor y no simplemente de alguien que escribe lo que siente. El taller es para llegar a la poesía, a escribir poesía y saber la diferencia entre lo que es poesía y lo que no lo es.

–¿Esa diferencia es fácil de detectar?

–No para los que empiezan, porque existen muchos vicios de lectura y escritura todavía. Un ejemplo de esto sería los frecuentes textos que buscan dar un mensaje o moralizar. Lo que tratamos de hacer es restar ese tinte para que un texto pueda convertirse en poema, que no tenga objetivo alguno en esa línea.

–¿Guardas expectativas para con este taller?

–Más bien, me realiza mucho el momento mismo en que el taller está llevándose a cabo, porque suceden cosas sorprendentes y es ahí donde yo aprendo también, aprendo con los participantes. La experiencia que he tenido es agradable porque los asistentes siempre tratan de dar más, se exigen a sí mismos, se tornan críticos de sí y de su trabajo. Mi expectativa es, en todo caso, que lleguen a estar preparados para encarar una lectura pública, para no avergonzarse de su texto y estar seguros de lo que dicen. Incluso, para saber que el poema no siempre le dice al otro lo que uno desea o supone.

–Bueno, tu taller lleva como título ‘Epígrafes’…

–En realidad se llama ‘Emociones y sentimientos a través de la poesía’ y es un curso-taller que intenta tocar la poesía desde las emociones y los sentimientos, porque no sabemos leer poesía, no se nos enseña a leerla, y estoy tratando de compartir con los participantes la idea de leer la poesía con intuición, ‘recibirla’ más que comprenderla…

–De hecho, la intuición figura como el primer elemento dentro del programa del taller ¿qué la hace tan importante?

–Que la tenemos muy perdida. El niño adquiere la intuición para hablar, para moverse; luego, en la escuela te enseñan a leer, gramaticalmente, acudiendo a los significados de las palabras, pero nunca con intuición, es decir, la idea de la lectura en las escuelas es la ‘de comprensión’ y creo que es un error leer la poesía de esta manera, debe ser unalectura de ‘recepción’ más bien, para ‘asir’ el poema…

–¿Cómo se distingue entonces el discurso poético del convencional? Por decirlo de algún modo…

–Porque cuando se lee un poema puede incluso no ser necesario conocer todas las palabras que hay en él. Claro, es útil ir al diccionario, pero la metáfora o la imagen no están elaboradas de la misma manera que el lenguaje común. La idea es, entonces, primero, aprender a ‘recibir’ el poema con todos los sentidos. En el taller hacemos algunos ejercicios de ‘mala lectura’, con la intención de saber que no se debe leer el poema como se lee el periódico…

–¿Está tu taller diseñado para que asista cualquier clase de lector?

–Por ahí comenzamos, podría llegar al taller un gran lector de poesía pero creo que siempre es útil hacer esta reflexión para leer el poema con intuición. Así, pueden inscribirse al curso tanto grandes lectores como aquellos que apenas se acercan a la poesía… Pero, aclaro, es un taller abierto, que no tiene un ciclo; aunque se sigue una secuencia, los participantes pueden integrarse en el momento que deseen… Estamos haciendo muchos ejercicios de escritura, también, a partir de los elementos teóricos que revisamos. Cada sesión se ve a un autor, se entrega una copia de un resumen biográfico y textos de autor determinado…

–Eso quiere decir que la estructura es convencional en términos de que aborda sus contenidos desde la lectura y la práctica de la escritura…

–Sí, porque siempre hay una consigna para escribir algo y se revisa durante la siguiente sesión…

–La experiencia debe ser, entonces, gratificante…

–En cantidad es difícil determinarlo, la convocatoria es siempre difícil, parece que la gente ‘le tiene miedo’ a la poesía pero, en cuanto están en el taller… Por ejemplo, tengo dos alumnos mayores de 50 años y se dejan ‘atrapar’ muy bien por la dinámica, son personas que cumplen muy bien con el trabajo que se genera en las sesiones…

–¿A qué puede deberse el temor que mencionas?

–Bueno, la poesía que se conoce, de manera general, no es muy contemporánea. Mucho es material producido a principios o mediados del pasado siglo, todo parece demasiado visto, parece que nos hubiéramos quedado ahí…

–Eso si hablamos de un lector promedio, sospecho que uno especializado no sólo conoce ese tipo de material…

–Claro… Pero, hay personas que de pronto comienzan a leer a Manuel Acuña y les da una flojera terrible… Puede ser que no hay mucho conocimiento de autores más experimentales, quizá… Contemporáneos o no, me he encontrado con la sorpresa de que muy pocos conocen a Girando y al leerlo se sorprenden… Igual sucedió cuando vimos a Olga Orozco, la respuesta a la contundencia de sus poemas fue excelente… A esto puede añadirse a poetas vivos, o jóvenes; yo incluyo en las lecturas a poetas jóvenes de aquí, de Guadalajara, todo está en que encuentre un material que sirva para ilustrar algún ejercicio del taller.

–A lo largo de tu experiencia ¿has notado que la dinámica sea efectiva?

–Sí. Es impresionante ver como hay personas que entran al taller y sólo escriben un ‘vómito’ de emociones y terminan haciendo buenos poemas. También hay gente muy necia que se resiste a cambiar.

–Pero, es un hecho que este tipo de talleres producen mejores lectores…

–Claro… Ocurre, por ejemplo, casi como magia, que aprenden a detectar los lugares comunes, a notar aquello en lo que no habían pensado antes, a detectar ‘puntos negros’ en la escritura de los poemas, a comprender que hay cosas que no funcionan porque ya están muy dichas o sobreentendidas. Ellos solos lo van notando, son vicios que van desapareciendo conforme avanza el taller. Aunque, hablando de mi taller, no importa el perfil del lector, basta con tener interés…

–Y nomás para terminar… ¿Coincidirías con quien afirma que hay una efervescencia de poetas en la ciudad, especialmente jóvenes? ¿Los hay?

–Muchos, sí. Buenos, pocos…

Para mayores informes acerca de este taller, favor de comunicarse con la escritora escribiendo al correo electrónico samorotracia@hotmail.com

De asociaciones creativas

La creatividad, Frika, es todo menos dar la vuelta. Bueno,
depende de cómo demos la vuelta, de cómo nos paseemos
por entre los laberintos de las asociaciones, sean civiles
o como la tuya, una asociación de frikis contentos con su suerte.
Una asociación muy remunerable. Como para vivir de las propias rentas.
Porque a mí me interesan las rentas, las aparatosas y definitivamente atractivas rentas que nos esperan en el paraíso del videoclub.
También tu colección es impresionante, mi F mayúscula, MI NENA.
Con que debo aclararte que lo que más me llama la atención en los videoclubes en realidad
son las apuestas. Sí, las chicas apuestas, mi buena Frika.
Pero como tú ninguna. Eres apuesta y frágil. Y a ti, no creas que se me pasa de largo, cuando nos zambullimos entre títulos como haraganes, te vuelven loca las biografías,
lo sé pese a mi pésima memoria y a mis peores modales.
Y es que son las grafías de una vida que no vivimos,
y después de todo no podemos vivir todas las biografías,
y por si fuera poco tú las quieres vivir todas en lo que el DVD marca STOP.
Veámoslo desde afuera: ni siquiera has fumado tu propia biografía
y la mía anda divagando por entre un plano cartesiano con tu geométrica figura.
.´. amantísima Frika, creativísima, démonos una vuelta por tus coordenadas y hagamos como si nos estuviéramos observando
desde el otro lado de la pantalla, mientras nos tocamos a escondidas los pies para sabernos vivos y engullimos tus pizzitas caseras horneadas con pan de caja.

Carlos Vicente Castro

-Puestas y Apuestas-

Dora Moro recorre y repasa las modulaciones de las palabras y logra que el lenguaje se abra hacia una expresión del sentido opuesto a la uniformidad de los significados únicos. Una vez escritos, sus versos no se quedan ahí sino que regresan sobre sí mismos, se recorren y buscan, poco dispuestos al sometimiento de la sintaxis, rompiendo el primer sentido encontrado y abriéndose a una plasticidad más potente. Esto sucede desde el título, "la apuesta", que inmediatamente se subleva y reconduce la esforzada fijación hecha por la escritura a otro sentido más expuesto a la oralidad: "la puesta", cuyo significado directamente relacionado con el título es la cantidad que pone la persona que pierde para que un juego pueda seguir. Sin la puesta del perdedor no hay apuesta que continúe, y de eso trata este libro y en eso estriba su intensidad y vigor.


La inescapabilidad de esta realidad simultánea y la pertinencia de ambos sentidos en el título se pueden corroborar con varios ejemplos, en los que se fuerza la apertura y los sesgos de significado al manipular la grafía de las palabras. ¿Qué quieren decir en exactitud, fuera de su propio reverberar, versos como los siguientes: "cargo el presagio, un terregal dentro de mí", "acicalándome lo cobre noche adentro", "se forma una nata de indecisión en mis zapatos"? En momentos como los citados la fibra poética de Moro brilla de manera pura y las palabras encajan en sentidos desacostumbrados y al mismo tiempo emocionalmente eficaces. Esta certera ambigüedad la señala claramente Bernardo Ruiz en el prefacio que abre La apuesta, que aparenta ser una errata pero es una primera manifestación del equívoco continuo que lo impregna: "Una hombre que habla", titula Ruiz su texto, mimando el rebuscamiento del lenguaje de Dora Moro y señalando la continua bifurcación de una escritura que necesita romperse para precisarLa apuesta está constituida por unos poemas que fueron escritos por una mujer y puestos en la voz de un hombre, que no tienen nada que ver con el evanescente e inane término de "sujeto lírico", que por lo demás nunca ha aparecido en ningún poema que importe. El personaje que habla va construyendo un recorrido de jugador, apuesta tras apuesta. La mujer que escribe, y que dispone puesta tras puesta de esa voz masculina, acomoda los fragmentos de una historia en la que aparecen otros entendimientos y también otros contenidos, participantes y acompañantes. Con ello se construye la narración de una apuesta y se va conformando su puesta, al tiempo que la bifurcación del título abre una tensión entre los personajes congregados en el poema. En esta cara múltiple de puesta y apuesta escuchamos los poemas en la voz de un hombre y organizamos una historia en la voz de una mujer, todo de manera simultánea. Alrededor, como sombras en un casino, figuran muchos otros personajes, tan indispensables como ellos, tanto en su vaguedad como en su persistencia.
La apuesta es el segundo libro de Dora Moro, que publicó el año pasado Por si la recua, en la editorial de Guadalajara La Zonámbula, dirigida por el poeta Jorge Orendáin. En ese libro ya se apuntaba un desacomodo del sentido que como dije es la nota más personal y a la vez más fuerte de estos poemas. Si en "Efecto Gato", de ese libro, escribe: "como si gato porque me roñan los mortales para que no me fangue la sombra", logrando una gran eficacia emocional, en La apuesta esa escritura alcanza más certidumbre y solidez, a la vez que más tenue. "La verdad murmulla", "subrayo tu grosidad", "me sollozo lo hombre", "la mañana llegó pájaro", "toxinas que ensanchan lo gallo", son algunos casos en los que Dora Moro tuerce y deforma los tenedores y las cucharas del lenguaje, utilizando a la vez giros populares ensartados en un collar de visiones y vivencias tan individuales que dan cuenta de una voz poética verdadera.

-Pedro Serrano-

Publicado en SIEMPRE, abril 13,2008.

Dora Moro, La apuesta. Alforja, México, 2007; 76pp.
La Cultura en México
Director: Ignacio Solares
Jefe de redacción: José Gordon
Redacción: Ricardo Muñoz Munguía
Correspondencia: laculturaenmexico@yahoo.com.mx

Residuos
Fantasía donde nosotros.

Oveja negra empalmando patito feo.

Todo editado, alrededor nada.

Al final la verdad haciéndonos mierda.

BASTA YA !!!!!!! DEL 2008

lo que nos hace humanos

Muchíguese la risa, marimba vuelta en ecos de color azafrán anaranjado. En brotes, brotes secos, rebelión repentina y en ristre: serpentina, flechas en el carcaj, la carcajada. Risa en los ritmos de la marejada. Muchíguese, levántese, camine, echémonos un faje aquí en el cine. Álcese al lodo todo lo aquí concupiscible, con Cupido apuntando frente a todo lo bello, lo risible de la vida maltrecha, risa a punto de flecha, punta de flecha, sí: los ecos y sus brotes. Nuestros obispos son, ya, corazón, como los zopilotes en mi país de azúcar: animales folclóricos y bellos. Muchígate, marimba, corazón, los prelados, sin fe, mas con artículo de fe, son, corazón, salvados en su bello ridículo, en su cómica muerte, rendidos, redimidos, mejor entre más gordos, entre más reaccionarios; sácales con tu risa escapularios, dale a su cruz nuestros serruchos varios, nuestros muchos serruchos voluntarios. Serrúchalos con risas, con luchas, con ovarios. Muchígate tonante, corazón;muchígate tonante y hazte muchos, muchísimos serruchos, dispara nuestra risa muchigada… y a la chingada. Mi país es de azúcar, calavera. Tu flecha verdadera, marimba y carcajada,vuela hacia el orificio del culo del Santo Oficio. Hacia su involuntario sacrifico, con el que apenas nacen, el redentor ridículo que hacen (al orificio de ellos, corazón). Nuestros obispos son animales folkclóricos y bellos. Desde cada mujer con manzana y serpiente, desde su propio vientre, con carcaj y con brisa y marejada, dispara nuestra risa calavera, nuestra risa marimba,verdulera, siringa,siringa y sublevada.

Óscar De Pablo

IN MEMORIAM

Te conocí en Morelia, te volví a encontrar en Morelia, la última vez que estuvimos juntos fué en Morelia...Voy a Morelia. Alejandro, míranos a todos ¡no sabemos lo que hacemos!

SOSPECHO PROFUNDAMENTE QUE ME ESTOY VOLVIENDO INVISIBLE

Enrique Carlos

La vida es un juego de probabilidades terribles; si fuera una apuesta no intervendríamos en ella- Tom Stoppard

Me pides certificado a plazos

registro cuentaabierta.

¿Para qué la definición?

luegoluego el nombre a la cosa

o la cosa al cajón del nombre

al bote de la especia.

Abusando de la buena suerte

no sé si vas, o si vienes,

date cuenta

nuestro juego no vive de sorpresas

sino de toxinas respetables

que ensanchan lo gallo.

Pero creo en dos
y en dos busco
y en dos imagino la mesa
con su brilladero de risas
de rutas clandestinas diamantes.
Creo en dos por necio
no por fe
si no por una terca ilusión
con la mierda cotidiana enjuta sus aristas
ya me cabe entre el pulgar y el índice
la llevo en mi bolsillo
como amuleto contra la línea recta.

Y que siga
y que precaución
y que alto en lo que brinca
y que el tiempo alimente nuestra esperanza por un mundo mejor,
mientras tú y yo nos jalamos las cuerdas
y llegamos al fondo de un pókar de vicios resumidos
de mañas incómodas
de complejos de Edipo y Princesa
que siga, sí
que la mesa se abra o se cierre de una vez
y la necedad de la distancia nos a cometa

Con tu consentimiento podemos experimentar
con mi aprobación podemos arrojarnos
pero no tan pronto
¿Qué es pronto?
¿cuánto tiempo falta para sacarse lo piedra?*

* de La Apuesta, dora moro 2007

This is for you Daddy

I took my love,
I took it down

Climbed a mountain and I turned around

I saw my reflection in the snow covered hill
still the landslide brought me down

Oh, mirror in the sky
What is love
Can the child within my heart rise above
Can I sail thru the changing ocean tides
Can I handle the seasons of my life

Well, Ive been afraid of changing cause Ive built my life around you
But time makes you bolder
Children get olderIm getting older too

Oh, take my love, take it down
Climb a mountain and turn around
If you see my reflection in the snow covered hills

Well the landslide will bring it down

If you see my reflection in the snow covered hills

Well maybe the landslide will bring it down*
*Fleetwoodmac

de Ray Loriga

No miramos hacia arriba por que no se nos ha perdido nada en las estrellas, todo lo que tenemos está tirado por el suelo

Las cosasas nunca te pasan a ti. Las cosas van demasiado rápidas, pasan alrededor de ti sin que puedas hacer nada.

Cualquier imbécil puede herir a una mujer pero sólo un hombre grande puede llevársela para siempre.

...y ...planes para algo definitivamente mejor que aún no tiene nombre; seguir contigo.

Los relojes, la obsesión por los relojes, por tenerlos y mirarlos y la mierda de estar siempre debajo de alguno, la mierda de las horas decidiendo cosas, horas de hacer algo y horas de hacer lo contrario, horas infranqueables como un jodido muro de acero.

¿Qué más recuerdas de las escaleras?
sólo eso; la altura, el dolor el frío y las horas.

Algunas personas valen más por lo que piden que por lo que te dan.

Dentro de algunos años habrá otro que lo verá todo de otra manera por mí.

Yo le dije: Eso ya lo sé, deberían vender pistolas sin licencia para que los niños que nunca cumplirán los veinte pudieran defenderse de los hombres que nunca tuvieron quince.

En cualquier caso nadie espera que aciertes a la primera, sólo tienes que cuidarte de no tener un número de errores alarmante.

¿A quién le importa una excavadora y qué le importamos a un ascensor todos nosotros?

No consigo entender por que todo tiene que estar bien hecho, no me atrevo a salir de la cama y afrontar todos los días la tiranía de la perfección.

¿Por qué uno tiene que pasarse la vida yendo y viniendo?
¿Porqué no puedo quedarme quieto un momento sin tener que decidir de qué sabor quiero mi helado?

¿A quién le importa que me reviente la cabeza y a quién le importa que a nadie le importe?

Estar bien es una especie de carga, estar bien significa estar dispuesto y ese estado te lleva inevitablemente a algún tipo de enfrentamiento. Es como extender dos brazos fuertes y sanos cuando a tu alrededror se están construyendo pirámides; es raro que no te caiga alguna piedra. Estar mal en cambio, es estar tranquilo, tan tranquilo como una fortaleza quemada en mitad de una guerra. Alejado de todos los retos, de todas las obligaciones. Estar absolutamente borracho es estar incapacitado para la acción y por lo tanto tan alejado como se puede estar de la responsabilidad o lo que es casi lo mismo, de la culpa. Momentos sagrados , paz absoluta, de esfuerzo cero (...) Estar bien significa estar preparado para lo peor, estar mal, es permanecerquieto y tranquilo. Estar bien es Julio y estar mal es Septiembre.

¿Y ahora cómo te encuentras?

Bien, quiero decir, mal.

Si el problema es tu cabeza esconderé tu cabeza donde nadie pueda encontrarla.

Los sueños que se adaptan a las circunstancias no son sueños, se llaman anuncios y los utilizan para fastidiarte las películas.*

*todo tomado de Héroes, Ray Loriga

de veinticinco sesentayocho

espáciame Enrique Carlos

estaba todo tan en sí mismo
ensimismado
toda la atención sobre el niño de cuatro paredes
no pude autistarme lo suficiente
de ahí me viene esta intolerancia que me salva de los malos civiles

espáciame Enrique Carlos
ni los gatos ni la coneja fueron mascotas silenciosas
solo ruido entre velos de juguete y carros azules carros
espáciame entre este y oeste
aunque yo esté en medio sin mirar a la izquierda
espáciame con este espejo que tocamos
con un show donde los muertos nos guían por un cielo crisantemísimo
espáciame para revólver al niño
y planear mi suicidio a los 13 años

sin fallo ni reparo en la matemática
las reglas de la física estarán a nuestro favor aunque ni el viento
porque es justo que me espacies
todo lo piedra que fui
inmovilízame un brazo con yeso
una pierna inerte un yeso firmado

maldita sea el mundo debe morir de una vez por todasyametralletabazucalanzafuegos

nunca tuve un vademécum
y por orden alfabético aparecieron los síntomas
nunca logré un autismo tan perfecto como ahora
que tú me estás espaciando

ONLY LET'S GET SWING

click sobre la imagen para ampliarla

Pablo Neruda es una calle
entre Montreal y Ontario
aquí justo aquí a tres de Américas
una calle que cumple con voces altas
y los atropellados en la esquina extienden nidos que pudieron ser brazos
hasta que te pongan el semáforo
mientras
te mueres en cada cruce, fielmente acondicionado el cuerpo arrastra sus autocadenas y yo tu Járin
te escucho dos tazas de resentimientos
(con mis ojos alumbrados por malos sueños)
te doy consejos que ponen de mostro a cualquiera
posibilidades sintéticas contra atropellos

Aunque todos hayan dejado de abrazarse
la enramada de diálogos se instale en esta calle
el funcionamiento de la conciencia en un intento de autoridad haga embajada para cortarte la horca
yo tu Járin radico aquí
justo aquí que rompe hielo
donde se te inserta la esencia de las órdenes
en la Pablo Neruda que oculta lo heredado
el gen perdido de la demencia
la certeza de la monomanía y escarabajo Kafka

*de veinticincosesentayocho

AUTORIZADO A LA INVISIBILIDAD por Héctor Hernández Montecinos

Reescritura de La Apuesta de Dora Moro

Me obligo y escribo
para no perderme el momento de las heridas
sobre el libro de los desórdenes,
que destruye páginas en mi cráneo
metiéndole aire a la acrobacia
de tirarse al vacío
con un lápiz entre sus dedos
aunque la noche y su hondura
sean una estrategia para la ruptura
que significa acarrear palabras
y alejarse a terminar un patio de piedra
donde uno y otro se leen
en la extrañeza de lo propio y lo ajeno,
como los rubíes y la sangre.

Lectura de dos ojos
de dos manos
en dos creo más que en mí
dos hemisferios norte y sur del deseo;
el poema es soledad
pero nunca está solo,
los músculos de la necesidad se ejercitan
sin que uno se dé cuenta,
cualquier dolor es la excusa
para un dolor mayor que se nos estaba olvidando.

Cerrar el libro y declinar
para que la muerte resuelva todo
bajando la velocidad de los líquidos
que gotean por una escalera
ubicada entre mi cerebro y mi autoría.

El papel es un temperamento
de una velocidad desconocida,
salir de aquí o quedarse con él
renunciando a todo lo que tenga nombre
porque las palabras son una trinchera
agazapada en la incertidumbre.

Permutación: país o casa
¿para qué definir?

Lo que se habla tiene toxinas
y moribundo es todo lo que se ha dicho,
lo que hay entre tú y yo
es un viaje por el lado equivocado
de todo lo que significa esconderse.
Se mira lo que se quiere
y se observa lo que se necesita
¿me ves aquí?

Curso Emociones y Sentimientos a través de la poesía, Abril 2008, Colima

Pues nos fuimos a Colima y corrió el curso, ¿lo importante? lo que hicieron los participantes.


Un cadáver Exquisito:

En la pradera el grito del mar resuena

tu mirada que llega a mí
mi nariz es la punta de un buque que llora, llora, llora

¡Cállate! no me digas que quieres ir al baño! por cierto
¡Cállate!
y es que tu tracto digestivo comprime mis ilusiones

¿Porqué no existen los términos medios? Todo lo que importa es nacer y morir, pero debería existir un edén que noas aleje del nacer y nos acerque a al morir
Pensé en decir que estéas estupideces no nacían en mí
pensé en cambiarme los puños


¡Mierda! soy ún pájaro mudo

Voy caminando y las flores secas me ladran su olor en mis oidos. Mi nariz
percibe su figura y mis ojos sienten la muerte
y en los días más comunes como hoy aparece el señor Girondo

*Luis Ernesto Gutiérrez Fierros
José Antonio Partida Macías
Liliana Rodríguez
Felipe David Rosas Guzmán
Oscar Cernas Cárdenas ( el Güero)
Sofía Elizabeth Haro Vera
Óscar René Robles ( gracias por volver a tomar curso)
Javier

Gracias a todos por participar en el curso, no dejen de escribir

Curso de Poesía

INICIO: vespertino 7 de abril 2008 de 8 a 10 p.m.
matutino 10 de abril 2008 de 11:30 a 1:30
LOS PARTICIPANTES SE PODRÁN INTEGRAR EN CUALQUIER MOMENTO AL TALLER.
LUGAR: colonia Altamira, Zapopan Jalisco
COSTO: 500 PESOS al mes
Material incluido (carpeta y copias, apuntes y café)
traer pluma, lápiz y cuaderno.
Para solicitar un curso individual o en grupo y dirección-mapa del lugar.
(mínimo 5 participantes) contacta con Dora Moro samorotracia@hotmail.com cel. 33.38.15.34.85 NECESARIO CONFIRMAR.

PROGRAMA:

Objetivos: proporcionar un acercamiento a la poesía. Aprender a través de la lectura y creación de poemas la manera diferente en que se debe leer y escribir el poema, conocer que el lenguaje poético se maneja diferente que el lenguaje de la prosa. Ejercitar la intuición para la penetración en el poema.

Temas:
*intuición para leer poesía
*qué es y qué no es poesía
*comprender, razonar o sentir la poesía
*elementos de un poema, verso, estrofa, ritmo, fondo y forma
*representar e imaginar
*el asunto de la inspiración
*géneros poéticos
*niveles del lenguaje
*el adjetivo, el adverbio, el sustantivo, el verbo como elementos mutantes
*metáforas sensoriales: visuales, gustativas, táctiles, auditivas, afectivas
*poesía en prosa, prosa poética
*cómo corregir un poema

Metodología: se impartirá una parte del curso de sesión plenaria. Otra parte constará de dinámicas y ejercicios para escribir en el taller. Se proporcionará a los alumnos textos teóricos literarios y de análisis. Cada clase realizaremos un proceso de revisión crítica y colectiva de los trabajos en el curso por los participantes

Algunos autores: Emily Dickinson, Jaime Sabines, Alejandra Pizarnik, Paul Celan, Héctor Hernández, Abril, medina, Pablo Paredes, Mario Montalbetti, Mario Benedetti, Marosa di Giorgio, Raúl Zurita, Pedro Serrano, Charles Baudelaire, Eduardo Lizalde, Carmen Villoro, Fernando Pessoa, Oliverio Girondo, Luis Cernuda, Luis Fernando Chueca, Mauricio Medo, Charles Bukoswki, Laura Solórzano, Paula Ilabaca, Anne Sexton, etc.

De ti no hablemos. Eres inefable

por naturaleza

Otras flores la mesa solo adornan

que tú siempre transfiguras.

Se te coloca en algún simple vaso,

y he aquí que todo cambia:

tal vez la misma frase,

pero cantada por un ángel

Rainer Maria Rilke

*rosa/pastel sobre minagris, César Moro

la Luna invadida por la sombra de la lógica sólo unas horas
aún persiste esta cuña charola argenta
¿le será caústica la separación de la sombra?
seguro
la vida alcanzará brutales realidades
negras fracciones de la maldición de mi propia inteligencia


parece que el eclipse del 20 de febrero nos afectó a muchos profundamente.

LA VALENTÍA DE LA APUESTA ( fragmento de texto presentación) de DANTE MEDINA

Siete vidas de experiencias han transcurrido entre ella y yo sin que la amistad mutua dejara de ser testigo de una cosa simple: nos entendemos porque a ambos nos gusta el riesgo.

Dora Moro le apuesta a la vida, y no está dispuesta a perder. Es, sin embargo, de las que no arrebatan. Su definición personal y poética sería "cuchillito de palo". No hay canasta llena de huevos; no hay todo o nada; no hay va-mi-resto; nunca esperen ustedes en ella la ruleta rusa; y jamás se retirará de la mesa de juego, ni muerta. Dora es una guerrera: lo suyo es la carrera de fondo; trae escrito en su código genético esta divisa: "el que porfía mata venado".

Si te aceleras con ella, como dice uno de sus versos: "eres hombre muerto". O, amorosamente, como dice la Carmen de la ópera de Merimée y Bizet: "mais si je t'aime, prends garde à toi", o sea que ojo culero porque si me gustas no te salva ni tu santísima madre, o como dicen los chavos de hoy, estás "target", marcado, eres ya un objetivo, te jodiste, caíste en la red pedacito de carne, la casa gana. Y todas las palabras de la poesía de Dora Moro no son, por fortuna, sino un magnífico canto de sirena para avisarte: en esta telaraña acabarán tus días, corazoncito, pero a la buena, ya verás. O, dicho en versos de un poema de Dora: "si se calla el monstruo / no hay violencia / ni música para la bestia".

Después de este poema no le queda al lector sino decir "me rindo", o de manera más explícita y profunda, podríamos declarar, como se usaba en los juegos infantiles, "me doy", y no hay tache ni bas que valga.

(...)como apostador que soy, casi ludópata, que DM, con este libro, La apuesta, ha hecho un acto con valentía que yo, personalmente aplaudo: sé que es una más de sus perversiones, y una de sus valentías. Por eso la admiro y le doy el testimonio público, aquí mismo, de mi amistad toda, porque a mí mis amigas me gusta que sean como Dora Moro, perversas y valientes.

FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO, GUADALAJARA, JALISCO,MÉXICO.

1° DE DICIEMBRE 2007

PRESENTACIÓN EN LA FIL 2007

Nos publicaron poemas en una antología del Perú

POESÍA PERÚ SIGLO XXI

News

Una buena noticia para editorial Alforja, La Zonámbula, Rocío Sáenz, Moná Orozco...

Los libros ya estan presentes en la nueva biblioteca de Alejandría, en Egipto.

Gracias a Gloria Pérez del Valle, a Katya Gil Castellanos, a la Biblioteca y a la Embajada de la República Árabe de Egipto por seleccionar este trabajo.

Acéptalo o no, da igual

no hay otro camino: vivir
es dejarse atravesar el corazón
Santiago Mutis

Escondite profundo

Hace tres semanas, Cuahutémoc dijo que yo confundo la ficción con la realidad.
La claridad se cierne en ciernes, cierres, todo en orden, demasiado aliño y funcionalidad, ¿Por qué Carlos? ¿por qué no programamos la amnesia?
Para mí, Pablo Neruda es sólo una calle.
Y todo siguen estando tan maaaaaal , aún después de 12 minutos de llamada celuloide o de 2 horas de explicaciones ecológicas, todo siguen estando maaaal. Este blog está maaaaaal.
Confundir la ficción con la realidad, si viera la convergencia entendería la diferencia.

¡vamonos al demonio!

...y tú Jorge, deja de decir estupideces traumado famous, no sense, burócrata!

Despedida

En la conversación algo no encaja.
Salen al aire confesiones como disparos.
Como patos, cuac, cuac, salimos huyendo.
Como hilos mal bordados, lilas suaves del final del invierno.
De almidón todavía, retocados como niños de gala.
¿Vamos saliendo de la tempestad?
Espectros cobijados, calor apenas, cabizbajos,
los cuerpos danzan como espantapájaros.
Acercan manos y pies, se nos desprenden.
A veces las heladas entumecen las piernas
y el dolor es intenso e incompartible.
Con los vientos agudos la oscura contorsión,
cálculos de riñón que conociéramos.
Como ceniza húmeda los dedos desleídos,
la trunca labor de los labios acedos.
Tanta festividad arrinconada.
Mal concertados, de allí nos levantamos,
cada uno con su piedra de toque. ~

Pedro Serrano

ENCUENTRO DE POETAS DEL MUNDO LATINO- MORELIA 2007

post meramente personal, provisto de links por si las dudas.

De Ida Vitale, su vitalidad. Tuve que corretearla, literalmente hablando, en el parque nacional de Uruapan. Junto con Luigi Amara, montar en un palco al estilo de los viejitos de los Muppets, nimodo, quien vivió los ochentas no lo puede ocultar, poner apodos a TODOS. Jordi Virallonga es un poeta que se sale de mis concepciones españolas de la poesía, me despertó, fué muy aplaudido, yo diría, original y conmovedor, ¡¡¡por fortuna!!!, Jordi es una castañuela, uno de los indicios de su transparencia era la mano bien extendida y apretada al saludar, con Jordi se fueron poemas y vendrán de regreso, seguramente. Fernando Fernández con la sorpresa de su poesía después de 9 años de no publicar, según nos indicó, pero la experiencia de compartirnoslo en una mesa en el Teatro Ocampo, nos llevó hasta un bar e invitó la ronda de cervezas. De Pedro Serrano sus DESPLAZAMIENTOS, una manera de ver el mundo, de sufrirla, de gozarla, el intercambio de nuestros acostumbrados cuestionamientos por la existencia humana, la carrila. Con Santiago Mutis un remanso en la mirada, tras bambalinas una vida extensa, multiple, la anégdota de sus primeros poemas, una amistad que excluye apellidos, intercambio de libros. Con Rodrigo Flores y Giovanni Gómez, claro, ya la amistad establecida. Carmen Villoro, "desgraciadamente cada vez te conozco más", le dije, "si no , que ganas de entrar a terapia contigo, transmites una paz"... Leyva, as always. Gracias a Álvaro Salvador y a Pepa por compartir. Jorge Fernández Granados me dice que ya me conocía, y yo le contesto que yo no, no sé como pude perderme de esos poemas, de ese ser tan hermoso que se desplaza a 10 cms. del suelo y por encima de muchas almas miserables. El cumpleaños de Hinostroza, el intercambio con Servín, las carcajadas con los québécois, un poema del poema de Beausoleil y mi palabra favorita en francés: "repites y dices, cinq cent cinquante cinq, tu repéte e tu dis...". Rodolfo Mata siempre vigilando, se parece a Ricardo. La sorpresa del lenguaje flamenco de Miriam Van hee. Aunque sea un par de libros y un par de micheladas con Jair Cortés y Alí Calderón, suficientes para saber que estamos. Víctor Manuel Cárdenas y las historias de su jardín.

Arlette Luévano, Jorge Herrera, Marco A. Campos, Alfredo Carrera y Leticia Carrera. Bueno, no se puede decir más de personas tan entrañables, tan cercanas, tan juntas.

El sábado 13 de octubre Francisco Enciso trajo a casa, la edición de Por si la Recua. 1o libros apenas para firmarlos y entregarselos a quienes patrocinaron el proyecto. El miércoles 17 recibí una invitación para asistir a la imprenta donde los libros se estaban armando, muy interesante haber compaginado y observar el proceso, participar en él, sentir que la escencia propia se le impregna a nuestro libro.

La zonámbula es el sello editorial que dirije Jorge Orendáin, en el que esta vez le tocó a un trabajo propio que tenía años fraguandose, no como proyecto, si no conformandose en un solo libro por su tono irónico y desenfadado.

************

El jueves 18 recibí una llamada del director de literatura de Michoacán, Jorge Herrera, para parcticipar como staff durante el Encuentro de Poetas del Mundo Latino de este año. Hay recompensas de por medio, demasiadas, intensas, y la ficción se confunde con la realidad, no distinguir esta línea delgada entre el plano de lo real y de lo poético. Una de estas recompensas será hostearle a Ida Vitale, con estos poemas la satisfacción es garantía.

AGOSTO, SANTA ROSA

Una lluvia de un día puede no acabar nunca,
puede en gotas,

en hojas de amarilla tristeza

irnos cambiando el cielo todo, el aire,

en torva inundación la luz,
triste, en silencio y negra,como un mirlo mojado.

Deshecha piel, deshecho cuerpo de aguadestrozándose en torre y pararrayos,

me sobreviene, se me viene sobre

mi altura tantas veces,

mojándome, mugiendo, compartiendo

mi ropa y mis zapatos,

también mi sola lágrima tan salida de madre.

Miro la tarde de hora en hora,

miro de buscarle la caracon tierna proposición de acento,

miro de perderle pavor,

pero me da la espalda puesta ya a anochecer.

Miro todo tan malo, tan acérrimo y hosco.

¡Qué fácil desalmarse,

ser con muy buenos modos de piedra,

quedar sola, gritando como un árbol,por cada rama temporal,

muriéndome de agosto!

CULTURA DEL PALIMPSESTO

Todo aquí es palimpsesto,

pasión del palimpsesto:a la deriva,

borrar lo poco hecho,

empezar de la nada,

afirmar la deriva,

mirarse entre la nada acrecentada,

velar lo venenoso,matar lo saludable,

escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:no se pierde sin castigo el pasado,no se pisa en el aire.

De "Nuevas arenas I" 2002

LOS COMPASES HEREDADOS

A Adolfo Nigro

No te amargues el mar,

acompásate con la hora que,

involuntario y cruel, nadie trasmuta;

ríete de los antológicos traspiés

del mínimo común nominador,

de todo el trafalgaren que un traidor se anega.

Prémiate con recordar que siemprehuiste de él como de un eufonium.

De "Reducción del infinito" 2002

Poeta y crítica uruguaya nacida en Montevideo en 1924.Estudió Humanidades en su país, siendo profesora de literatura hasta 1973 cuando la dictadura la forzó al exilio. Vivió en México de 1974 a 1984, radicándose definitivamente en Austin, Texas, desde 1989.Su obra lírica, caracterizada por una honda emoción expresada de manera lúcida y privada de patetismos, la convierten en una de las voces principales de la llamada generación del 45, y en la actualidad, en nombre insoslayable del panorama poético hispanoamericano. Además de poeta, es autora de artículos periodísticos y de crítica literaria, así como de numerosas traducciones.Parte de su obra está contenida en los siguientes volúmenes: «La luz de esta memoria» en 1949, «Palabra dada» en 1953, «Cada uno en su noche» en 1960,«Oidor andante» en 1972, «Jardín de sílice» en 1980, «Parvo reino» en 1984, «Sueños de la constancia» en 1988, «Procura de lo imposible» en 1998, «Reducción del infinito» en 2002, «Plantas y animales» en 2003, y «El Abc de Byobu» en 2005.

Incertidumbre: esta frase es mía? voy a preguntarle a quien me hizo sintetizarla, pero la encontré en uno de mis cuadernos, me parece real and it´s fun:

EL AMOR ES UNA GESTIÓN SOCIAL DE LAS PULSIONES BIOLÓGICAS.

Dos entrañables: Bernardo Ruiz y Esaú Hernández en Quebec

EL INSTANTE DEL DEVENIR

Cuando las Pestañas del amanecer comienzan a parpadear, es cuando despierta la mañana.

El hombre corre y se apresura, el círculo perpetuo del nacer y el morir está presente, sus temeridades, sus esperanzas, sus afanes.

El hombre se detiene, se sostiene, camina, teje sueños en su sábana mental. El volcán orgásmico de sus entrañas y el coro de sus hábitos lo hacen levantarse cada día a vivir una aventura que no se sabe si será cierta o incierta.

El hombre, se tiende en el desierto de su condena: ser hombre y no alcanzar más que eso. Quisiera mover la voluntad del otro, nos cuesta toda una vida entender que la voluntad es propia y la de los demás no puede moverse un ápice para asirnos de o justificarnos en ella.

El hombre quiere quitarle la cara al miedo pero su corazón amodorrado lo atrapa en un laberinto de dudas, de misterios que convocan al insomnio.
¿Que es lo que quiere el hombre cuando ama? ¿Porque se reúne con otra voluntad si no es la suya? ¿A dónde quiere llegar si para llegar-a donde sea- se tiene que aparear con otros? ¿No es mejor caminar solo el sendero y decidir y elegir a voluntad?

Frente al agobio de su queja, el hombre no logra despejar la duda de la cópula, del convivio, de ese vivir aparejados y del desorbitamiento que esto le produce.
El hombre como un necio animal, se sumerge en los demás, se proyecta, ya sea como sombra o como luz.
Nadie puede negarlo: nuestra vida esta rodeada y es acosada por la rabia o el júbilo de esos espejos llamados hombres también, que incautan la voluntad y muchas veces el camino propio. La vida, ese vaso que se llena del día a día, de la rutina urbana, de la lucha por sobrevivir. Y entonces el hombre olvida su propósito, el generare que lo depositó en este planeta, el SER y el ESTAR. Estos fundamentos se confunden, se invaden, enraízan en su corazón como una breña estéril que, paradójicamente, a veces engendra rastrojo inservible para la buena cosecha.

El hombre aloja su esencia en los márgenes de la vida, “La vida que es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes” *, y sabotea su felicidad a costa de la paz que lo puede cobijar justo cuando la noche se avecina.

El hombre atiende al ruido externo y pierde la voz interior, a la que si se le reserva el silencio, es sabia. La voz interior nos orienta, nos advierte del peligro de perdernos en el ruido que ensordece la felicidad de estar vivos. Aún en la negrura más profunda, en la escalera insegura, habría de salir una bendición de nuestros labios para convocar el milagro de la permanencia, la claridad de sabernos y de contenernos a nosotros mismos.

El hombre se fortalece en la trinchera, se realza en el amor y se decide en la esperanza pero a veces su miedo de SER y ESTAR es tan poderoso que se hospeda en el reconcomio y el spleen.
Pero de pronto un instante en el que el mar irrumpe y lo lava todo con su sal, despeja la sombra y la sangre. Es entonces cuando el hombre renace y se reinventa y ese instante que no sé precisar, le llega al hombre en algún momento de su vida, quizá en la soledad que cauteriza. La sal lo cubre todo, quitando la dulzura de la ingenuidad pero dejando un resabio de experiencia y muchas veces de dolor, para poder así concebir un tiempo nuevo en el que nunca más se nadará en lagunas de confusión.

Yo quisiera saber cuándo es que llega ese momento. En la vida de cada hombre se prepara este tiempo, a veces tarda un siglo, a veces de improvisto se agazapa y asalta en la carrera, pero es sin duda un brillante y violento instante de sensatez . Es difícil precisarlo y desentrañar la duda del móvil de cada hombre hacia el final del túnel.

No sabemos si a todos les llega.

Hay hombres que huyen despavoridos y se esconden en su memoria, en lo viejo que la vida les ha enseñado, porque es mejor andar el camino recorrido, que introducirse en uno nuevo y por lo tanto desconocido.

Desdichado el que ve pasar de largo el instante del devenir, en el que se gesta la revolución propia. Ese certero momento en el que se reprograma la memoria, la tragedia se asimila y se genera el desenlace de una vida, instante que renueva al hombre y lo transforma.




[*] John Lennon

curso de metáfora en Colima, 14,15,16 junio 2007

Armando, Ramiro, René, Esaú, Javier

Miguel, Gabriel, Néstor, Cindy

Dora, María, Nélida

Rozas como una gota de agua constante sobre el cráneo de un condenado

Cindy Carolina Palomares Ortega

***
¿Aquella mosca?
el orgasmo que me apesta
desde el sexo hasta las muelas, que me acaricia y deja muerto
al revivir el sueño

Miguel León Govea

***
Prendido en fuego y brasas
el calor de cada tarde
marca el medio día.

Arde el hombre en su ceniza.

La palma de cualquier mano
y el diablo en la sombra fresca
todos los domingos en Colima.

Armando Martínez Orozco

***
¿Aquella mosca? una piedra inquieta: borona de la tierra

Oscar René Robles

***
¿Aquella mosca?
no, gracias
ya tengo

Javier Antonio Zepeda Orozco

***
Ensayo de Claudia

nada pueden tus gestos de paloma
nadie vuelve a esas piernas
a esos pechos
algún sol

Nélida
***
Tristeza:
tributo a las fuerzas supremas por derecho a la debilidad

Néstor Cruz
***
La luna
como una estúpida
allá en lo alto
es el ojo vigilante de un dios ciego
que tiene cataratas

María Gay

***
Y dice mi madre que soy inteligente
pese a que salvé a mis peces
de cansarse de nadar y morir ahogados

Ramiro Santa Ana Anguiano

***
¿Sientes como mi existencia
se adentra en tus entrañas
te roza
te desgarra el intestino?

Ramiro Santa Ana Anguiano

***
Aquella mosca es el punto final
que ha escapado de este poema

Gabriel Govea

Gracias a la secretaría de Cultura de Colima, al poeta Esaú Hernández y mis alumnos por metaforizar.

En palabras de Rodrigo Flores

(...) Creo que hablar de poesía mexicana como una mónada, me resulta algo complicado, así como hablar de poesía argentina, chilena, guatemalteca, brasileña o marroquí. Este problema ya lo vislumbraba Octavio Paz en un texto que se llama "Alrededores de la poesía hispanoamericana"(...). En tal caso, suponiendo que existan algunos rasgos definitorios y totalizadores que permeen la poesía escrita en México, ésta se ha bajado del caballo en más de una ocasión --(...) la estética y retórica de lo sublime/puro/esencial no ha sido superada--. En distintas épocas y desde distintos horizontes se ha cuestionado, confrontado y debatido el problema de la escritura de poemas en México, aunque tengo que reconocer (eso sí) que la discusión no se ha dado más que manera insular y, hasta ahora, casi nunca de manera pública.

Para darse cuenta de que la escritura en México no es homogénea, y tiene un grado de problematización no menor, sólo hace falta leer a autores como Gerardo Deniz, José de Jesús Sampedro, Jesús Arellano, Gloria Gervitz, Mario Santiago Papasquiaro o al mismísimo Eduardo Lizalde

para ver la entrada completa

EL JUEGO

REGLAS
1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".

va, copiando la estructura de LUDA

UNO Dudo de los poetas que no toman, aunque hayan sido alcohólicos ( o lo sigan siendo) -y por eso no tomen- es precisamente por eso que dudo de ellos, no de su obra, de ellos. El vino y a la poesía son mancuerna.

DOS Creo que cuando uno opina sobre algo o está muy enterado, o está muy borracho, o aburrido, o tiene una personalidad avasalladora para engañar a cualquiera( como Olavarría) Lo importante es tener una opinión. La gente que no sabe sustentar lo que dice o no tiene opinión en genral, me cae mal.

TRES yo también soy radical, cuando digo basta, es basta, cuando apuesto, va, va todo.La gente tibia me da flojera.

CUATRO colecciones??? todas, pero la más importante separadores de libros.

CINCO tengo un gato (Fellini) que es un resumen de fantasmas: la abuela Matilde y Tonka ( mi perra que era idéntica en versión can)

SEIS confío en la gente que se emociona con Celan o con Pound, cuando veo que hay empatía con ese par de monstruos, entiendo todo, casi todo con el tercero involucrado.

SIETE soy como un caballero.."no tengo memoria" OLVIDO TODO y por lo mismo reescribo todo lo que subrayo de cada libro que leo. De todos modos lo olvido, pero, al menos lo tengo en la libreta. Lo cual también habla de lo obsesiva que soy.

OCHO los aburridos tienen una solución: morirse!

Invito a jugar a:
Rodrigo Olavarría
Enrique Carlos
Pablo Paredes
Bernardo Ruiz
Esaú Hernández
Harold Halva
Jorge Solís
Rodrigo Flores

MAYO EN CHIHUAHUA

catedral de Chihuahua con el Carrera

Vive con Andrés un mes y sabrás cómo es, reza el adagio. Ni fué un mes, ni se llamaban Andrés, fuimos casi una semana a Chihuahua y a Delicias, Enrique Carlos, Alfredo Carrera y yo, para vivir la poesía y poner a prueba el termostato. El resultado es que los tengo más cerca, lo aprehendí más y mejor, ocupan primeros puestos en mi lista de navidad.

y ¿se va poner peor ? preguntaba Carlos en su primer aterrizaje



-no era el único objetivo del viaje, pero ayudó-

en Chihuahua también tienen su ángel,

como en la Ciudad de México, pero éste, da vueltas y lanza un láser.


Yo llegué a casa de Violeta Rivera ( poeta) y como siempre me encontré con abrazos, y muchas bromas, el humor norteño pone a cualquiera de buenas. Turisteamos lo suficiente y lo necesario, pasando por museos, librerías- una de viejo, o de usado, o de segunda mano, excelente, en la que duramos metidos cerca de dos horas- Carlos buscaba LP's de jazz y blues, mientras Alfredo y yo hacíamos nustros descubrimientos. Yo salí sólo ( por contener mi vicio) con dos libros de 20 pesos cada uno: Cómo leer en bicicleta de Gabriel Zaid y Suave Patria de Ramón López Velarde, a lo que Alfredo incrédulo exclamó: ¿va a leer eso?, bueno, hay que leer de todo, ojalá se pudiera todo, pero considero que aún lo muy distante a nuestras estéticas y gustos, habrá que analizarlo, algo nos dejará su maestría, no de gratis están ahí, en ese sitio donde muchos los idolatran, otros los reconocen, otros los recuerdan simplemente, bueno, hay quien ni los conoce.

En la casa de Juárez, donde NADA perteneció a Juárez

pidiendo deseos

El Martes 29 de mayo en el MOMO gimme winne, junto con Alfredo Espinosa, Martha Legarreta y Violeta Rivera, presentamos el libro La apuesta. Espinosa dijo que ese libro tenía que ser presentado en Chihuahua ya que José Vicente Anaya coodirector de la editorial Alforja que lo editó, es de Chihuahua; además la portada de La apuesta, está constituída por pinturas de Rocío Sáenz, pintora chihuahuense con larga trayectoria y bueno, la brújula atendió al norte y al norte se fué La apuesta. ( ya postearé alguno de los textos escritos para esta presentación) . Gracias a los tres por ser tan generosos.

Partimos a Delicias donde las mesas de lectura estuvieron algo pesadas ( parece que es la consigna de los encuentros) rescatmaos poetas y poemas de Olimpia Badillo (SLP), Inti García ( D.F.) Antonieta Villamil ( Colombia). Se mantuvo una mesa de venta de libros, lo cual me parece excelente. Leímos en prepas, universidades y en el mercado. Visitamos la radio, el monumento a las piscadoras de algodón, viajamos para la foto de grupo en el autobús de Los Vencedores, equipo de futbol. Presentamos La apuesta de nuevo, ahora por Alfredo Carrera y Luis Fernando Chueca del Perú, leído por Enrique Carlos. Presentamos el Subterráneo y compartimos principalmente con Arlette Luévano y Jaime Zamarrón, así como el último día con un grupo de poetas norteños, Hugo, René y Nelson, que, aunque no participaron en el encuentro, estaban de visita por ahí, con motivo de las lecturas y la conferencia de José Vicente Anaya.

Olimpia Badillo de SanLuis Potosí

Lo más divertido fué la última noche en que nos quedamos bebiendo tinto en el restaurant del hotel. Jugamos a las cartas de manera adivinatoria, es decir, las usamos para predecir el futuro, hicimos preguntas idiotas toda la noche y reímos: quién se iba ganar el Nandino, el Nobel y quién se suicidaría primero, aspiraciones cliché de escritores frustrados y al menos el balance fué importante para mí, que siempre le terqueo a Alfredo Carrera, él tiene alma de poeta y Enrique Carlos quedó furioso por que según las cartas... el Nandino está vendido.

Arlette Luévano poeta de Aguascalientes

Enrique Carlos fué un éxito con su plaquette que se desprende de su libro de próxima apración en la Secretaría de Cultura: CRISANTEMO CIELO; Alfredo leyó sus poemas dudando de sí mismo, pero las ovaciones no engañan. Arlette presentó también su libro CASA EN RUINAS- premio Efraín Huerta (Gto.) en el año 2006.

7 años del Subterráneo de Morelia

El calor impidió mantener la cordura durante tres días, pero las vueltas por la ciudad, el contacto con las personas, las atenciones de María Merced, que con poco dinero y menos apoyos que el año pasado sacó adelante este encuentro, hicieron de nuestro viaje a Delicias una excursión barroca en la que discutimos, nos exasperamos, nos emocionamos al reconocer buena poesía y regresar con libros, pero además, nos incomodamos por la organizaciónn y por la falta de calidad en poesía. Hablamos hasta reventar ( incluído el silencioso Enrique Carlos) y nos dispusismos a separar, clasificar y dosificar lo que nos deja algo en las letras o en la vida y lo que no nos deja nada, aunque, si lo recordamos, es que algo nos dejó.


Enrique Carlos

Alfredo Carrera