Mi nueva columna: POR SI LA RECUA, en WWW.CAFÉ QUERÉTARO.COM
marzo 07, 2006
febrero 22, 2006
"no es noche, no es día, tu no sabes nada de metáforas"
EN CUANTO PUEDAS
Y si no consigues hacer tu vida como quieres
intenta por lo menos esto
en cuanto puedas: no vayas a ensuciarla
al frecuente contacto de la gente,
con charlas y negocios por doquiera.
No vayas a ensuciarla con llevarla,
con volverla a menudo y exponerla
a la vulgar locura cotidiana
de tanta relación y compañía
para que se convierta en una extraña intrusa.
DESDE LAS NUEVE
Doce y media. Rápido pasó la hora
desde las nueve cuando encendí la lámpara
y me senté aquí. Estaba sin leer,
y sin hablar. Con quién hablar
enteramente solo en esta casa.
La imagen de mi cuerpo joven,
desde las nueve cuando encendí la lámpara,
vino y me encontró y me recordó
cerradas piezas perfumadas,
y pasado placer -¡qué atrevido placer!
Y también me trajo ante los ojos,
calles que ahora se volvieron inconocibles,
locales llenos de movimiento que se acabaron,
y teatros y cafés que alguna vez existieron.
La imagen de mi cuerpo joven
vino y me trajo también las cosas tristes:
duelos de la familia, separaciones,
sentimientos de los míos, sentimientos
tan poco apreciados de los muertos.
Doce y media. Cómo ha pasado la hora.
Doce y media. Cómo han pasado los años.
VUELVE
Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación, vuelve y tómame -
cuando del cuerpo la memoria se despierta,
y un antiguo deseo vuelve a pasar por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y las manos sienten como que tocan otra vez.
Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...
Constantino Cavafis
Y si no consigues hacer tu vida como quieres
intenta por lo menos esto
en cuanto puedas: no vayas a ensuciarla
al frecuente contacto de la gente,
con charlas y negocios por doquiera.
No vayas a ensuciarla con llevarla,
con volverla a menudo y exponerla
a la vulgar locura cotidiana
de tanta relación y compañía
para que se convierta en una extraña intrusa.
DESDE LAS NUEVE
Doce y media. Rápido pasó la hora
desde las nueve cuando encendí la lámpara
y me senté aquí. Estaba sin leer,
y sin hablar. Con quién hablar
enteramente solo en esta casa.
La imagen de mi cuerpo joven,
desde las nueve cuando encendí la lámpara,
vino y me encontró y me recordó
cerradas piezas perfumadas,
y pasado placer -¡qué atrevido placer!
Y también me trajo ante los ojos,
calles que ahora se volvieron inconocibles,
locales llenos de movimiento que se acabaron,
y teatros y cafés que alguna vez existieron.
La imagen de mi cuerpo joven
vino y me trajo también las cosas tristes:
duelos de la familia, separaciones,
sentimientos de los míos, sentimientos
tan poco apreciados de los muertos.
Doce y media. Cómo ha pasado la hora.
Doce y media. Cómo han pasado los años.
VUELVE
Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación, vuelve y tómame -
cuando del cuerpo la memoria se despierta,
y un antiguo deseo vuelve a pasar por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y las manos sienten como que tocan otra vez.
Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...
Constantino Cavafis
febrero 13, 2006
¿Por el noveno mandamiento?
Atravesábamos la plaza, caminando bajo árboles de copas como fabricadas por un jardinero. Yo intentaba mirarte poco, sólo lo suficiente, sólo de reojo, no quería que te dieras cuenta cómo tu imagen estaba ya clavada con estacas, de lunes a domingo en mi sentido. Y aunque era domingo, no me tocaba descansar de pensarte, qué maravilla, ahora te tenía enfrente. Pensé en acercarme de alguna manera, más cerca que los pasos paralelos en que atravesábamos la plaza, más cerca que el perfil que obligaba la caminata. Pero dentro del silencio había otro silencio mayor.
Vi cómo el sol arrugaba tus pequeños ojos y las palomas distraían tu paso. Pensé en tomar tu mano y correr, hasta que el aliento nos faltara y estuviéramos lejos, solos.
Imaginé una vida juntos; de momento nos vi tomando el té en una cocina nuestra, ya no compartida, en otro continente. Nos vi buscando nuestras lenguas, amarrándolas para no tener que decir algo, para no tener que explicar la culpa. Con un abrazo tenderíamos un puente que derrumbaríamos después de cruzarlo, para que nadie viniera tras nosotros; andaríamos alisios, revolviéndonos.
Pero este precipitado de ambiciones se desató unos minutos en mi mente, slo un espejismo. No sé porqué no lo hice, no sé por qué, si no soy sometible a ningún código. Era domingo, la plaza estaba llena, la cruzábamos para ir a desayunar, los tres; ella tu mujer, tú su esposo y yo, nadie.
Este cuento fué publicado el lunes 6 de febreo en el diario EL INFORMADOR, de Guadalajara, en la columna "De tanto contar" con una ilustración de Daniel Kent.
Vi cómo el sol arrugaba tus pequeños ojos y las palomas distraían tu paso. Pensé en tomar tu mano y correr, hasta que el aliento nos faltara y estuviéramos lejos, solos.
Imaginé una vida juntos; de momento nos vi tomando el té en una cocina nuestra, ya no compartida, en otro continente. Nos vi buscando nuestras lenguas, amarrándolas para no tener que decir algo, para no tener que explicar la culpa. Con un abrazo tenderíamos un puente que derrumbaríamos después de cruzarlo, para que nadie viniera tras nosotros; andaríamos alisios, revolviéndonos.
Pero este precipitado de ambiciones se desató unos minutos en mi mente, slo un espejismo. No sé porqué no lo hice, no sé por qué, si no soy sometible a ningún código. Era domingo, la plaza estaba llena, la cruzábamos para ir a desayunar, los tres; ella tu mujer, tú su esposo y yo, nadie.
Este cuento fué publicado el lunes 6 de febreo en el diario EL INFORMADOR, de Guadalajara, en la columna "De tanto contar" con una ilustración de Daniel Kent.
febrero 11, 2006
Las impresiones de Salmones
El fin de semana en Salvatierra me dejó varias cosas buenas. Me la pasé a toda madre. El tal "Encuentro Internacional de Escritores" (que así se llamó el numerito) resultó un excelente pretexto para que algunos de los que escribimos en Café Querétaro dejáramos de ser ceros y unos y adquiriéramos realidad entre nosotros.
La neta... el asunto de las mesas de lectura fue bastante cansado, por momentos tedioso, porque casi toda la banda leía igual. Si a eso le sumamos que fácil el 95 por ciento de lo leído era poesía, pos...
El evento estuvo oficialmente dedicado a homenajear a José Agustín, que estuvo por ahí como la mitad del tiempo, cosa que se le toma muy a bien. El acapulqueño tuvo dos intervenciones, una en la inauguración y otra a mediados del último ía. Esta última fue la que me latió más, pues so pretexto de una autoentrevista se refinó una miniclase de oficio al hablar (tal como él mismo lo aclaró) no para lectores -como normalmente lo haría en presentaciones de libro y similares-, sino para escritores. Como él mismo llamó a su texto, el rollito fue un detrás de cámaras de Vida con mi viuda.
De lo que yo leí estoy a gusto. Pienso que la mayoría se quedó preguntándose qué diablos hacía ahí un cuento de ciencia ficción casi dura, pero encontré un par de complicidades chingonas... ¡¿qué más podría pedir?!
De lo que escuché... la mayoría no me latió. Pero algunas cosas hasta me conmovieron. Me parece muy ilustrativo que -según mi particular punto de vista- las mesas más frescas resultaron ser la de los viejos y la de los niños... En los de enmedio (como en otras cosas de la vida) era donde estaba lo pretencioso.
Ya en lo personal la cosa estuvo de verdad a toda madre. El viaje de ida me sirvió para tomar un par de decisiones importantes y tirar a la basura virtual dos o tres lastres que andaban entorpeciendo el vuelo. Ya en Salvatierra el encuentro personal entre la banda cafequeretana fue una puritita diversión (bueno... salvo un par de cosas que no pasaron a más y que mejor hacemos a un lado). Celebro de verdad conocer y haber pasado tan buenas horas y días con Isis Bobadilla, Luz Angélica Colín, Iván Trejo y Enrique Dávila (que -además- me dio un aventón de retache), de Café Querétaro. También estaban en Salvatierra Yuli Castro y Cristina de la Concha (también colaboradoras de Café Querétaro), con quienes no platiqué mucho pero que también me cayeron bastante bien.
A medio evento se nos unieron Violeta Rivera (de Chihuahua) y Dora Moro (de Guadalajara). Con Dora tuve coincidencias muy agradables y platicamos a todo dar. Me regaló (creo que a todos) una edición que hizo de algunos de sus poemas (uno de los cuales-Anticivil- leyó especialmente para nosotros en su presentación).
En fin... que estuvo de pelos la cosa. Más adelante abundaré -quizá- sobre cosas sucedidas en Salvatierra y sobre estos personajes que me hicieron comprobar -una vez más- que sí... la vida se compone de encuentros.
Y de mucho buen humor.
Rafael Salmones
La neta... el asunto de las mesas de lectura fue bastante cansado, por momentos tedioso, porque casi toda la banda leía igual. Si a eso le sumamos que fácil el 95 por ciento de lo leído era poesía, pos...
El evento estuvo oficialmente dedicado a homenajear a José Agustín, que estuvo por ahí como la mitad del tiempo, cosa que se le toma muy a bien. El acapulqueño tuvo dos intervenciones, una en la inauguración y otra a mediados del último ía. Esta última fue la que me latió más, pues so pretexto de una autoentrevista se refinó una miniclase de oficio al hablar (tal como él mismo lo aclaró) no para lectores -como normalmente lo haría en presentaciones de libro y similares-, sino para escritores. Como él mismo llamó a su texto, el rollito fue un detrás de cámaras de Vida con mi viuda.
De lo que yo leí estoy a gusto. Pienso que la mayoría se quedó preguntándose qué diablos hacía ahí un cuento de ciencia ficción casi dura, pero encontré un par de complicidades chingonas... ¡¿qué más podría pedir?!
De lo que escuché... la mayoría no me latió. Pero algunas cosas hasta me conmovieron. Me parece muy ilustrativo que -según mi particular punto de vista- las mesas más frescas resultaron ser la de los viejos y la de los niños... En los de enmedio (como en otras cosas de la vida) era donde estaba lo pretencioso.
Ya en lo personal la cosa estuvo de verdad a toda madre. El viaje de ida me sirvió para tomar un par de decisiones importantes y tirar a la basura virtual dos o tres lastres que andaban entorpeciendo el vuelo. Ya en Salvatierra el encuentro personal entre la banda cafequeretana fue una puritita diversión (bueno... salvo un par de cosas que no pasaron a más y que mejor hacemos a un lado). Celebro de verdad conocer y haber pasado tan buenas horas y días con Isis Bobadilla, Luz Angélica Colín, Iván Trejo y Enrique Dávila (que -además- me dio un aventón de retache), de Café Querétaro. También estaban en Salvatierra Yuli Castro y Cristina de la Concha (también colaboradoras de Café Querétaro), con quienes no platiqué mucho pero que también me cayeron bastante bien.
A medio evento se nos unieron Violeta Rivera (de Chihuahua) y Dora Moro (de Guadalajara). Con Dora tuve coincidencias muy agradables y platicamos a todo dar. Me regaló (creo que a todos) una edición que hizo de algunos de sus poemas (uno de los cuales-Anticivil- leyó especialmente para nosotros en su presentación).
En fin... que estuvo de pelos la cosa. Más adelante abundaré -quizá- sobre cosas sucedidas en Salvatierra y sobre estos personajes que me hicieron comprobar -una vez más- que sí... la vida se compone de encuentros.
Y de mucho buen humor.
Rafael Salmones
enero 27, 2006
TRADUCTORES TRABAJANDO
CARLOS LÓPEZ BELTRÁN. Minatitlánn, Veracruz 1957. Poeta, ensayista, historiador de la ciencia, filósofo de la ciencia. Se doctoró en el King's College de la Universidad de Londres. Autor de los libros de poemas: Entre los intersticios ( La Máquina de Escribir, 1980); Ciudad erial, en postales ( SEP_CREA, 1986); Las cosas no naturales ( Trilce Edicones, 1997). Sus trabajos académicos y ensayos están dispersos en libros colectivos, revistas y publicaciones periódicas. Ha sido integrante de las revistas Artes Visuales, Naturaleza, Cartapacios, y actualmente lo es de Fractal. Es investigador y profesor de la UNAM, en donde recibió la distinción para jóvenes académicos por investigación en humanidades en 1997.
PEDRO SERRANO. Montreal, Canadá, 1957.poeta, ensayista, traductor, crÍtico literario. Estudió Letras inglesas en la Universidad de Londres, Letras Hispánicas en la UNAM en donde imparte clases.Fundador de la revista Cartapacios.Está vinculado también a otras publicaciones mexicanas como México en el arte, Fractal o Periódico de poesía. Junto a Carlos López Beltrán publicó la antología de la poesía inglesa La Generación del Cordero. Ha traducido, entre otros escritores, a Shakespeare y a Mattew Sweeney. Es también autor de una ópera, Les marimbas de l'exil / El Norte en Veracruz.
Serrano ha publicado cuatro libros de poemas: El miedo (1986), Ignorancia (1994) Tres poemas (2000), Turba (2005) y las plaquettes Naturalezas muertas (1991) y Un sol apenas (1997).
PEDRO SERRANO. Montreal, Canadá, 1957.poeta, ensayista, traductor, crÍtico literario. Estudió Letras inglesas en la Universidad de Londres, Letras Hispánicas en la UNAM en donde imparte clases.Fundador de la revista Cartapacios.Está vinculado también a otras publicaciones mexicanas como México en el arte, Fractal o Periódico de poesía. Junto a Carlos López Beltrán publicó la antología de la poesía inglesa La Generación del Cordero. Ha traducido, entre otros escritores, a Shakespeare y a Mattew Sweeney. Es también autor de una ópera, Les marimbas de l'exil / El Norte en Veracruz.
Serrano ha publicado cuatro libros de poemas: El miedo (1986), Ignorancia (1994) Tres poemas (2000), Turba (2005) y las plaquettes Naturalezas muertas (1991) y Un sol apenas (1997).
A continuación fragmentos* sobre la experiencia de la traducción de poemas, con motivo de la semana que nos ha espolvoreado los dedos.
Traducir exige tomar desiciones, sopesar ganancias y costos, arriesgarse a apostar por una carta del poema en detrimiento de otra, optar por reflejar una de las dos propiedades complementarias(...)
(...)Arriesgarse lo es a perder. claro , pero este es el juego de todo arte.
(...) existen dos principales modos de traducir; uno que trata de respetar al máximo la "propiedad" del autor del poema siguiendo de cerca el espíritu y la letra de lo escrito por este: y otro que, al contrario, se apropia del poema, lo hace suyo, y se toma las libertades necesarias.
traslaciones y versionespodríamos llamar a cada una de estas estrategias de traducción. Entre estos dos extremos, por supuesto, hay muchos vericuetos y matices. En principiolo más importante es construir en otra lengua un poema que sea efectivo como tal, que genere en el lector efectos estéticos similares y comparables a los del poema original. Para acercarse a ello cualquier método es válido. Sin embargo, esto no borra la diferencia; la apropiación o la traslación imprimen en el poema traducido sentidos divergentes.
Al pasar de una lengua a otra un poema, éste tiende a perder la tensión de su trama, la cual es necesario reconstruir. Una traducción apegada a ciegas al original es siempre desleída y amenudo ilegible. Las palabras tienen pliegues y despliegues que en un paso directo desaparecen. Lo que queda es un engendro. Se trata de encontrar de nuevo en la malla de la lenguarecipiente, la tensión del poema origianl. El punto de inflexión entre una traslación y una versión se da precisamente en este momento del suspensoen que el poema se vierte a la otra lengua. En el caso de la versión, el traductor trae a su molinodeterminado poema, lo macera y hace suyo el polvo, para así fabricar una argamasa propia. El nuevo texto se repliega y despliega después bajo los resortes literarios del traductor, lo que lo hace aparecer como una obra distinta, que solo alude al original.El poema motivo, al pasar a otra lengua es desnaturalizado y construido por el traductor, que escribe otro poema. Lo independiza de su autor y personaliza para sí. En una traslación no se trata de apropiarse de un poema y reescribirlo conforme a las propias pulsiones. Se busca más bien crear una imagen que refleje, con las leyes de una óptica compleja y difícil de dominar el poema original en el espacio de la lengua de llegada.(...) Se trata en suma de descubrir cómo rearticular, con los mecanismos de la lengua a la cual se traduce, el dispositivo original para que vuelva a adquirir su tensión primaria. El traductor en la translación despersonaliza relativamente, pues en lugar de usar el poema original para activar sus refernetes emocionales y lingüísticos propios, trata de que éste se mueva y acomode en la nueva lengua sin esas torsiones y disorsiones, hasta encontrarse a sus anchas. La experiencia es extraña, pues implica desprenderse un poco como autor, y moverse en registros ajenos y muchas veces desconocidos. Hay un momento en que se avanza a tientas, ya que es el propio poema original el que busca su acomodo en la topografía de la nueva lengua (...)
*Tomados de: LA GENERACIÓN DEL CORDERO, antología de la poesía acutal en las islas británicas. Carlos López Beltrán y Pedro Serrano, Trilce Ediciones 2000
Traducir exige tomar desiciones, sopesar ganancias y costos, arriesgarse a apostar por una carta del poema en detrimiento de otra, optar por reflejar una de las dos propiedades complementarias(...)
(...)Arriesgarse lo es a perder. claro , pero este es el juego de todo arte.
(...) existen dos principales modos de traducir; uno que trata de respetar al máximo la "propiedad" del autor del poema siguiendo de cerca el espíritu y la letra de lo escrito por este: y otro que, al contrario, se apropia del poema, lo hace suyo, y se toma las libertades necesarias.
traslaciones y versionespodríamos llamar a cada una de estas estrategias de traducción. Entre estos dos extremos, por supuesto, hay muchos vericuetos y matices. En principiolo más importante es construir en otra lengua un poema que sea efectivo como tal, que genere en el lector efectos estéticos similares y comparables a los del poema original. Para acercarse a ello cualquier método es válido. Sin embargo, esto no borra la diferencia; la apropiación o la traslación imprimen en el poema traducido sentidos divergentes.
Al pasar de una lengua a otra un poema, éste tiende a perder la tensión de su trama, la cual es necesario reconstruir. Una traducción apegada a ciegas al original es siempre desleída y amenudo ilegible. Las palabras tienen pliegues y despliegues que en un paso directo desaparecen. Lo que queda es un engendro. Se trata de encontrar de nuevo en la malla de la lenguarecipiente, la tensión del poema origianl. El punto de inflexión entre una traslación y una versión se da precisamente en este momento del suspensoen que el poema se vierte a la otra lengua. En el caso de la versión, el traductor trae a su molinodeterminado poema, lo macera y hace suyo el polvo, para así fabricar una argamasa propia. El nuevo texto se repliega y despliega después bajo los resortes literarios del traductor, lo que lo hace aparecer como una obra distinta, que solo alude al original.El poema motivo, al pasar a otra lengua es desnaturalizado y construido por el traductor, que escribe otro poema. Lo independiza de su autor y personaliza para sí. En una traslación no se trata de apropiarse de un poema y reescribirlo conforme a las propias pulsiones. Se busca más bien crear una imagen que refleje, con las leyes de una óptica compleja y difícil de dominar el poema original en el espacio de la lengua de llegada.(...) Se trata en suma de descubrir cómo rearticular, con los mecanismos de la lengua a la cual se traduce, el dispositivo original para que vuelva a adquirir su tensión primaria. El traductor en la translación despersonaliza relativamente, pues en lugar de usar el poema original para activar sus refernetes emocionales y lingüísticos propios, trata de que éste se mueva y acomode en la nueva lengua sin esas torsiones y disorsiones, hasta encontrarse a sus anchas. La experiencia es extraña, pues implica desprenderse un poco como autor, y moverse en registros ajenos y muchas veces desconocidos. Hay un momento en que se avanza a tientas, ya que es el propio poema original el que busca su acomodo en la topografía de la nueva lengua (...)
*Tomados de: LA GENERACIÓN DEL CORDERO, antología de la poesía acutal en las islas británicas. Carlos López Beltrán y Pedro Serrano, Trilce Ediciones 2000
enero 25, 2006
CURSO DE CREATIVIDAD E IMAGINACIÓN LITERARIA
El curso se apoya en la dialéctica del arte que argumenta el camino lúdico como parte del acto divertido de la creación.
El curso de imaginación y creatividad literaria proporcionará herramientas para trabajar las ideas y el campo imaginario a fin de poder crear o armar versos o frases que digan lo que se quiere transmitir en un texto.
De las ideas a las palabras, de la imagen al verbo, de la confusión a la revelación.
Saber apresar las ideas, sensaciones o sentimientos volátiles para después plasmarlas en un texto. Cuál es el lenguaje eficaz para utilizar según el estilo del autor o del texto.
Se trabajará con la imagen, la metáfora, el símbolo
Aplicaremos y entenderemos parte de la semiótica, su manera de funcionar en la literatura.
La metodología estará apoyada por teoría de reconocidos autores universales.Partiendo de ellos, se realizarán ejercicios prácticos.
Impartido por Dora Moro
Miércoles de 7:00 a 9:00 p.m. en SOGEM escuela de escritores, Circ. Agustín Yañez 2839
tel. 36-16-37-63
Guadalajara, Jalisco , México
Inicio 25 de enero 2006
El curso de imaginación y creatividad literaria proporcionará herramientas para trabajar las ideas y el campo imaginario a fin de poder crear o armar versos o frases que digan lo que se quiere transmitir en un texto.
De las ideas a las palabras, de la imagen al verbo, de la confusión a la revelación.
Saber apresar las ideas, sensaciones o sentimientos volátiles para después plasmarlas en un texto. Cuál es el lenguaje eficaz para utilizar según el estilo del autor o del texto.
Se trabajará con la imagen, la metáfora, el símbolo
Aplicaremos y entenderemos parte de la semiótica, su manera de funcionar en la literatura.
La metodología estará apoyada por teoría de reconocidos autores universales.Partiendo de ellos, se realizarán ejercicios prácticos.
Impartido por Dora Moro
Miércoles de 7:00 a 9:00 p.m. en SOGEM escuela de escritores, Circ. Agustín Yañez 2839
tel. 36-16-37-63
Guadalajara, Jalisco , México
Inicio 25 de enero 2006
enero 23, 2006
SEMANA DE POESÍA
Del 23 al 29 de Enero este blog se une al Archipiélago de Islas-blogs que impulsa
el Buen Said desde Morelia Michoacán.
Aquí los links de los participantes
Alfredo Carrera
Leticia Carrera
Beatriz Pimentel
Jorge A. Amaral
Diódoro
Caósmico
Omar Tavera
Fabiola
el Buen Said desde Morelia Michoacán.
Aquí los links de los participantes
Alfredo Carrera
Leticia Carrera
Beatriz Pimentel
Jorge A. Amaral
Diódoro
Caósmico
Omar Tavera
Fabiola
Diez de agosto
La malasuerte, la malahierba
cuando todo se junta
el choque, el asalto
son imprecisiones del día.
Andarse en lo solo
comerse las uñas
levantar tres putas por no dejar pasar la cosa
En horas que el insomnio machaca
no hay nada que calme el coraje
no un botón que apague los ojos.
cuando todo se junta
el choque, el asalto
son imprecisiones del día.
Andarse en lo solo
comerse las uñas
levantar tres putas por no dejar pasar la cosa
En horas que el insomnio machaca
no hay nada que calme el coraje
no un botón que apague los ojos.
enero 14, 2006
Karina Macció toda "ROTOSA"
Rotosa
a veces
Ajada
y no sé dónde está el dolor
que tenía tanto
tanto escaparon por los agujeros
-que no puedo ver-
-que no puedo tapar-
una inundación
transparente
fluida de transparencias cristalinas
y entonces imagino y sólo eso
porque me gusta
a veces
correr por el agua, matar
la violencia invisible
como Guerrera a caballos
miles de ellos junto a mí
amarillos
locos
en la rotura de mi cuerpo
salen y salgo
espantada y maravillosa
maja desnuda
a los cinco en la terraza
a veces
Ajada
y no sé dónde está el dolor
que tenía tanto
tanto escaparon por los agujeros
-que no puedo ver-
-que no puedo tapar-
una inundación
transparente
fluida de transparencias cristalinas
y entonces imagino y sólo eso
porque me gusta
a veces
correr por el agua, matar
la violencia invisible
como Guerrera a caballos
miles de ellos junto a mí
amarillos
locos
en la rotura de mi cuerpo
salen y salgo
espantada y maravillosa
maja desnuda
a los cinco en la terraza
Efecto pájaro piedra
Yo pensé que era un pájaro, te lo juro
Le acaricié el petirrojo y cantó dance me
Estaba segura de sus estelas de golondrina.
A mi balcón, a mis ojos, alcanzó mi cuerpo su mano alada
Desaparecía tres o cuatro días, aprendí de memoria sus dos patas
y cómo despeinaba las plumas con la cabeza rendida.
El reojo
el pico de risotada o de canto.
Te juro que era un pájaro, pero en la borrachera que su voz trajo
una piedra se estrelló en mi ventana.
Le acaricié el petirrojo y cantó dance me
Estaba segura de sus estelas de golondrina.
A mi balcón, a mis ojos, alcanzó mi cuerpo su mano alada
Desaparecía tres o cuatro días, aprendí de memoria sus dos patas
y cómo despeinaba las plumas con la cabeza rendida.
El reojo
el pico de risotada o de canto.
Te juro que era un pájaro, pero en la borrachera que su voz trajo
una piedra se estrelló en mi ventana.
enero 05, 2006
Llega el año, un poco más de frío,un invierno débil.
Los proyectos en los bolsillos como trenes.
Es emocionante la renovación, la siento a mi alrrededor, la oigo, no sé si será cierto. No sé que significa el silencio, ni las dudas, no sé de las ausencias, ya tampoco sé si me han de doler pues no hacen falta. Ahora sé muy bien que tengo en la mano derecha, que tengo en la izquierda y qué es lo que no quiero tener. Bienvenido año.
Los proyectos en los bolsillos como trenes.
Es emocionante la renovación, la siento a mi alrrededor, la oigo, no sé si será cierto. No sé que significa el silencio, ni las dudas, no sé de las ausencias, ya tampoco sé si me han de doler pues no hacen falta. Ahora sé muy bien que tengo en la mano derecha, que tengo en la izquierda y qué es lo que no quiero tener. Bienvenido año.
diciembre 16, 2005
EL PERUANO PERFECTO
¿Quién es este hombre? ¿Qué hace este hombre?
¿Por qué está sentado bajo el cobertizo de su casa?
¿A quién espera sentado bajo el cobertizo?
Esta es su casa. Esta no es su casa.
El hombre nació en el Perú pero ahora vive en Arizona.
El hombre vive solo en Arizona. El hombre vive
exactamente a 6104 kilómetros de su esposa
y de su hijo. Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. ¿Por qué está sentado
bajo el cobertizo de la casa? El hombre prepara
una clase de filología. El hombre es profesor
de filología en la Universidad de Arizona.
Mañana es la clase. El hombre prepara la clase.
El hombre se sienta bajo el cobertizo y prepara
la clase. Eso es lo que hace el hombre.
¿En qué piensa el hombre? En la clase de mañana.
El hombre agrupa las palabras angosto, angustia,
angina y observa que comparten una misma raíz.
¿Por qué se levanta el hombre? ¿Por qué abandona
la sombra del cobertizo y se dirige a la cocina?
El hombre se dirige a la cocina porque ahí están
sus cuchillos. El hombre va por los cuchillos.
El hombre se dispone a afilar los cuchillos
mientras piensa en un grupo de palabras.
¿Por qué afila los cuchillos en lugar de gozar
del sol o beber un vaso de agua fría bajo
el cobertizo? El hombre afila los cuchillos
y deja de pensar en la clase. ¿Porqué ha dejado
de pensar en la clase? ¿Por qué sigue afilando
los cuchillos una vez que ya están afilados?
El hombre guarda los cuchillos en una gaveta
de la cocina. El hombre ha terminado de afilarlos.
El hombre regresa al cobertizo, ¿Por qué
regresa el hombre a sentarse bajo el cobertizo
de la casa? Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. El hombre
está sentado bajo el cobertizo. Ya ha preparado
la clase de mañana. Ya ha afilado los cuchillos.
Ahora prepara el hombre su propia muerte
[y resurrección.
Mario Montalbetti, tomado de Cinco Segundos de Horizonte
¿Por qué está sentado bajo el cobertizo de su casa?
¿A quién espera sentado bajo el cobertizo?
Esta es su casa. Esta no es su casa.
El hombre nació en el Perú pero ahora vive en Arizona.
El hombre vive solo en Arizona. El hombre vive
exactamente a 6104 kilómetros de su esposa
y de su hijo. Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. ¿Por qué está sentado
bajo el cobertizo de la casa? El hombre prepara
una clase de filología. El hombre es profesor
de filología en la Universidad de Arizona.
Mañana es la clase. El hombre prepara la clase.
El hombre se sienta bajo el cobertizo y prepara
la clase. Eso es lo que hace el hombre.
¿En qué piensa el hombre? En la clase de mañana.
El hombre agrupa las palabras angosto, angustia,
angina y observa que comparten una misma raíz.
¿Por qué se levanta el hombre? ¿Por qué abandona
la sombra del cobertizo y se dirige a la cocina?
El hombre se dirige a la cocina porque ahí están
sus cuchillos. El hombre va por los cuchillos.
El hombre se dispone a afilar los cuchillos
mientras piensa en un grupo de palabras.
¿Por qué afila los cuchillos en lugar de gozar
del sol o beber un vaso de agua fría bajo
el cobertizo? El hombre afila los cuchillos
y deja de pensar en la clase. ¿Porqué ha dejado
de pensar en la clase? ¿Por qué sigue afilando
los cuchillos una vez que ya están afilados?
El hombre guarda los cuchillos en una gaveta
de la cocina. El hombre ha terminado de afilarlos.
El hombre regresa al cobertizo, ¿Por qué
regresa el hombre a sentarse bajo el cobertizo
de la casa? Esta es la casa del hombre.
Esta no es la casa del hombre. El hombre
está sentado bajo el cobertizo. Ya ha preparado
la clase de mañana. Ya ha afilado los cuchillos.
Ahora prepara el hombre su propia muerte
[y resurrección.
Mario Montalbetti, tomado de Cinco Segundos de Horizonte
diciembre 09, 2005
Botella de Ratafia para pasar las carcajadas de la conversa: 35 dlls.Martinis en el Pata Negra de la Condesa: 30 dlls. Llamada a Argentina por cobrar para avisar que todo está bien: 20 dlls.Reparación de auto Peugeot 407 sport 2006 chocado por microbus: 1,200 dlls. Radiotaxi de regreso por falta de auto: 6 dlls. SALIR CON UN SOTRES ???NO TIENE PRECIO!!!
diciembre 05, 2005
ENCUENTRO DE POETAS EN OAXACA NOVIEMBRE 2005
Están clavados como rabia, o gracia, o verde débil, los cactus en el alfiletero de la montaña.
Las nubes en las manos, camino por la región Mixteca.
Se abrieron las puertas, otras yo las cierré, despacio, sin azotarlas.
Una colección infinita de dientecillos engargolaron sonrisas, atentos a LETRAS MERMELADA. Manos ásperas de corazón blando sirviendo mole en una mesa y hasta destapando la música de El Cigala.Tendieron una cama las manos, me señalaron entre aplausos.
Las nubes otravez, con una variedad de tierra semejante a los siete colores del mole.
El dorado del barroco, en los aretes, en Santo Domingo, en el contraste indígena, mestizo.
Montealbán, una escalera llena de piedras en la que Karina y yo, incrustamos dolor y el aire usado de nuestro cuerpo.
Estrellas, cerros; abrazos de soplos de angeles fríos, helados.
Poemas volando hacia mi como imposible tormenta.
Pies, ojos, cabellos matizados por lo femenino.
Casas con hogar de leña, de fondo una llorona zapoteca , un saxofón para mis poemas, en Oaxaca.
Voces diciendo regresa, regresa.
Se abren las casas, las escuelas y universidades, los bares con lo perverso del jazz el tearto Macedonio Alcalá, el Palacio de Bellas Artes a mi poesía.
Karina Macció y yo, nos metemos en un triángulo a roer los mismos huesos, a mirar desde el cerro del Fortín, que el camino entre Argentina y México se construyó con letras.
Y a manera de valla, escoltando emociones propias: Heddy Navarro de Chile, Violeta Rivera y Lilly Blake de Chihuahua; Gabriela Erandi Rico de California, María Neder de Argentina, María Encarnación Ríos Collazo de Querétaro me hablaron, me dijeron de alguna manera que debemos continuar.
Las nubes en las manos, camino por la región Mixteca.
Se abrieron las puertas, otras yo las cierré, despacio, sin azotarlas.
Una colección infinita de dientecillos engargolaron sonrisas, atentos a LETRAS MERMELADA. Manos ásperas de corazón blando sirviendo mole en una mesa y hasta destapando la música de El Cigala.Tendieron una cama las manos, me señalaron entre aplausos.
Las nubes otravez, con una variedad de tierra semejante a los siete colores del mole.
El dorado del barroco, en los aretes, en Santo Domingo, en el contraste indígena, mestizo.
Montealbán, una escalera llena de piedras en la que Karina y yo, incrustamos dolor y el aire usado de nuestro cuerpo.
Estrellas, cerros; abrazos de soplos de angeles fríos, helados.
Poemas volando hacia mi como imposible tormenta.
Pies, ojos, cabellos matizados por lo femenino.
Casas con hogar de leña, de fondo una llorona zapoteca , un saxofón para mis poemas, en Oaxaca.
Voces diciendo regresa, regresa.
Se abren las casas, las escuelas y universidades, los bares con lo perverso del jazz el tearto Macedonio Alcalá, el Palacio de Bellas Artes a mi poesía.
Karina Macció y yo, nos metemos en un triángulo a roer los mismos huesos, a mirar desde el cerro del Fortín, que el camino entre Argentina y México se construyó con letras.
Y a manera de valla, escoltando emociones propias: Heddy Navarro de Chile, Violeta Rivera y Lilly Blake de Chihuahua; Gabriela Erandi Rico de California, María Neder de Argentina, María Encarnación Ríos Collazo de Querétaro me hablaron, me dijeron de alguna manera que debemos continuar.
diciembre 01, 2005
noviembre 08, 2005
Los enPedrecidos
para Pedro Serrano
Aquí se construye
se levanta
como edificación de lo posible
el nombre de lo que amigo acordona
y no
no hay palabras capaces
ni respuestas servidas en la taberna
ni whisky apto para escoltar
a los enPedrecidos
que se fractalean por la noche
se moriduermen en palabras desplegadas
se agitan en conversas que ramifican
para sacarse lo piedra
con el afán de atestiguar
que al vino de cepa
ni la agenda
ni el domicilio
A duras piedras
la fecha en la distancia
que no distingue
ni del todavía ni del perpetuo
de la interferencia aPedrada en el muro
ni de la danza en gringo o en francés
EnPedrecidamente
se cimienta
como edificación onírica
para ejercer un oficio anticivil
Aquí se construye
se levanta
como edificación de lo posible
el nombre de lo que amigo acordona
y no
no hay palabras capaces
ni respuestas servidas en la taberna
ni whisky apto para escoltar
a los enPedrecidos
que se fractalean por la noche
se moriduermen en palabras desplegadas
se agitan en conversas que ramifican
para sacarse lo piedra
con el afán de atestiguar
que al vino de cepa
ni la agenda
ni el domicilio
A duras piedras
la fecha en la distancia
que no distingue
ni del todavía ni del perpetuo
de la interferencia aPedrada en el muro
ni de la danza en gringo o en francés
EnPedrecidamente
se cimienta
como edificación onírica
para ejercer un oficio anticivil
noviembre 05, 2005
Recortes al vuelo
No es un solo ebrio...es todo el alcohol del mundo -Rodolfo Alonso (Argentina)
Algo que crece de murmullo a rumor
y de rumor a grito -Dolores Castro (México)
esta quietud donde se me han aparecido las hadas -Ma. Antonieta Flores (Venezuela)
Frente al lenguaje me siento extranjero -Claude Beausoleil (Quebéc)
Un cáncer loco de apariencia benigna Eduardo Lizalde ( México)
El cielo está hecho de mentiras (...) renunciar al cielo es renunciar a la mentira -Francisco de Asis Fernández (Nicaragua)
De navegarte sin más astilleros de tu ombligo -José Antonio Alvarado (Michoacán)
En tus ojos aprendí de memoria todas las palabras que dicen adios -Carlos Cortés ( Costa Rica)
Llueve, aunque ya no importa, sobre los muertos -José Luis Justes ( Aguascalientes)
Todas las palabras del mundo lo único que hacen es expresar el silencio Liliana Popescu (Rumania)
Apuntalado en el infierno, aspiro al cielo -Enzia Verducci (México)
Eres la carta dichosa que álguien había olvidado entregarme -Guillermo Fernández (México)
Estorbos somos, en un mercado de puras novedades Jaime Augusto Shelley ( México)
La tarde es un suéter negro que se desteje en hilos de agua -Martha Fávila (Argentina)
He plantado tu semilla en la zona más fértil de mi cuerpo -José Francisco Conde (México)
Él se quitó los lentes, su más íntima defensa -Krystyna Rodowska (Polonia)
La conspiración contra la bestia fué imposible, avisa un letrero en el camino Bernardo Ruiz (México)
Fuí gemelo y por dos me voy muriendo -Juan Bañuelos ( México)
Cada niño guarda claustrofobias en la funda de una almohada -José Angel Leyva ( México)
Y parece que al cielo lo levantan en hombros
y parece que el mar lo dejaran tumbado sobre la playa
-Pedro Serrano (México)
Algo que crece de murmullo a rumor
y de rumor a grito -Dolores Castro (México)
esta quietud donde se me han aparecido las hadas -Ma. Antonieta Flores (Venezuela)
Frente al lenguaje me siento extranjero -Claude Beausoleil (Quebéc)
Un cáncer loco de apariencia benigna Eduardo Lizalde ( México)
El cielo está hecho de mentiras (...) renunciar al cielo es renunciar a la mentira -Francisco de Asis Fernández (Nicaragua)
De navegarte sin más astilleros de tu ombligo -José Antonio Alvarado (Michoacán)
En tus ojos aprendí de memoria todas las palabras que dicen adios -Carlos Cortés ( Costa Rica)
Llueve, aunque ya no importa, sobre los muertos -José Luis Justes ( Aguascalientes)
Todas las palabras del mundo lo único que hacen es expresar el silencio Liliana Popescu (Rumania)
Apuntalado en el infierno, aspiro al cielo -Enzia Verducci (México)
Eres la carta dichosa que álguien había olvidado entregarme -Guillermo Fernández (México)
Estorbos somos, en un mercado de puras novedades Jaime Augusto Shelley ( México)
La tarde es un suéter negro que se desteje en hilos de agua -Martha Fávila (Argentina)
He plantado tu semilla en la zona más fértil de mi cuerpo -José Francisco Conde (México)
Él se quitó los lentes, su más íntima defensa -Krystyna Rodowska (Polonia)
La conspiración contra la bestia fué imposible, avisa un letrero en el camino Bernardo Ruiz (México)
Fuí gemelo y por dos me voy muriendo -Juan Bañuelos ( México)
Cada niño guarda claustrofobias en la funda de una almohada -José Angel Leyva ( México)
Y parece que al cielo lo levantan en hombros
y parece que el mar lo dejaran tumbado sobre la playa
-Pedro Serrano (México)
octubre 29, 2005
octubre 28, 2005
Encuentro de Poetas del Mundo Latino en Morelia, México. Del 19 al 22 de octubre 2005.
Fui invitada por los hermanos Carrera a Morelia, para compartir el Encuentro de Poetas del Mundo Latino.
La experiencia se inflamó con acontecimientos y eventos positivos, que me hicieron crecer y aprender mucho. Alfredo Carrera, Leticia Carrera y Beatriz Pimentel, editores de la revista EL SUBTERRÁNEO de Morelia, no me dejaron sóla un minuto y me rodearon de atenciones; no cabe duda que es gente fina, educada y ahora muy querida. Alfredo nos puso a trabajar repartiendo revistas y logramos (lo digo en plural, porque yo cooperé un poco) muchos poemas inéditos de poetas en varias lenguas como el de Krystyna Rodowska de Polonia, Liliana Popescu de Rumania que ya ha compartido el encuentro en otras ocasiones con Alfredo y hasta en su currículo menciona las publicaciones en EL SUBTERRÁNEO;de Pedro Serrano (nacido en Montreal pero radica en la ciudad de México)y de Theodor Damian de Rumania entre otros.
A mi consideración,la poesía que valió más la pena de los días de encuentro, fue toda la que aquí menciono: José Manuel Roca de Colombia, un hombre sencillo, siempre con una sonrisa para lograr conversa. Nos regaló un libro LA FARMACIA DEL ÁNGEL ed. Norma, en el que advierto una obra entrañable.su equivalente en pintura, sería Remedios Varo, es etéreo en su ambiente pero no volátil; su tema recurrente de los ángeles me obliga a remitirme a los sueños y siendo un hombre de mediana edad, le aplaudo que no se regrese ni a las Vanguardias ni a lo Clásico. Estuvimos en el bar Sanyago cada noche, con el co-director de la revista Alforja: José Luis Leyva quien no paraba de tomar fotos con un flash tan potente que nos dejaba ciegos, Pedro Serrano le indicó que había un horario para tomar fotos lo que todos apoyamos con carcajadas. Marco Antonio Campos, de quien recibimos todas las atenciones, besos y pases para cenar a lado de Juan Gelman, Juan Bañuelos, Bernard Pozier, Andrea Montiel, Dolores Castro, etc. levantó una discusión en el bar diciendo que mi nombre era cacofónico, lo que Leyva, refutó aclarando que era aliterante .Se organizó una encuesta para definirlo y menos mal que mi nombre resultó ser aliterante, si no, creo que César Moro no hubiera usado ese tipo de pseudónimo.
La noche del jueves hubo una lectura abierta en el Jardín de las Rosas, donde para mi sorpresa se apuntaron todos, y hasta yo leí mi poema Toca la puerta .Claude Beausoleil de Canadá performanceó Repites y Dices y el público lo ayudó palmeando. Bernard Pozier, también de Canadá, nos presentó La Corbata del poeta que fue muy aplaudido por ser un poema posmoderno y abierto. Máximo Leyton, un argentino con 13 años en México, no estaba programado en las lecturas pero esa noche leyó un poema acerca de mesas; era tan bueno, que yo le supliqué que dejara de hacer publicidad ( es a lo que se dedica) y se ponga a escribir más, después espero subir un fragmento.
Pedro Serrano, quien además de buen amigo, resultó ser un excelente corrector por sus habilidades críticas y su camino recorrido como doctor en letras inglesas, me presentó una poesía casi en prosa que se contiene a sí misma.Después de hablar de los fractales, me comentó que él está en la revista FRACTAL. Platicamos ese jueves del tema y en la penúltima mesa de lectura del viernes, que a mi consideración fue la mejor, cerró con un poema que definitiva e inconcientemente es fractal, ya que hace -zoom out y zoom in- a lo largo del discurso poético. Un poema que habla de un hombre con su hijo mirando la playa desde unos riscos. Para Pedro, la poesía es siempre poesía de lo desconocido, porque, tal y como afirma, no creo que sea posible escribir poesía sobre lo conocido, y no creo que exista poesía que no surja de algo parecido al mecanismo del sueño. Así, el poema es una conjunción de experiencias, emociones, imágenes y ritmos que se fundan y cobran entidad en el proceso mismo de su construcción.
Marco Antonio Campos y Neftalí Coria por ser organizadores del evento no estaban programados en las lecturas, pero el jueves, noche de palomazo, se animaron y Marco Antonio me impactó con un poema en el que se contenía a si mismo como persona. José Luis Leyva leyó Genio sin ingenio:... Cuelgo la vista en los zapatos pendientes de los cables/me enciendo hasta los pies en la bombilla eléctrica de un poste/ ¿se me ha botado un tornillo del cerebro?... esa noche pareciera que sí se nos botó un tornillo, porque a las carcajadas con la actriz María Luisa Benet y Mariano Flores Castro, le siguieron los fractales, las cervezas, las fotos, y las anécdotas hasta la madrugada.
Sin embargo en las mesas de lectura, había pocas propuestas, mucho de lo mismo ,adjetivos gastados hasta los hoyos, poemas débiles, voces que no sabían leer. Sorpresa que Jaime Augusto Shelley casi nos saca de la postmodernidad ,-aunque algunos filósofos aseguran que ha terminado-, con un poema al Capital, a manera de letanías rosarianas. Digo sorpresa porque, insisto, no eran los más jóvenes los que traían lo más fresco y se lo dije a lo que respondió sonriente y orgulloso.
Enzia Verduchi, poeta nacida en Roma, pero radicada en México desde su infancia, me golpeó hasta debajo de las uñas, con un poema sobre el manicomio de la región Toscana en donde, me explicó, existe un grafitti de 120 metros creado por un preso político que no estaba loco y terminó estándolo, después de años de reclusión. El poema tenía como título Interrogatorio en el psiquiátrico de Volterra la estructura era muy original pues el poema se sucedía dando solamente respuestas: respuesta número uno, respuesta número cuatro. Enzia, quien de azotada Baudeleriana no tiene nada, -pues en la cena de gala nos contó anécdotas que nos partían de risa-, logró a mi parecer, hablar del tema tan recurrido de la miseria humana, con una estructura única e imágenes que por mucho, rebasan a la literatura típica de las mujeres que sufren.
Gracias a todos por los poemas, los libros, las copas, la apertura, la actitud abierta y positiva, la confianza de soltar textos y direcciones a diestra y siniestra; gracias a todos lo que hacen poesía de verdad y que no se preguntan si se debe uno llamarse o no poeta, al fin y al cabo, en Morelia, ni los títulos ni el currículum nos importaron a la hora de sentarnos a la mesa.
La experiencia se inflamó con acontecimientos y eventos positivos, que me hicieron crecer y aprender mucho. Alfredo Carrera, Leticia Carrera y Beatriz Pimentel, editores de la revista EL SUBTERRÁNEO de Morelia, no me dejaron sóla un minuto y me rodearon de atenciones; no cabe duda que es gente fina, educada y ahora muy querida. Alfredo nos puso a trabajar repartiendo revistas y logramos (lo digo en plural, porque yo cooperé un poco) muchos poemas inéditos de poetas en varias lenguas como el de Krystyna Rodowska de Polonia, Liliana Popescu de Rumania que ya ha compartido el encuentro en otras ocasiones con Alfredo y hasta en su currículo menciona las publicaciones en EL SUBTERRÁNEO;de Pedro Serrano (nacido en Montreal pero radica en la ciudad de México)y de Theodor Damian de Rumania entre otros.
A mi consideración,la poesía que valió más la pena de los días de encuentro, fue toda la que aquí menciono: José Manuel Roca de Colombia, un hombre sencillo, siempre con una sonrisa para lograr conversa. Nos regaló un libro LA FARMACIA DEL ÁNGEL ed. Norma, en el que advierto una obra entrañable.su equivalente en pintura, sería Remedios Varo, es etéreo en su ambiente pero no volátil; su tema recurrente de los ángeles me obliga a remitirme a los sueños y siendo un hombre de mediana edad, le aplaudo que no se regrese ni a las Vanguardias ni a lo Clásico. Estuvimos en el bar Sanyago cada noche, con el co-director de la revista Alforja: José Luis Leyva quien no paraba de tomar fotos con un flash tan potente que nos dejaba ciegos, Pedro Serrano le indicó que había un horario para tomar fotos lo que todos apoyamos con carcajadas. Marco Antonio Campos, de quien recibimos todas las atenciones, besos y pases para cenar a lado de Juan Gelman, Juan Bañuelos, Bernard Pozier, Andrea Montiel, Dolores Castro, etc. levantó una discusión en el bar diciendo que mi nombre era cacofónico, lo que Leyva, refutó aclarando que era aliterante .Se organizó una encuesta para definirlo y menos mal que mi nombre resultó ser aliterante, si no, creo que César Moro no hubiera usado ese tipo de pseudónimo.
La noche del jueves hubo una lectura abierta en el Jardín de las Rosas, donde para mi sorpresa se apuntaron todos, y hasta yo leí mi poema Toca la puerta .Claude Beausoleil de Canadá performanceó Repites y Dices y el público lo ayudó palmeando. Bernard Pozier, también de Canadá, nos presentó La Corbata del poeta que fue muy aplaudido por ser un poema posmoderno y abierto. Máximo Leyton, un argentino con 13 años en México, no estaba programado en las lecturas pero esa noche leyó un poema acerca de mesas; era tan bueno, que yo le supliqué que dejara de hacer publicidad ( es a lo que se dedica) y se ponga a escribir más, después espero subir un fragmento.
Pedro Serrano, quien además de buen amigo, resultó ser un excelente corrector por sus habilidades críticas y su camino recorrido como doctor en letras inglesas, me presentó una poesía casi en prosa que se contiene a sí misma.Después de hablar de los fractales, me comentó que él está en la revista FRACTAL. Platicamos ese jueves del tema y en la penúltima mesa de lectura del viernes, que a mi consideración fue la mejor, cerró con un poema que definitiva e inconcientemente es fractal, ya que hace -zoom out y zoom in- a lo largo del discurso poético. Un poema que habla de un hombre con su hijo mirando la playa desde unos riscos. Para Pedro, la poesía es siempre poesía de lo desconocido, porque, tal y como afirma, no creo que sea posible escribir poesía sobre lo conocido, y no creo que exista poesía que no surja de algo parecido al mecanismo del sueño. Así, el poema es una conjunción de experiencias, emociones, imágenes y ritmos que se fundan y cobran entidad en el proceso mismo de su construcción.
Marco Antonio Campos y Neftalí Coria por ser organizadores del evento no estaban programados en las lecturas, pero el jueves, noche de palomazo, se animaron y Marco Antonio me impactó con un poema en el que se contenía a si mismo como persona. José Luis Leyva leyó Genio sin ingenio:... Cuelgo la vista en los zapatos pendientes de los cables/me enciendo hasta los pies en la bombilla eléctrica de un poste/ ¿se me ha botado un tornillo del cerebro?... esa noche pareciera que sí se nos botó un tornillo, porque a las carcajadas con la actriz María Luisa Benet y Mariano Flores Castro, le siguieron los fractales, las cervezas, las fotos, y las anécdotas hasta la madrugada.
Sin embargo en las mesas de lectura, había pocas propuestas, mucho de lo mismo ,adjetivos gastados hasta los hoyos, poemas débiles, voces que no sabían leer. Sorpresa que Jaime Augusto Shelley casi nos saca de la postmodernidad ,-aunque algunos filósofos aseguran que ha terminado-, con un poema al Capital, a manera de letanías rosarianas. Digo sorpresa porque, insisto, no eran los más jóvenes los que traían lo más fresco y se lo dije a lo que respondió sonriente y orgulloso.
Enzia Verduchi, poeta nacida en Roma, pero radicada en México desde su infancia, me golpeó hasta debajo de las uñas, con un poema sobre el manicomio de la región Toscana en donde, me explicó, existe un grafitti de 120 metros creado por un preso político que no estaba loco y terminó estándolo, después de años de reclusión. El poema tenía como título Interrogatorio en el psiquiátrico de Volterra la estructura era muy original pues el poema se sucedía dando solamente respuestas: respuesta número uno, respuesta número cuatro. Enzia, quien de azotada Baudeleriana no tiene nada, -pues en la cena de gala nos contó anécdotas que nos partían de risa-, logró a mi parecer, hablar del tema tan recurrido de la miseria humana, con una estructura única e imágenes que por mucho, rebasan a la literatura típica de las mujeres que sufren.
Gracias a todos por los poemas, los libros, las copas, la apertura, la actitud abierta y positiva, la confianza de soltar textos y direcciones a diestra y siniestra; gracias a todos lo que hacen poesía de verdad y que no se preguntan si se debe uno llamarse o no poeta, al fin y al cabo, en Morelia, ni los títulos ni el currículum nos importaron a la hora de sentarnos a la mesa.
octubre 25, 2005
Nadie imaginaba, en la chaqueta de ese ángel descarriado,
un lápiz del que brotarían
las más altas fulguraciones.
Para que el aire restañara la piel escaldada
su sueño ponía en los dinteles cabezas de medusa.
De su lápiz de sombra manaban todos los cultos, los antiguos, los ocultos (...)
-Juan Manuel Roca- (Colombia) mi asombro del Encuentro de Poetas del Mundo Latino.
Contra sí mismo el cuerpo se revuelve,
cumple sus mil milímetros de pan,
migajas esparcidas, mendrugos,
se cuece en cada axila, huele,
cae ruminoso por el vientre, bocas,
pan mojado del sexo, tinto de olores, rancio.
Crece hacia dios el cuerpo, se eleva,
moja la cama y el amor, el pan y el vino.
Andan alisios por el pecho, nadan azules en las manos, andan.
En la impiedad de la cintura vuelve a instaurarse el miedo,
hay que tornar al punto del dolor, hacerlo sueño,
dar en el acto de la huida, descontraer.
(...)
-Pedro Serrano- (México)
octubre 23, 2005
DE MORELIA AL RECUERDO
Marco Antonio Campos (Mex.)y Bernard Pozier (Quebéc) intentaban despertarme después de la desvelada del miércoles, para recibir poemas en el Palacio Clavijero
En el café Europa de Morelia con Leticia Carrera, Alfredo Carrera, Víctor Toledo y Pedro Serrano (de izq. a der.)compartimos las impresiones de las lecturas matutinas del viernes 21, en el Encuentro de Poetas del Mundo Latino. No hubo café ni tiempo suficientes para entreparenterizar todo lo que teníamos que decirnos.
octubre 16, 2005
MISCELÁNEA WEEKEND
Hay veces que la lluvia viene despues de lavar el auto, otras, cae como espectáculo mientras yo la balconeo (literalmente).Otras veces, arrasa con nosotros mismos y nos obliga a paragüarnos (¿porqué esconderse de la lluvia si no es orina?), claro siempre y cuando no sea Chiapaneca.
***
Hoy es un lindo domingo plaquetero y familiar. Andar enpijamada y resolver pendientes con el sr.Oficio y Mrs. Hobbie.
***
Se acerca el viaje y con él, nace la certeza de que existe gente linda y dispuesta, gente que incondicional y subterránea sabe meterse en los túneles de la compartidera.
***
DONDE MUERE LA LLUVIA...hoy murió en mi libro del mismo título, de Juan Bañuelos y mojó la tinta, difuminó sus palabras (Para mi amiga Dora, con mi respeto y mi homenaje a su sensibilidad y belleza...1994), pero no las borró. La lluvia quizá habló por Juan desde Chiapas.Pronto nos encontraremos y sabré si eran sus lágrimas o solamente habitar el mismo cielo.
***
no te detengas en el Puerto
cuando silben los barcos.
El que zarpa es el tiempo.
Pensemos otra vez
las cosas
desde el inicio
del viaje...
(hemos doblado
y desdoblado tanto
las ropas
de nuestra vida.)
(...)
La travesíaa no es la misma luz
de tu semblante.
(...)
El otoño comienza a caminar
sin sombra.
(...)
Si algo te falta
lo aprenderás del sueño.
JUAN BAÑUELOS
Cabo Sunion, Grecia, 1987
***
Hoy es un lindo domingo plaquetero y familiar. Andar enpijamada y resolver pendientes con el sr.Oficio y Mrs. Hobbie.
***
Se acerca el viaje y con él, nace la certeza de que existe gente linda y dispuesta, gente que incondicional y subterránea sabe meterse en los túneles de la compartidera.
***
DONDE MUERE LA LLUVIA...hoy murió en mi libro del mismo título, de Juan Bañuelos y mojó la tinta, difuminó sus palabras (Para mi amiga Dora, con mi respeto y mi homenaje a su sensibilidad y belleza...1994), pero no las borró. La lluvia quizá habló por Juan desde Chiapas.Pronto nos encontraremos y sabré si eran sus lágrimas o solamente habitar el mismo cielo.
***
no te detengas en el Puerto
cuando silben los barcos.
El que zarpa es el tiempo.
Pensemos otra vez
las cosas
desde el inicio
del viaje...
(hemos doblado
y desdoblado tanto
las ropas
de nuestra vida.)
(...)
La travesíaa no es la misma luz
de tu semblante.
(...)
El otoño comienza a caminar
sin sombra.
(...)
Si algo te falta
lo aprenderás del sueño.
JUAN BAÑUELOS
Cabo Sunion, Grecia, 1987
octubre 07, 2005
octubre 03, 2005
Después de un ajetreo filosófico y laboral de entregas y trabajo la semana pasada, viene la calma del lunes. Me siento con mi gran taza de café a corregir algunos poemas, de nuevo otra entrega.
Tengo las revistas que mandó Alfredo Carrera, son un montón para leer, he leido algunas como La Partera, no he encontrado algo que me mueva todavía.
Hoy viene Verónica a corregir poemas. Pienso en que Abril ya está en la ciudad y habrá un montón de "poesías" que barajearnos. Pero lo que más me anima en esta mañana es llegar al librero y decidir de quién es la semana, con que poemas contaminarme para vaciarme mejor.
Tengo las revistas que mandó Alfredo Carrera, son un montón para leer, he leido algunas como La Partera, no he encontrado algo que me mueva todavía.
Hoy viene Verónica a corregir poemas. Pienso en que Abril ya está en la ciudad y habrá un montón de "poesías" que barajearnos. Pero lo que más me anima en esta mañana es llegar al librero y decidir de quién es la semana, con que poemas contaminarme para vaciarme mejor.
PARA LEERTE MEJOR
Desdoblo el laberinto
descomunal vacante de genios
correciendodelas hojas
cantahuele del adentro
titulavocifrerando la meta
regalando a los cuatro vientos
una pierna, un brazo
para extenderme en un cielo mayor
descomunal vacante de genios
correciendodelas hojas
cantahuele del adentro
titulavocifrerando la meta
regalando a los cuatro vientos
una pierna, un brazo
para extenderme en un cielo mayor
septiembre 23, 2005
septiembre 09, 2005
LOS POETAS TIENEN MIEDO A LAS X
El oxido existe en el hígado
supura exámenes de conciencia
exhala susurros a mar abierto
como si la palabra del cielo al piso
El regalo del miedo
en las paredes del cuaderno
En los rincones extintos
éste exceso literal
los engranes de mis entrañas
no muerden la metáfora
excesiva la queja
el llanto-homenaje a la palabra que no es
y no me eximen del lugar común
me exijo
me exijo urgente la vergüenza
de las explicaciones
a las texturas
de la extracción
al silencio.
supura exámenes de conciencia
exhala susurros a mar abierto
como si la palabra del cielo al piso
El regalo del miedo
en las paredes del cuaderno
En los rincones extintos
éste exceso literal
los engranes de mis entrañas
no muerden la metáfora
excesiva la queja
el llanto-homenaje a la palabra que no es
y no me eximen del lugar común
me exijo
me exijo urgente la vergüenza
de las explicaciones
a las texturas
de la extracción
al silencio.
Los sueños alcanzan mi realidad y despierto a las 6 de la mañana sin saber distinguir lo real de lo verdadero.Así se ponen las cosas a veces en la cuidad que despierta a las seis de la mañana y no puede distinguir a los que despiertan o los que apenas llegan al sueño. Omar se va porque la ciudad está modorra y yo, yo voy a extrañarlo con lo poco que tengo de EL.
agosto 27, 2005
Un post privado con malos modos exhibicionistas
Los días se meten al despertar y se juntan todos en la cama. Me levanto pensando en todo lo que está sucediendo, eso que no se trabaja y no se concreta pero en la mente acontece. Los planes, los amigos y los pseudoamigos y el sueño que tuve hoy: despegarme del suelo. Que sensación más brumática la de levantarse del suelo y después descubrirme llorando de fantabulosidad tristemente aterrizada en la almohada. Chin, no era cierto,pero al fin y al cabo, con todos los días en un puño, recojo la reunión con Paco Orozco, Maru Vaquero,Georgina Torres, José Julio...qué importan los nombres.
Recojo un anillo que me dió EL LORD después de cinco años de estarnos a los lados.
Recojo un altero de trabajo, y los saludos y el blog desierto y mi web desidiosamente inconclusoria, también recojo como siempre, poemas.
Recorro los grafittis de la colonia descifrando el poema de Paco.Pienso en la noche entera escupiendo risotadas con Karla y todo esto por deshacer los nudos mentales, porque al fin y al cabo a quién le interesan las particularidades de un diario personal? (¿entonces para que lo posteamos?)
Me sustraigo en la biografía de Rimbaud y en las tres bufandas que tejí esta semana entre los mimos de mi gato y las razones existencionales de los cofamiliares de mi casa.
Pero lo que esta noche me duele y mira ya basta del dolor, -como dijo Mickey Mouse, "drugs and pain are out"- eres tú Carlos, tus golpes, esos que te diste durante tantos años en tu buen humor, en lo Tom Cruise, en las mujeres. Me hacen daño, pero sé , ahora sé, que vas a regresar y a pesar de todo, Carlos, a pesar de la violencia que hay que sanar, yo te espero mentando el "corríamos, corríamos y clikit"
Recojo un anillo que me dió EL LORD después de cinco años de estarnos a los lados.
Recojo un altero de trabajo, y los saludos y el blog desierto y mi web desidiosamente inconclusoria, también recojo como siempre, poemas.
Recorro los grafittis de la colonia descifrando el poema de Paco.Pienso en la noche entera escupiendo risotadas con Karla y todo esto por deshacer los nudos mentales, porque al fin y al cabo a quién le interesan las particularidades de un diario personal? (¿entonces para que lo posteamos?)
Me sustraigo en la biografía de Rimbaud y en las tres bufandas que tejí esta semana entre los mimos de mi gato y las razones existencionales de los cofamiliares de mi casa.
Pero lo que esta noche me duele y mira ya basta del dolor, -como dijo Mickey Mouse, "drugs and pain are out"- eres tú Carlos, tus golpes, esos que te diste durante tantos años en tu buen humor, en lo Tom Cruise, en las mujeres. Me hacen daño, pero sé , ahora sé, que vas a regresar y a pesar de todo, Carlos, a pesar de la violencia que hay que sanar, yo te espero mentando el "corríamos, corríamos y clikit"
NIMODO MIRIANA, ESTE ES UN HOMENAJE POR TU MALAYERBA BIEN GANADA
yo no quiero ser una princesa
-Miriana Moro-
Si me dijeran que has muerto
sacaría a luz lo que guardas en una cinta
Si me dijeran que has muerto
cursaría la carrera por ti
no quedaría tu lugar vacío
Maldiciones a la Academia
por el Oscar que no ganaste
tus cosas para mí
escupitajos al calendario
Si me dijeran que has muerto
sé que lloraría desgarros
no como en otras muertes viejas
Ahora sé que sentiría
si te metieras en la tierra
enseñaría a tus gusanos
la gramática que usas
tu lenguaje de alegorías y borracheras
Si me dijeran que has muerto
fabricaría otro vestido
y metida en su blanco
limpiaría tus mocos de niña
para burlarnos de nosotras mismas
agosto 13, 2005
"Fachadas" es un proyecto que se pudo llevar a cabo gracias a la participación de varios artistas de diferentes países: México, Colombia, Chile,Estados Unidos, Argentina, Cuba, El Salvador, y España. Es un libro que incluye poemas y textos varios que se integran perfectamente a las fotos, pinturas e ilustraciones de los artistas participantes. La segunda presentación será el 24 agosto en el
E x-convento del Carmen en Guadalajara, México. 20:00 hrs.
Proyecto coordinado y realizado por Susana Soto Poblette.
Esta es la fotografía titulada PURA BOCA, del barrio de la Boca en Argentina que me enviaron para publicarla en el libro Fachadas junto con mi poema:
TOCA LA PUERTA
Toca la puerta de tu padre
de tus hermanos
de tu amante
a ver si te escuchan
Toca la puerta en la que asomas los ojos
con manos cachucha
la del gerente
la del Modelorama a las cuatro a eme
la de San Pedro
toca la puerta de tu enemigo
a ver si te abren
Toca la puerta de un velorio
de una sinagoga
de un templo
de una mezquita
un club de putas
a ver si puedes rezar
Toca la puerta del futuro
y de una cámara de gas
la de un carro parado en el sem?foro
la del camión de la basura
a ver si te dan ride
Toca la puerta del rockstar
del maestro
del manager
del editor
a ver si te dejan aplaudirles
La presentación de éste libro en Córdoba, España fue el 1 de Abril en la Asociación Cultural Aires de Córdoba.El coordinador del evento Francisco Arroyo Ceballos expuso su obra pictórica. Se presentó en Tonalá y probablemente se presentará en el Exconvento del Carmen el día 24 de agosto en Guadalajara Jalisco, México. En este proyecto participan mas de 20 poetas de difernetes países, entre ellos yo.Para más información visita: www.arteyliteratura.com www.artearroyo.com>
julio 15, 2005
(...) del surtido de risotadas o golpes de centauro que inventó no sé quién que vino. De la foto que ya no me es.
Del tartamudeo de los complejos, de la asfixia o la culpa, de las mañas y las buenas fechas. (...)
Del diálogo oculto del último fornicio, del diálogo de antes de cerrar ojos o el diálogo en el sillón con la sombra.
Del tartamudeo de los complejos, de la asfixia o la culpa, de las mañas y las buenas fechas. (...)
Del diálogo oculto del último fornicio, del diálogo de antes de cerrar ojos o el diálogo en el sillón con la sombra.
EL ESCARMIENTO
Estás ahí. El calor te obliga a extrañar las lluvias y en tus ojos imaginas las nubes intermitentes que juegan a desaparecer la tarde naranja.
¿Cuántos más Nacho? ¿Cuántos amigos se fueron de tus dedos fiscales, de de tus sonrisas ingenieras y envasados abrazos?
Mientras muerdes tu camisa húmeda, la colilla de aire te susurra tus mentiras una a una.
Apretado; metes la mano cansada de rasgar, en la bolsa del pantalón caki, donde se quedó guardada la última carta para un amigo que se te fue suicidamente.
Ya es tarde Nacho, el embarazo de tu tiempo, redobla su paso gritándote para que te muevas de donde estás. Un suspiro a ver si consigues algo de oxígeno y se te pasa el coraje de no controlarlos a todos. Tú que enganchabas cualquier pez para comértelo, tú que abrías cualquier puerta, que a mayor chantaje lograbas que tu presa te ofreciera más flores; tú, que te habías prometido no volver a querer a nadie, tú que cargabas bajo el brazo toda la teoría posible y dominabas el camino desde cada ángulo.
Ahora Nacho, se llena de lodo tu cabeza, ya no te rascas el hombro y aunque tu saxofón está a un lado, ni aire para soplarlo. Ni tu nefasta mujer puede escucharte, ni al ataúd puedes abrirle la puerta. Parece que ha empezado a llover.
¿Cuántos más Nacho? ¿Cuántos amigos se fueron de tus dedos fiscales, de de tus sonrisas ingenieras y envasados abrazos?
Mientras muerdes tu camisa húmeda, la colilla de aire te susurra tus mentiras una a una.
Apretado; metes la mano cansada de rasgar, en la bolsa del pantalón caki, donde se quedó guardada la última carta para un amigo que se te fue suicidamente.
Ya es tarde Nacho, el embarazo de tu tiempo, redobla su paso gritándote para que te muevas de donde estás. Un suspiro a ver si consigues algo de oxígeno y se te pasa el coraje de no controlarlos a todos. Tú que enganchabas cualquier pez para comértelo, tú que abrías cualquier puerta, que a mayor chantaje lograbas que tu presa te ofreciera más flores; tú, que te habías prometido no volver a querer a nadie, tú que cargabas bajo el brazo toda la teoría posible y dominabas el camino desde cada ángulo.
Ahora Nacho, se llena de lodo tu cabeza, ya no te rascas el hombro y aunque tu saxofón está a un lado, ni aire para soplarlo. Ni tu nefasta mujer puede escucharte, ni al ataúd puedes abrirle la puerta. Parece que ha empezado a llover.
julio 06, 2005
EN EL BOTE
Entré al bote de basura
para sentirme abismo
por el aburrimiento
por casi todo
Para habitar en restos domésticos
amarrar manos y piernas al ánimo
para escribirme en simplezas
por si Certeza vuelve
Frente a la invasión de la oscuridad
con el vértigo en los extremos
recibí un abrazo casero
nutrido con desperdicios
Me quedé a oscuras
sin el auxilio de mi nombre
con el reclamo de cuerpo entero
No me lastimó el encierro
Ni lo incrustado
Ni la nostalgia de contorsionista
Me descalabraron
los cabellos despeñados en recuerdos
goteros llenos de besos
los teléfonos y direcciones del siglo pasado
papeles con miradas caducas
las ganas de ser lámpara
esperar a Certeza
mientras las moscas con su fiesta
Y el espanto
el espanto de cubrirme
con cáscaras de plátano los huesos.
para sentirme abismo
por el aburrimiento
por casi todo
Para habitar en restos domésticos
amarrar manos y piernas al ánimo
para escribirme en simplezas
por si Certeza vuelve
Frente a la invasión de la oscuridad
con el vértigo en los extremos
recibí un abrazo casero
nutrido con desperdicios
Me quedé a oscuras
sin el auxilio de mi nombre
con el reclamo de cuerpo entero
No me lastimó el encierro
Ni lo incrustado
Ni la nostalgia de contorsionista
Me descalabraron
los cabellos despeñados en recuerdos
goteros llenos de besos
los teléfonos y direcciones del siglo pasado
papeles con miradas caducas
las ganas de ser lámpara
esperar a Certeza
mientras las moscas con su fiesta
Y el espanto
el espanto de cubrirme
con cáscaras de plátano los huesos.
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